Anna stand in der Tür ihres eigenen Schlafzimmers und traute ihren Augen nicht.
Walentina Sergejewna stand vor dem Ganzkörperspiegel, hatte die Schultern gestrafft, wippte leicht von den Fersen auf die Zehenspitzen und betrachtete sich mit dem ganzen Ernst eines Menschen, der etwas anprobiert, auf das er jedes Recht zu haben glaubt.
Sie trug ein Kleid.
Cremefarben, mit einem leichten Glanz, schmalen Trägern und einem weich nach unten fallenden Rock.
Schlicht, elegant, perfekt.
Annas Kleid.
— Warum trägt deine Mutter mein Hochzeitskleid?! — verlangte ich von meinem Verlobten eine Antwort, während ich noch in der Tür stehend seine Nummer wählte, ohne den Mantel auszuziehen und ohne die Tasche aus der Hand zu legen.
Meine Finger zitterten.
— Anja, warte, ich erkläre es dir gleich … — begann Igor, und in seiner Stimme lag genau jener Tonfall, den sie inzwischen zu erkennen gelernt hatte: schuldbewusst, sanft und schon im Voraus beschwichtigend.
So sprechen Menschen, die wissen, dass sie im Unrecht sind, ihre Position aber trotzdem bis zum Ende verteidigen wollen.
Anna nahm das Telefon vom Ohr.
Walentina Sergejewna wandte sich im Spiegel zu ihr um.
In ihrem Blick lag nicht die geringste Spur von Verlegenheit.
Eher eine leichte Verwunderung darüber, dass ihre zukünftige Schwiegertochter das Geschehen überhaupt für unangebracht hielt.
— Anja, das Kleid hing doch hier — sagte sie ruhig.
— Ich wollte nur sehen, wie es an einer erwachsenen Frau aussieht.
— Du bist so zierlich, und der Schnitt ist im Grunde genommen universell …
Anna schloss die Augen.
So war es immer.
Bis zu diesem Tag hatte sie ihre Geschichte mit Igor für eine Erfolgsgeschichte gehalten.
Neunundzwanzig Jahre alt, ein guter Job und endlich der richtige Mann an ihrer Seite.
Der richtige.
Dieses Wort benutzte sie ganz bewusst, beinahe wie einen Fachbegriff.
Igor war der Richtige.
Er war Manager auf mittlerer Führungsebene in einem großen Unternehmen, hatte keine schlechten Angewohnheiten, plante eine Familie und konnte zuhören und Fragen stellen.
Nach einer Reihe von Männern, die entweder Angst vor einer ernsthaften Beziehung hatten oder sich als völlig anders erwiesen, als sie am Anfang gewirkt hatten, schien Igor die Antwort auf all ihre Wünsche zu sein.
Sie hatten sich bei einer Networking-Veranstaltung ihrer Firmen kennengelernt — bei einer jener Veranstaltungen, zu denen man überhaupt nicht gehen möchte, die sich später aber tatsächlich als nützlich erweisen.
Igor hatte zwei Gläser Wasser gebracht, weil er gesehen hatte, dass sie mit leeren Händen an der Wand stand, und diese Geste war so schlicht und gleichzeitig so aufmerksam gewesen, dass Anna ehrlich und nicht nur höflich lächelte.
Nach einem halben Jahr Beziehung wusste sie fast alles über ihn.
Sie wusste von seiner Liebe zu Naturdokumentationen.
Sie wusste, dass er schlecht kochte, es aber lernen wollte.
Sie wusste auch, dass er bei seiner Mutter lebte — nicht, weil er sich keine eigene Wohnung leisten konnte, sondern weil „es für sie allein schwer ist und es bisher keinen Grund gibt, sich zu beeilen“.
Das erschien ihr liebenswert.
Es zeigte, dass ihm die Familie wichtig war.
Dass er sich um andere kümmern konnte.
Dass er im Gegensatz zu vielen anderen bei der ersten Schwierigkeit nicht davonlaufen würde.
Dass seine Mutter mitten während eines Abendessens im Restaurant anrufen konnte und das Gespräch dann zwanzig Minuten dauerte, erklärte Anna sich mit derselben Logik.
Nun ja, sie hatten eben eine solche Beziehung.
