Die Pfütze war kalt, schmutzig und tief.
Lena spürte, wie das eiskalte Wasser durch ihren Rock drang, ihre Strumpfhose durchnässte und ihre Haut erreichte.
Sie saß direkt in dieser Pfütze, unmittelbar vor dem Hauseingang, während Igor mit den Schlüsseln zu ihrem Auto in der Hand über ihr stand.
— Mach meiner Mutter Platz! — verlangte mein Mann und stieß mich aus meinem eigenen Auto.
Raisa Nikolajewna hatte sich bereits auf dem Beifahrersitz niedergelassen, richtete ihre Frisur und tat so, als wäre nichts Besonderes geschehen.
Als wäre es das Normalste der Welt, die Schwiegertochter aus ihrem eigenen Auto zu stoßen.
— Igor, was machst du… — begann Lena, doch ihre Stimme zitterte verräterisch.
— Mama muss Tapeten aussuchen, das ist wichtig! — warf er über die Schulter, während er sich ans Steuer setzte.
— Und deine Firmenfeier kann warten.
Oder du fährst mit dem Taxi.
Der Motor heulte auf, und das Auto, das ihr Vater ihr erst zwei Monate zuvor geschenkt hatte, fuhr davon.
Lena blieb in der Pfütze sitzen und begriff, dass sie das nicht länger ertragen würde.
Drei Jahre.
Drei Jahre hatte sie es ertragen.
Drei Jahre hatte sie versucht, eine gute Ehefrau, eine gehorsame Schwiegertochter und für alle bequem zu sein.
Lena stand langsam auf, schüttelte ihren nassen Rock aus und sah auf die Uhr.
Bis zur Firmenfeier blieb weniger als eine Stunde.
Sie hatte genau vierzig Minuten, bis Igor und seine Mutter aus dem Geschäft zurückkehren würden.
Vierzig Minuten reichten aus, um ihre Sachen zu packen, ein weiteres Taxi zu rufen und aus ihrem Leben zu verschwinden.
Vor vier Jahren hatte Lena Igor zum ersten Mal in der Institutsbibliothek gesehen.
Er saß am Fenster, über seine Mitschriften gebeugt, und wirkte so konzentriert, so ernst.
Damals dachte sie, er sei schön.
Und dass er gütige Augen habe.
Wie naiv sie gewesen war.
— Kommst du vom Dorf? — fragte er bei ihrem ersten Date, und in seiner Stimme klang Überraschung.
— Ja — antwortete Lena schlicht, wie sie es gewohnt war, auf diese Frage zu antworten.
— Mein Vater ist Imker.
— Verkauft er Honig?
— Ja.
Und es ist nicht einfach nur Honig, es ist…
Sie wollte vom Lindenhonig erzählen, vom Buchweizenhonig, vom Wildblütenhonig, für den die Imkerei ihres Vaters berühmt war.
Davon, wie Waleri Petrowitsch jeden Morgen die Bienenstöcke umrundete, mit den Bienen sprach und den Charakter jeder Familie kannte.
Davon, wie sie ihm seit ihrer Kindheit geholfen hatte, gelernt hatte, diese erstaunlichen Insekten zu verstehen und die Natur zu fühlen.
Aber Igor war bereits zu einem anderen Thema übergegangen.
Dann kam das Treffen mit Raisa Nikolajewna.
— Also ein Dorfmädchen — zog sie die Worte in die Länge und musterte Lena von Kopf bis Fuß.
— Nun ja, mein Sohn ist gutherzig, er hat mit allen Mitleid.
Lena ballte damals unter dem Tisch die Fäuste, schwieg aber.
Überhaupt schwieg sie viel.
Im Dorf konnte sie über alles reden — mit ihrem Vater, mit den Nachbarn, mit den Honigkäufern, die zu Freunden wurden.
In der Stadt aber wirkten ihre Offenheit und Direktheit unangebracht, ländlich, einfältig.
Die Hochzeit war bescheiden.
Ihr Vater kam, brachte den jungen Leuten Geld, Honig und seinen Segen als Geschenk mit.
Raisa Nikolajewna verzog den ganzen Abend das Gesicht, während sie Waleri Petrowitsch in seinem einfachen, aber soliden Anzug betrachtete, seine arbeitsharten Hände und sein offenes Gesicht.
— Ein Imker — flüsterte sie ihren Freundinnen zu.
— Könnt ihr euch das vorstellen?
Er lebt irgendwo in der Einöde, in einem Häuschen, und züchtet Bienen.
