Das Ergebnis blamierte nicht mich, sondern ihre wilde Jugend.
Mein Mann wollte mich mit einem DNA-Test vor den Gästen bloßstellen.
Aber er blamierte sich selbst und verlor seine Familie.
Eine Silberhochzeit ist kein Witz.
Ein Vierteljahrhundert verging wie im Flug.
Der Tisch bog sich, Nadjeschda hatte sich ins Zeug gelegt: Sülze, klar wie eine Träne, eine Schüssel Olivier-Salat, Hering im Pelzmantel, selbstgemachter Schweinebraten — alles wie bei den Leuten.
Es waren etwa zwanzig Gäste da: Verwandte, Nachbarn, Kollegen von der Arbeit.
Wiktor, Nadjeschdas Mann, saß am Kopfende des Tisches, in einem neuen Anzug.
„Na dann“, stand der Taufpate Tolik auf.
„Auf die Jungen!“
„Auf dass ihr noch fünfundzwanzig Jahre in Eintracht lebt!“
„Bitter!“
„Bitter!“, riefen die Gäste im Chor und kauten Kaviar-Brötchen.
Nadjeschda beugte sich zu ihrem Mann, um ihn zu küssen, doch Wiktor wich plötzlich ruckartig zurück.
„Warte, Nadja, nicht so schnell.“
Er stand auf, schwankte, warf die Gabel klirrend auf den Teller.
Im Saal wurde es still, sogar Tante Mascha, die laut an der Sülze schmatzte, erstarrte.
„Ich will einen Toast sagen“, krächzte Wiktor.
„Einen abschließenden.“
Sinaida Petrowna, die Schwiegermutter, die rechts von ihm saß, nickte zufrieden.
Sie hatte zwanzig Jahre auf diesen Moment gewartet.
„Also, Nadja“, Wiktor ließ seinen trüben Blick über die Gäste schweifen.
„Fünfundzwanzig Jahre habe ich dich ertragen, mich krummgeschuftet, um dich zu ernähren und deine Kinder… Kuckuckskinder.“
Nadjeschda wurde so bleich, dass sie mit dem weißen Tischtuch zu verschmelzen schien.
„Witja, was ist los?“
„Hast du zu viel getrunken?“
„Genau das!“, Wiktor schlug mit der Faust auf den Tisch, die Schnapsgläser hüpften.
„Ich hab’s satt!“
„Männer, ich reiche die Scheidung ein, gleich morgen, und die Wohnung teile ich nicht.“
„Wie bitte?“, meldete sich Sohn Slawa vom Ende des Tisches.
„Papa, bist du krank?“
„Welche Wohnung?“
„Schweig, uneheliches Kind!“, brüllte Wiktor und spritzte Speichel.
„Du bist nicht mein Sohn!“
„Und Lenka ist nicht meine Tochter!“
„Ich habe es schon lange geahnt!“
„Bei uns, den Smirnows, sind die Nasen gerade, griechisch!“
„Und bei euch sind sie wie Kartoffeln!“
„Das ganze Dorf hat gelacht, dass ich fremde Welpen großziehe!“
„Witjenka hat recht!“, fuhr die Schwiegermutter dazwischen, die Augen funkelnd.
„Ich hab’s immer gesagt!“
„Slawa hat Segelohren, und Witja hat ordentliche Ohren!“
„Die hat sie sich angelacht, während du auf Montage warst!“
Nadjeschda stand auf, ihre Hände zitterten, aber ihre Stimme war leise und furchteinflößend.
„Witja, setz dich hin und mach dich nicht lächerlich.“
„Nein, jetzt wirst du dich lächerlich machen!“, Wiktor griff in die Innentasche seines Jacketts.
„Ich bin nicht dumm, Nadja.“
„Ich hab mich vorbereitet.“
„Vor einem Monat, während ihr geschlafen habt, hab ich Proben genommen und ins Labor geschickt.“
„Ich hab einen Haufen Geld bezahlt, aber dafür die Wahrheit erfahren!“
Er zog einen weißen Umschlag heraus.
„Hier!“
„Ein offizielles Dokument, ein DNA-Test!“
„Jetzt erfahren wir, von wem du sie angeschleppt hast, du Schlampe!“
„Jetzt werden es alle erfahren!“
Die Gäste saßen mit offenem Mund da, Nachbarin Walja bekreuzigte sich sogar.
Slawa und Tochter Lena sahen ihren Vater mit Entsetzen und Abscheu an.
„Mach auf!“, kreischte Sinaida Petrowna.