Eine enge Beziehung.
Das war normal.
Ihre eigene Mutter rief ebenfalls häufig an, allerdings niemals zu einem derart unpassenden Zeitpunkt.
Als Igor ihr einen Heiratsantrag machte — ohne besondere Feierlichkeit, einfach beim Sonntagsfrühstück, als er den Ring aus der Tasche seines Bademantels zog, als wäre es die gewöhnlichste Sache der Welt — hatte Anna das Gefühl, dass alles genau so verlief, wie es verlaufen sollte.
Sie sagte Ja.
Und die Vorbereitungen für die Hochzeit begannen.
Walentina Sergejewna schaltete sich sofort in den Prozess ein.
Nicht am nächsten Tag, nicht eine Woche später, sondern buchstäblich noch am selben Abend, als Igor sie anrief, um ihr die Neuigkeit mitzuteilen.
— Ich habe bereits über den Festsaal nachgedacht — sagte sie, als sie sich einige Tage später zu dritt trafen.
— Im „Amethyst“ ist die Küche gut, und wenn man frühzeitig reserviert, bekommt man einen Rabatt.
Anna hatte dieses Gespräch erwartet und war darauf vorbereitet.
Auch sie hatte sich bereits Gedanken über den Festsaal gemacht.
Sie wollte einen kleinen, stimmungsvollen Ort mit echten Blumen und Holzvertäfelungen, ohne Plastikbögen und ohne einen DJ mit einer Sammlung banaler Witze.
— Ich hatte an den „Kiefernhain“ gedacht — sagte sie ruhig.
— Dort gibt es eine Terrasse mit Blick auf den Park.
— Nun ja — Walentina Sergejewna verzog leicht die Lippen — dort ist es abends doch kalt.
— Im „Amethyst“ ist der Saal geschlossen.
Anna lächelte.
— Wir planen die Hochzeit für Ende Mai.
— Es kann immer etwas passieren.
Igor schaute auf sein Telefon.
Auch das entwickelte sich zu einem festen Muster: Sobald die Meinungen auseinandergingen, zog Igor sich irgendwie unbemerkt aus dem Gespräch zurück.
Er vertiefte sich in sein Telefon, bat darum, ihm das Brot zu reichen, oder erzählte plötzlich etwas völlig Unbedeutendes.
Anfangs erklärte Anna sich das damit, dass er nicht zwischen zwei Frauen stehen wollte, die er liebte.
Später bemerkte sie, dass es jedes Mal und immer genau in jenem Augenblick geschah, in dem seine Position etwas hätte entscheiden können.
Seiner Mutter setzte er offenbar niemals Grenzen.
Von allen Seiten prasselten Ratschläge auf sie ein.
Anna hörte sie von beiden Müttern — von ihrer eigenen und von ihrer zukünftigen Schwiegermutter.
Der Unterschied bestand darin, dass ihre Mutter einen Rat gab und sich anschließend zurückzog: „Nun, du entscheidest das schließlich, ich mache nur einen Vorschlag.“
Walentina Sergejewna gab ihre Ratschläge auf eine andere Weise.
Sie sagte, was sie dachte, und später stellte sich heraus, dass die Entscheidung bereits getroffen worden war.
Oder beinahe getroffen worden war.
Die Blumen für die Tische wurden zweimal besprochen.
Beim ersten Mal sagte Anna, dass sie Wiesenblumen wollte — Kamillen, Ähren, etwas Natürliches und Schlichtes.
Walentina Sergejewna erklärte, das sehe „wie auf einer Dorfhochzeit“ aus, und schlug Rosen vor.
Anna blieb höflich bei ihrer Meinung.
Einige Tage später erwähnte Igor beiläufig, dass seine Mutter einen guten Floristen gefunden hatte, der sich auf Rosen spezialisiert hatte.
Anna schwieg.
Sie glaubte immer noch, dass sie sich einfach erst aneinander gewöhnen mussten.
Mit der Torte wurde es schwieriger.
Sie bestellte einen Vanillebiskuit mit Himbeercreme — zart, sommerlich und ohne unnötigen Prunk.
Fast eine Stunde lang wählte sie die Füllung aus, probierte verschiedene Kostproben und besprach die Einzelheiten mit der Konditorin.