Was für eine Mitgift kann so eine Braut schon haben!
Lena hörte es.
Und wieder schwieg sie.
Sie zogen in Raisa Nikolajewnas Wohnung.
Das war ihre Idee.
— Warum solltet ihr Geld für Miete ausgeben? — sagte die Schwiegermutter.
— Wohnt bei mir und spart für eine Hypothek.
Ich bin eine anspruchslose Frau, ich brauche nicht viel.
Anspruchslos.
Lena hätte lachen können, wenn es nicht so bitter gewesen wäre.
Raisa Nikolajewna verlangte tägliches Putzen, frisch zubereitetes Abendessen und gebügelte Wäsche.
Sie kritisierte jedes Gericht, jeden Einkauf, jedes Wort.
Und Igor…
Igor schwieg.
Oder, noch schlimmer, er stimmte seiner Mutter zu.
— Lena, sie hat doch recht — sagte er nach dem nächsten Streit.
— Du hast die Suppe wirklich versalzen.
Und das Hemd hättest du besser bügeln können.
Dafür blühte Lena bei der Arbeit auf.
Sie bekam eine Stelle in einem großen Unternehmen als Einkaufsmanagerin und zeigte schnell, was in ihr steckte.
Organisiert, verantwortungsbewusst, ehrlich — genau die Eigenschaften, die in der Familie ihres Mannes als unwichtig galten, wurden hier hoch geschätzt.
Dann wurde auch Igor in der Firma eingestellt.
Und das war seltsam, denn sein Lebenslauf sah nicht beeindruckend aus, und beim Vorstellungsgespräch wirkte er verkrampft.
Aber er wurde genommen.
Lena freute sich damals, dass ihr Mann mit ihr arbeiten würde.
Dumm.
Wie dumm sie gewesen war.
Das Auto schenkte ihr Vater ihr zum Hochzeitstag.
Er kam selbst und fuhr einen schönen ausländischen Wagen mit einer großen roten Schleife auf der Motorhaube vor.
— Töchterchen — sagte Waleri Petrowitsch und umarmte Lena.
— Du bist meine Tüchtige, du arbeitest gut, du gibst dir Mühe.
Du sollst dein eigenes Auto haben.
Lena weinte vor Glück, aber Igor…
Igor runzelte die Stirn.
— Mein Schwiegervater ist also reich — warf er am Abend hin.
— Und lebt selbst im Dorf und züchtet Bienen.
Das ist alles merkwürdig.
— Papa liebt die Imkerei — antwortete Lena.
— Das ist seine Arbeit, seine Liebe.
— Mit Liebe kommt man nicht weit — mischte sich Raisa Nikolajewna ein.
— Obwohl man mit einem Auto, das mit Honig gekauft wurde, offenbar fahren kann.
Sie sagte es mit so viel Gift, dass Lena nicht einmal widersprach.
Dann begannen die Bitten.
Genauer gesagt, die Forderungen.
— Lenotschka, fahr mich in die Poliklinik.
— Lenotschka, fahr einkaufen.
— Lenotschka, Igor und ich müssen in den Schönheitssalon, du hast doch nichts dagegen?
Lena arbeitete den ganzen Tag, kam müde nach Hause, und ihr Auto war ständig besetzt.
Raisa Nikolajewna fuhr zu Geschäften, Salons und Freundinnen.
Igor brachte seine Mutter zur Datscha ihrer Schwester, ins Theater, auf den Markt.
— Wir haben doch kein eigenes Auto — rechtfertigte er sich.
— Und Mama ist schon älter.
Und Lena gewöhnte sich daran, es zu ertragen.
Bis zu diesem Tag.
Bis zu dieser Pfütze.
Die Firmenfeier war in vollem Gange, als Lena endlich ankam.
Sie zog sich in dem Hotelzimmer um, das sie unterwegs gebucht hatte, machte sich zurecht und betrat den Saal mit erhobenem Kopf.
— Lena! — der Marketingdirektor winkte ihr zu.
— Wir dachten, du kommst nicht!
— Ich halte immer meine Versprechen — lächelte sie und nahm ein Glas Champagner entgegen.
Auf dem Telefon waren siebzehn verpasste Anrufe von Igor und neun von Raisa Nikolajewna.
Lena stellte es stumm und legte das Telefon in ihre Tasche.
Der Abend war angenehm.
Die Kollegen scherzten, tauschten Neuigkeiten aus und machten Pläne.
Lena entspannte sich und fühlte sich lebendig.