„Lies, mein Sohn!“
„Sollen sie sich schämen!“
„Wir jagen sie mit nacktem Hintern auf die Straße!“
Der Toast des Mannes: „Die Kinder sind nicht meine, raus mit euch!“
Wiktor riss den Umschlag mit triumphierendem Grinsen auf.
Seine Hände zitterten vor Vorfreude.
Jetzt würde er sie zerquetschen, vernichten, und allein in der Dreizimmerwohnung bleiben — als Sieger.
Er zog das gefaltete Blatt heraus, entfaltete es, setzte die Brille auf und begann zu lesen.
Im Saal herrschte Totenstille, und Wiktors Gesicht veränderte sich.
Zuerst wurde es knallrot, dann bekam es Flecken, seine Augen wurden groß und traten fast aus den Höhlen.
„Na?“, hielt es die Schwiegermutter nicht aus.
„Was steht da, Witja?“
„Null Prozent?“
„Ich hab’s doch gewusst!“
Wiktor schwieg und sackte langsam auf den Stuhl.
„Witja?“, fragte der Pate Tolik erschrocken.
„Geht’s dir schlecht?“
Nadjeschda trat an den Tisch.
Sie weinte nicht.
In ihr war schon vor fünf Minuten alles verbrannt, als er die Kinder „Kuckuckskinder“ genannt hatte.
Sie nahm das Blatt.
„Dann lesen wir mal“, sagte sie laut und klar, wie bei einer Versammlung.
„‚Gutachten der genetischen Untersuchung: Die Wahrscheinlichkeit der Vaterschaft des Bürgers Smirnow, Wiktor Petrowitsch, in Bezug auf den Sohn Smirnow, Wjatscheslaw Wiktorowitsch, beträgt 99,9 Prozent.
Die Wahrscheinlichkeit der Vaterschaft in Bezug auf die Tochter Smirnowa, Jelena Wiktorowna, beträgt 99,9 Prozent.‘“
DNA-Ergebnis.
Schock für den „Betrogenen“.
Die Schwiegermutter machte den Mund auf, zu, wieder auf — wie ein Fisch auf dem Trockenen.
„Wie bitte?“, flüsterte sie.
„Neunundneunzig?“
„Das… das ist ein Fehler!“
„Ein Fehler des Labors!“
„Die haben die Röhrchen vertauscht!“
„Nein, Mama“, sagte Nadjeschda in eisigem Ton.
„Das ist kein Fehler, das ist eure Paranoia, deine und Witjas.“
Wiktor saß da, das Gesicht in den Händen, die Schultern zuckten.
Er begriff, was passiert war.
Gerade eben, vor den Augen der ganzen Verwandtschaft, der Freunde und der Nachbarn, hatte er seine Frau gedemütigt, die er fünfundzwanzig Jahre lang beschuldigt hatte.
Er hatte die Kinder gedemütigt, die er als fremd bezeichnet hatte.
Und das Schlimmste: Er lag falsch.
Er dachte, dieser Umschlag sei sein Trumpfass, sein Ticket in ein neues, freies Leben ohne „Mitesser“.
Doch es war sein Urteil — gegen ihn selbst.
„Papa“, Slawas Stimme zitterte vor Wut.
„Du hast wirklich den Test gemacht?“
„Du hast uns den Speichel geklaut?“
„Slawa, ich…“, Wiktor hob den Kopf, er sah jämmerlich aus.
„Ich dachte…“
„Du siehst ihm doch nicht ähnlich!“
„Wem nicht ähnlich?“, fragte Lena und stand auf.
„Dir?“
„Gott sei Dank, dass ich dir nicht ähnlich bin!“
„Du bist doch moralisch ein Monster!“
„Lena, wag es nicht, so mit deinem Vater zu reden!“, kreischte Sinaida Petrowna.
„Das hat Nadja eingefädelt!“
„Sie hat die Ärzte bestochen!“
Nadjeschda lachte.
„Sinaida Petrowna, ist Ihnen nie in den Sinn gekommen, warum sie Witja nicht ähnlich sehen?“
„Weil sie nicht von ihm sind!“, fauchte die Schwiegermutter.
„Wir haben eine Rasse!“
„Eine griechische Nase, mit Höcker!“
„Und die haben rjasanische Kartoffelnasen!“
Nadjeschda seufzte, ging zum Schrank und holte ein altes, samtiges Fotoalbum hervor.
„Ich hab neulich aufgeräumt“, sagte sie und schlug das Album auf.