Es war eine jener kleinen Freuden der Hochzeitsvorbereitungen, für die es sich überhaupt lohnte, den ganzen Aufwand auf sich zu nehmen.
Als die Konditorei anrief, klang die Stimme der Mitarbeiterin vorsichtig und beinahe entschuldigend.
— Anja, bei uns ist eine etwas unangenehme Situation entstanden.
— Eine Frau war hier, die sich als Ihre Verwandte vorgestellt hat, und bat darum, die Bestellung durch eine Schokoladentorte zu ersetzen.
— Selbstverständlich haben wir ohne Ihre Bestätigung nichts geändert, aber wir wollten vorsichtshalber nachfragen …
Anna saß an ihrem Schreibtisch und starrte ungefähr zehn Sekunden lang auf die Wand.
— Nein — sagte sie schließlich.
— Lassen Sie alles so, wie es war.
— Vielen Dank, dass Sie angerufen haben.
Sie legte auf.
Dann öffnete sie den Chat mit Igor und schrieb: „Deine Mutter war in der Konditorei und hat versucht, die Torte zu ändern.“
„Wir müssen reden.“
Er antwortete: „Oh.“
„Entschuldige, ich werde mit ihr sprechen.“
Doch Anna verstand, was das bedeutete.
Das Gespräch über den Hochzeitsmoderator fand Mitte April statt.
Anna wollte keinen Hochzeitsmoderator.
Sie mochte nicht einmal dieses Wort, weil es sofort ein bestimmtes Bild in ihrem Kopf entstehen ließ: Wettbewerbe mit Luftballons, austauschbare Trinksprüche, ständige „Und jetzt: Küssen!“–Rufe und erzwungene Fröhlichkeit für Menschen, die ohnehin glücklich waren und nicht angetrieben werden mussten.
Sie und Igor hatten dies bereits bei der Planung des allgemeinen Konzepts besprochen und waren sich einig gewesen, dass Livemusik und eine angenehme Gesellschaft ausreichen würden.
Igor sagte es seiner Mutter.
Seine Mutter verstand es auf ihre eigene Weise.
Anna erfuhr von dem engagierten Hochzeitsmoderator durch den Moderator selbst — genauer gesagt durch seine Assistentin, die anrief, um die Gästeliste für das Unterhaltungsprogramm abzuklären.
An jenem Abend rief Anna Walentina Sergejewna selbst an.
Zum ersten Mal direkt und ohne Igor.
— Walentina Sergejewna, ich verstehe, dass Sie helfen möchten.
— Ich weiß das zu schätzen.
— Aber ich bitte Sie darum, jede Entscheidung, die unsere Hochzeit betrifft, zuerst mit mir abzusprechen.
— Es ist meine Hochzeit.
— Meine und Igors Hochzeit.
Es folgte eine lange Pause.
— Anja, ich möchte doch nur, dass alles schön wird.
— Das möchte ich ebenfalls.
— Genau deshalb bitte ich Sie darum.
Die folgende halbe Stunde hörte Anna einen Monolog darüber, wie viel Walentina Sergejewna in all das investiert hatte, wie große Sorgen sie sich machte, dass sie „damals selbst keine richtige Hochzeit gehabt hatte“ und dass sie „für Igor einfach nur das Beste wollte“.
Ihre Stimme klang abwechselnd gekränkt, erschöpft und beinahe feierlich.
Als Anna Igor von diesem Gespräch erzählte, seufzte er.
— Anja, du verstehst doch, dass sie all das damals nicht hatte.
— Diese Hochzeit ist für sie so etwas wie … eine Entschädigung.
— Meine Hochzeit sollte sie nicht dafür entschädigen — sagte Anna leise, aber deutlich.
— Man kann ihr doch wenigstens ein bisschen entgegenkommen …
Anna sah ihn an.
— Wie viel ist „ein bisschen“?
Igor antwortete nicht.
Bei einigen Dingen gab sie nach.
Schokoladengebäck zum Kaffee — in Ordnung.
Weiße Rosen auf einem Teil der Tische — in Ordnung.
Den Hochzeitsmoderator sagte sie trotzdem ab, aber sie erledigte es selbst, indem sie die Assistentin anrief und ihr die Situation erklärte.