— Wie läuft es in der Familie? — fragte Marina, eine Kollegin aus der Nachbarabteilung.
— Bald wird es besser laufen — antwortete Lena geheimnisvoll.
Ins Hotel kehrte sie spät zurück.
Sie schaltete das Telefon ein und sah weitere dreißig Nachrichten.
Igor verlangte Erklärungen.
Raisa Nikolajewna empörte sich über ihre Undankbarkeit.
Beide drohten mit… irgendetwas.
Lena öffnete eine neue Nachricht und tippte schnell den Text.
Nur zwei Zeilen:
„Papa, kann ich zu Besuch kommen?
Für etwa zwei Wochen.“
Die Antwort kam nach einer Minute:
„Natürlich, Töchterchen.
Das Haus ist dein Zuhause, ich freue mich immer.“
Am nächsten Morgen traf Lena sich mit einem Anwalt.
Das Dorf empfing sie mit Stille, frischer Luft und dem Duft von Honig.
Waleri Petrowitsch umarmte seine Tochter schweigend, fest, und diese Umarmung reichte, damit Lena in Tränen ausbrach.
— Erzähl — sagte er schlicht und goss Tee in große Becher.
Und Lena erzählte.
Alles.
Von Igor und seiner Gleichgültigkeit.
Von Raisa Nikolajewna und ihren ständigen Demütigungen.
Vom Auto und der Pfütze.
Davon, wie müde sie war, bequem zu sein.
— Ich reiche die Scheidung ein — schloss sie.
— Verzeih mir, Papa.
— Wofür soll ich dir verzeihen? — wunderte sich Waleri Petrowitsch.
— Dafür, dass du die Kraft gefunden hast zu gehen?
Gut gemacht, Töchterchen.
Mein Stolz.
Sie saßen auf der Terrasse, tranken Tee mit dem Honig ihres Vaters, und Lena spürte, wie etwas in ihr heilte.
Langsam, aber sicher.
— Papa, hast du… — begann sie und verstummte.
— Was denn?
— Hast du jemals bereut, dass du im Dorf geblieben bist?
Dass du dich mit Bienen beschäftigst und nicht… mit etwas Prestigeträchtigerem?
Waleri Petrowitsch lachte, und in seinem Lachen lag so viel Aufrichtigkeit, dass auch Lena lächelte.
— Töchterchen, Prestige ist etwas, das die Menschen erfunden haben, um voreinander anzugeben.
Und Glück ist, wenn du morgens aufwachst und dich auf das freust, was dich erwartet.
Ich wache auf, gehe zu den Bienenstöcken, spreche mit den Bienen und sammle Honig.
Und ich bin glücklich.
Aber dein Igor und seine Mutter…
Sie waren wahrscheinlich nie wirklich glücklich.
Sie wollen ständig etwas und beneiden ständig jemanden.
— Raisa Nikolajewna sagte, die Imkerei sei Spielerei.
Dass man so kein richtiges Geld verdienen könne.
— Richtiges Geld — wiederholte der Vater nachdenklich.
— Weiß sie denn, was richtiges Geld ist?
Lena sah ihn aufmerksam an.
— Papa?
— Nichts, nichts — winkte er ab.
— Ich habe nur immer gedacht, dass richtiges Geld das ist, was man mit geliebter Arbeit verdient.
Und für geliebte Menschen ausgibt.
Ich habe dir das Auto gekauft.
Ich habe mich gefreut wie ein Junge.
— Danke, Papa.
— Es wäre schön, Enkelkinder in diesem Auto herumzufahren — sagte Waleri Petrowitsch träumerisch.
— Nur natürlich nicht von diesem Idioten.
Lena schnaubte und lachte dann.
Zum ersten Mal seit vielen Monaten lachte sie wirklich.
Die zwei Wochen im Dorf vergingen schnell.
Lena half ihrem Vater in der Imkerei, spazierte über vertraute Pfade und traf alte Freunde.
Es war, als erinnere sie sich wieder an ihr wahres Ich, an das Mädchen, das hier zwischen Feldern und Wäldern, unter ehrlichen und offenen Menschen aufgewachsen war.
Am letzten Tag rief ihr Vater sie zu sich.
— Wir müssen reden — sagte er ernst.
Lena wurde aufmerksam.
— Du weißt doch, dass ich einen Bruder habe? — fragte Waleri Petrowitsch plötzlich.
— Onkel Kostja? — wunderte sich Lena.
— Ja, du hast von ihm erzählt.
Er lebt wohl in der Stadt.
Wir haben keinen Kontakt zu ihm.