„Und ich habe Fotos von Ihnen gefunden, Sinaida Petrowna, aus Ihrer Jugend.“
Sie zog ein Schwarz-Weiß-Foto heraus.
Darauf stand eine junge Sinaida Petrowna Arm in Arm mit einem Mann.
„Das ist mein Mann!“, sagte die Schwiegermutter stolz.
„Witjas Vater!“
„Ja, das ist Pjotr Iwanowitsch, Gott hab ihn selig, und wer ist das hier?“, Nadja zog ein anderes Foto heraus, ein Gruppenbild, Nachbarn beim Picknick.
„Das ist… na ja, Nachbarn, Onkel Kolja.“
„Onkel Kolja“, nickte Nadja.
„Genau der, der bei Ihnen ‚Tee trinken‘ vorbeikam, wenn Pjotr Iwanowitsch auf Dienstreise war.“
„Das ganze Dorf hat getuschelt, Sinaida Petrowna.“
„Was redest du da, du Miststück?!“, die Schwiegermutter wurde rot wie ein Krebs.
„Schauen Sie mal“, Nadja hielt ihr das Foto vor die Nase.
„Schauen Sie Onkel Kolja an und dann Witja.“
„Hör mal… stimmt ja“, sagte der Pate und beugte sich näher.
„Koljas Nase hatte so einen Höcker, richtig griechisch, und das Kinn mit Grübchen — wie bei Witjka.“
„Genau!“, rief Nachbarin Walja.
„Kolja war ein bekannter Weiberheld!“
„Der ist zu Sinka gerannt, ich erinnere mich!“
Der Saal explodierte.
Jemand kicherte, jemand pfiff.
Das Puzzle setzte sich zusammen.
Wiktor starrte seine Mutter an.
„Mama?“, fragte er leise.
„Stimmt das?“
„Witjenka, hör nicht auf sie!“
„Sie lügt!“
„Was gibt’s da zu hören?“, Nadja klappte das Album zu.
„Meine Kinder sind nach meiner Linie geraten, rjasanisch: Stupsnasen, blond.“
„Und du, Witja, bist nach Onkel Kolja geraten.“
„Also mach den Test nicht bei den Kindern, sondern bei dir und deiner Mutter.“
„Vielleicht erfährst du dann, warum deine Nase so ‚vornehm‘ ist.“
„Dein Vater ist Onkel Kolja!“
Das Geheimnis der Schwiegermutter.
Slawa stand vom Tisch auf.
„Na schön, ‚Vater‘, du wolltest die Scheidung?“
„Du bekommst sie.“
„Sohn…“, stammelte Wiktor.
„Ich bin nicht dein Sohn.“
„Du hast mich zwanzig Jahre lang ein uneheliches Kind genannt.“
„Ich hab es ertragen, weil Mama mich gebeten hat, aber jetzt reicht’s.“
Er ging aus dem Zimmer und knallte die Tür zu.
Lena stand als Nächste auf.
„Du hast uns Kuckuckskinder genannt?“
„Dann sind wir für dich niemand.“
„Leb wohl.“
Sie ging ihrem Bruder hinterher.
Im Zimmer blieben nur die Gäste und der zerdrückte Wiktor mit seiner Mutter.
Nadjeschda schenkte sich ein volles Glas Sekt ein und trank es in einem Zug aus.
„Witja“, sagte sie.
„Fünfundzwanzig Jahre hast du mich fertiggemacht, ich hab’s wegen der Kinder ertragen.“
„Ich dachte: na gut, dumm, eifersüchtig, aber eben meiner, immerhin der Vater.“
„Und du bist nicht dumm — du bist ein Schuft.“
„Nadja, verzeih!“, Wiktor wollte nach ihrer Hand greifen.
„Ich war betrunken!“
„Der Teufel hat mich geritten!“
„Mama hat mich aufgestachelt!“
„Ich liebe dich doch!“
„Nimm die Hände weg“, Nadja zog ihre Hand zurück.
„Liebe, Witja, ist Vertrauen.“
„Und du hast es ins Labor gebracht — im Umschlag.“
Sie wandte sich an die Gäste.
„Verzeiht, gute Leute, es wird kein Fest geben.“
Dann drehte sie sich zu ihrem Mann.
„Pack deine Sachen, Witja, und nimm deine Mutter gleich mit.“
„Ihr habt etwas zu besprechen — über griechische Nasen und Onkel Kolja.“
„Wohin soll ich gehen?“, heulte Wiktor.
„Die Wohnung ist doch gemeinsam!“
„Gemeinsam?“, Nadja grinste spöttisch.