Es war ihr unangenehm.
Es tat ihr leid um die verschwendete Zeit und die strapazierten Nerven.
Doch sie war zu Kompromissen bereit, denn Kompromisse gehörten zum gemeinsamen Leben, und es war besser, dies schon jetzt zu lernen.
Sie glaubte, dass Igor das zu schätzen wissen würde.
Sie glaubte, dass er an ihrer Seite war.
An jenem Tag kam Anna früher als gewöhnlich nach Hause.
Sie war bei der Arbeit einfach müde geworden und hatte beschlossen, eine Stunde früher zu gehen, in Ruhe Tee zu trinken und die Liste der noch zu erledigenden Hochzeitsvorbereitungen durchzusehen, von denen sich bereits viel zu viele angesammelt hatten.
Sie öffnete die Tür mit ihrem Schlüssel, ging in den Flur, zog den Mantel aus und hörte eine Bewegung im Schlafzimmer.
Ihr Herz setzte einen Schlag aus, noch bevor ihr Verstand eine Erklärung finden konnte.
Walentina Sergejewna.
Ihr Kleid.
Der Spiegel.
— Warum trägt deine Mutter mein Hochzeitskleid?! — fragte ich meinen Verlobten.
Diese Frage brach einfach aus mir heraus, bevor sie darüber nachdenken konnte, was sie sagte, bevor sie eine Taktik wählen oder ihre Worte abwägen konnte.
Es war einfach ein Schrei.
Pures Entsetzen, das sich auf die einzige Weise ausdrückte, die ihr in diesem Moment einfiel.
Igor kam zwanzig Minuten später.
Während dieser ganzen Zeit stand Anna im Wohnzimmer, während Walentina Sergejewna auf dem Sofa saß und ihr erklärte, dass das Kleid „doch ganz schlicht“ sei, dass „der Cremeton ausgezeichnet zu ihrem Hautton passe“ und dass „doch überhaupt nichts passiert sei“.
Als Igor kam, wartete Anna, bis er seine Jacke ausgezogen hatte.
— Hört mir jetzt beide zu — sagte sie.
— Entweder findet diese Hochzeit so statt, wie Igor und ich sie uns wünschen, oder sie wird überhaupt nicht stattfinden.
Walentina Sergejewna öffnete den Mund.
— Das ist ein Ultimatum — fuhr Anna fort.
— Ich werde mich bei niemandem für dieses Wort entschuldigen.
— Ich bin schrittweise zu diesem Punkt gekommen, und jeden einzelnen dieser Schritte kennt ihr.
Igor sah sie an.
In seinem Blick lag etwas, das sie vorher noch nie gesehen hatte — oder vielleicht gesehen, aber nicht verstanden hatte.
Hilflosigkeit.
Echte, kindliche Hilflosigkeit.
— Gib mir einen Tag — sagte er.
— Gut — antwortete Anna.
— Einen Tag.
Am nächsten Morgen rief er an.
Seine Stimme war ruhig — zu ruhig, wie die Stimme eines Menschen, der seine Worte lange geprobt hatte.
— Anja, ich habe nachgedacht.
— Ich glaube, wir haben uns ein wenig übereilt.
— Wahrscheinlich sollten wir mit der Hochzeit nichts überstürzen.
— Ich brauche Zeit, um mir über alles klar zu werden.
Anna schwieg einige Sekunden.
— Hast du es dir anders überlegt und willst mich nicht mehr heiraten?
— Ich sage nicht, dass es für immer ist …
— Igor.
— Ja oder nein?
— Vermutlich ja.
Sie weinte nicht.
Sie saß mit ihrem kalt gewordenen Kaffee am Fenster und bemerkte, dass es draußen ein wunderschöner Morgen war — aus irgendeinem Grund war es genau das, was ihr in diesem Augenblick besonders auffiel.
Die Sonnenstrahlen fielen schräg durch das Fenster, auf dem Sims des Nachbarhauses saßen Tauben, und unten spielte irgendein Junge mit einem Ball.
Das Leben ging weiter.
Das war beinahe tröstlich.
Dann rief ihre Mutter Olga Nikolajewna an, die ihrer Tochter zuhören konnte, ohne unnötige Fragen zu stellen.