„Du hast vor lauter Gier wohl das Gedächtnis verloren.“
„Diese Wohnung ist ein Schenkungsvertrag von meinen Eltern.“
„Noch vor der Hochzeit auf meinen Namen.“
„Du bist hier nur gemeldet.“
„Und für so ein Verhalten lasse ich dich vor Gericht in null Komma nichts abmelden — als ehemaligen Familienangehörigen.“
Das war ein Schlag unter die Gürtellinie.
Wiktor hatte es wirklich vergessen.
Er war so daran gewöhnt, alles als seins zu betrachten, dass er vergaß: Er war damals mit nichts als einer Hose gekommen.
Scheidung und Mädchenname: „Du bist hier nur gemeldet.“
Eine halbe Stunde später war die Wohnung leer.
Wiktor und Sinaida Petrowna gingen wie geprügelte Hunde.
Wiktor schleppte eine Tasche mit Unterwäsche und Socken, die Schwiegermutter trottete hinterher und jammerte: „Blamiert! Im Alter! Ungeheuer!“
Die Gäste gingen schweigend auseinander und vermieden Nadjas Blick.
Ihnen war peinlich, dass sie an diesem Tisch gesessen und sich diesen Unsinn angehört hatten.
Nur Nadjas Freundinnen, Lenka und Swetka, blieben, um beim Abräumen zu helfen.
„Na du, Nadja, das war was“, sagte Lenka und schaufelte den Olivier-Salat in den Müll.
„Mit Onkel Kolja — das hast du heftig gebracht.“
„Stimmt das denn wirklich?“
„Wer weiß“, Nadja zuckte mit den Schultern und seifte einen Teller ein.
„Aber er sieht ihm verdammt ähnlich, der Mistkerl, wie aus dem Gesicht geschnitten — und der Charakter ist genauso dreckig.“
Sie trocknete sich die Hände am Handtuch ab und schenkte sich noch ein Glas Sekt ein.
„Na dann, Mädels, auf die Freiheit!“
„Auf die Freiheit!“, stießen die Freundinnen an.
„Ich verzeihe alles!“
Tränen vor der Tür.
Ein Monat verging.
Wiktor lebt bei seiner Mutter in ihrer Zweizimmerwohnung, in Enge und Groll.
Sinaida Petrowna sägt von morgens bis abends an ihm herum: „Du hast deine Mutter blamiert!“
„Du hast die Wohnung verspielt!“
„Wovon sollen wir jetzt leben, von meiner Rente?“
Über Onkel Kolja schweigt sie.
Aber Wiktor sieht, wie sie alte Alben versteckt.
Slawa und Lena sprechen nicht mit ihrem Vater.
Sie haben ihn überall blockiert.
Wiktor versuchte zu telefonieren, zu drohen, zu weinen — alles umsonst.
Gestern kam er zu Nadja, stand vor der Tür, dreckig, unrasiert, nach Alkohol stinkend.
„Nadja… mach auf, ich liebe dich doch.“
„Na, ich hab mich geirrt, das passiert jedem, ich verzeihe alles!“
„Du verzeihst?“, lachte Nadja durch die Tür.
„Witja, hast du überhaupt ein Gewissen?“
„Oder hat dir das auch Onkel Kolja nicht gegeben?“
Sie öffnete die Tür, reichte ihm eine Tüte.
„Hier, deine alten Angelruten.“
„Du hast sie in der Abstellkammer vergessen.“
„Nadja, lass mich rein… ich werde mich ändern!“
„Liebe, Witja, heißt, dass man in den Gesichtern der eigenen Kinder keine fremden Züge sucht.“
„Und du hast fünfundzwanzig Jahre gesucht.“
„Also geh jetzt und such den Sinn des Lebens woanders.“
Sie schlug die Tür zu, lehnte sich mit dem Rücken dagegen.
In der Wohnung war es still.
Keiner brummte, keiner schlurfte, keiner nörgelte, dass die Suppe zu salzig sei.
Keiner sah die Kinder misstrauisch an.
Es war sauber, hell und ruhig.
Nadja ging in die Küche, goss sich Tee ein und schaute aus dem Fenster.
Unten schlurfte Wiktor traurig zur Haltestelle und schleifte die Angelruten hinter sich her.
Tat er ihr leid?
Nein.
Dumme Leute bemitleidet man nicht, man lehrt sie.
Diese Lektion kostete ihn die Wohnung und die Familie.
Teuer für einen DNA-Test.
Aber das Ergebnis war hundertprozentig.