— Komm zu mir — sagte ihre Mutter.
— Ich habe einen Kuchen gebacken.
Anna fuhr zu ihr.
Dort, am Küchentisch, kam der nächste Teil der Geschichte ans Licht.
Als Walentina Sergejewna an jenem Tag die Wohnung ihrer zukünftigen Schwiegertochter verließ, hatte sie das Kleid mitgenommen.
Heimlich.
Sie hatte es sorgfältig zusammengelegt und in eine Tasche gesteckt, die sie selbst mitgebracht hatte.
Als wäre das die selbstverständlichste Sache der Welt.
— Ich werde Anzeige erstatten — sagte Anna.
— Das ist Diebstahl.
Olga Nikolajewna sah sie lange und ernst an.
— Das kannst du tun — sagte sie.
— Und rein rechtlich hast du recht.
— Aber überlege dir, ob du noch mehrere Monate mit diesen Menschen zu tun haben möchtest.
— Gerichtsverfahren, Vorladungen und weiterer Stress.
— Um das Kleid ist es natürlich schade.
— Aber du wirst dir ein anderes kaufen.
— Ein besseres.
— Für eine andere Hochzeit.
Anna sah in ihre Teetasse.
— Lass diese seltsame Familie einfach los — sagte ihre Mutter sanft.
— Sie sind es nicht wert.
Das war das Vernünftigste, was Anna in den vergangenen sechs Monaten gehört hatte.
Der Herbst kam leise, wie es nach einem turbulenten Sommer immer der Fall ist.
Anna arbeitete wieder, fuhr zu Besprechungen, ging mit ihren Freundinnen essen und stellte einige Möbel in ihrer Wohnung um — das half ihr immer, das Gefühl zu bekommen, dass das Leben voranging.
Über gemeinsame Bekannte erreichten sie gelegentlich Neuigkeiten über Igor.
Er war noch immer allein.
Es hatte wohl irgendeine Frau gegeben, aber nicht lange.
Walentina Sergejewna lebte weiterhin bei ihm und beteiligte sich weiterhin aktiv an seinem Leben.
Anna nahm diese Nachrichten gelassen auf — ohne Wut, ohne Schadenfreude, einfach als Informationen, die alles an seinen richtigen Platz rückten.
Kostja lernte sie im Winter auf der Geburtstagsfeier einer gemeinsamen Freundin kennen.
Er kam später als alle anderen, zog seine Jacke aus, stolperte im Flur über die Tasche von irgendjemandem und sagte so ehrlich und unbeholfen „Oh, Entschuldigung“, dass er allein dadurch sympathisch wirkte.
Am Tisch saßen sie nebeneinander und kamen über Dokumentarfilme ins Gespräch.
Es stellte sich heraus, dass beide dieses Genre liebten und bereit waren, sich bis zur Heiserkeit über ihren Lieblingsregisseur zu streiten.
Seine Mutter erwies sich als eine mürrische Frau, die der Meinung war, ihr Sohn wasche seine Hemden falsch und esse zu wenig.
Als Anna sie zum ersten Mal besuchte, empfing Kostjas Mutter sie zunächst etwas misstrauisch, bewirtete sie anschließend mit Borschtsch und sagte am Ende des Abends: „Nun, ein ganz normales Mädchen.“
„Ich hatte mit Schlimmerem gerechnet.“
Es war ein Kompliment — das verstand Anja sofort.
Normal.
Eine mürrische, menschliche und gewöhnliche Mutter eines gewöhnlichen erwachsenen Mannes, der seine Entscheidungen selbst treffen konnte.
Anna verstand den Unterschied — ruhig und selbstverständlich, wie ein Mensch, der einmal etwas völlig anderes erlebt hat und deshalb nun die Normalität zu schätzen weiß.
Sie kaufte ein neues Kleid.
Es war in einem warmen Weißton gehalten, hatte mit Spitze bedeckte Schultern und eine leichte Schleppe — etwas festlicher als das erste, aber genau so, wie sie es sich insgeheim immer gewünscht hatte.
Sie hatte nur Angst gehabt, dass es „zu viel“ sein könnte.
Nun hatte sie vor nichts mehr Angst.