— Hatten keinen Kontakt — korrigierte der Vater.
— Aber jetzt fangen wir vielleicht damit an.
Kostja, er…
Wie soll ich es dir erklären?
Mein Bruder ist klug, geschäftstüchtig.
Er hat seine eigene Firma gegründet, sie aufgebaut, besitzt Aktien und macht Geld.
Und ich züchte Bienen.
— Und?
— Und er hat mich neulich angerufen.
Er fragte, wie es meiner Tochter geht und wo sie arbeitet.
Ich erzählte es ihm.
Und stell dir vor, er sagt: „Walera, das ist doch meine Firma!
Ich bin dort Aktionär!“
So ein Zufall.
Lena schwieg und verarbeitete die Information.
— Er möchte dich treffen — fuhr der Vater fort.
— Seine Nichte sehen.
Vielleicht mit etwas helfen.
Kostja ist so, er liebt die Familie.
Wir haben einfach unterschiedliche Wege gewählt, deshalb hatten wir nicht viel Kontakt.
— Papa, ich will nicht durch Beziehungen vorankommen — begann Lena, doch ihr Vater stoppte sie mit einer Geste.
— Welche Beziehungen?
Du arbeitest dort gut, das weiß ich.
Du lernst einfach deinen Onkel kennen.
Und dann sehen wir weiter.
Auf dem Rückweg in die Stadt war Lena nachdenklich.
In ihrer Tasche lag die Visitenkarte von Onkel Kostja, die ihr Vater ihr gegeben hatte.
In die Wohnung, in der sie mit Igor gelebt hatte, kehrte Lena nicht zurück.
Sie mietete ein kleines Studio und begann, ein neues Leben einzurichten.
Onkel Kostja erwies sich als angenehmer Mann um die fünfzig, mit lebhaften Augen und festem Händedruck.
Sie trafen sich in einem Café, redeten drei Stunden lang und trennten sich als Freunde.
— Dein Walerka ist Gold wert — sagte der Onkel zum Abschied.
— Ich verdiene Geld, aber er hat das Glück gefunden.
Wahrscheinlich ist er klüger.
Übrigens ähnelst du ihm.
So ehrlich, so offen.
Das ist gut, solche Menschen gibt es wenige.
— In der Familie meines Mannes nannten sie mich einfältig — gestand Lena.
— Sie sind Dummköpfe — schnitt Onkel Kostja ab.
— Einfachheit im guten Sinne ist Direktheit, Ehrlichkeit.
Das ist ein großes Talent.
Im Geschäftsleben ist immer Platz für solche Menschen.
Eine Woche nach diesem Gespräch rief Lenas Direktor sie in sein Büro.
— Es gibt Veränderungen — sagte er.
— Konstantin Petrowitsch, einer der Hauptaktionäre, hat empfohlen, einige Positionen zu überdenken.
Insbesondere ist er der Meinung, dass du bereit für eine Beförderung bist.
Lena wurde eiskalt.
— Ich will keine Beförderung durch Bekanntschaft — platzte sie heraus.
Der Direktor lächelte.
— Und die bekommst du auch nicht.
In den letzten sechs Monaten haben wir deine Arbeit beobachtet.
Du bist die beste Managerin in der Abteilung, du hast die höchsten Kennzahlen, die Kunden loben dich.
Die Empfehlung von Konstantin Petrowitsch hat nur einen Prozess beschleunigt, der ohnehin unvermeidlich war.
Herzlichen Glückwunsch, du bist Abteilungsleiterin.
In Lenas Kopf geriet alles durcheinander.
Freude, Angst, Stolz.
— Du bekommst das Büro im dritten Stock, es wird gerade frei.
Igor Saweljew zieht zu den anderen Managern um.
Igor.
Sie hatte Igor vergessen.
— Weiß er… weiß er es?
— Er erfährt es morgen.
Die offizielle Ankündigung kommt am Montag.
Der Montag war sonnig.
Lena kam früher als gewöhnlich zur Arbeit, ging in den dritten Stock und blieb vor der Tür ihres neuen Büros stehen.
Auf dem Schild prangte bereits ihr Name:
„Saweljewa Jelena Walerjewna.
Leiterin der Einkaufsabteilung.“
Saweljewa.
Bald würde sie einfach Iwanowa sein, ihr Mädchenname.
Die Scheidung war fast abgeschlossen.
— Lena!
Sie drehte sich um und sah Onkel Kostja.
— Konstantin Petrowitsch — begrüßte sie ihn höflich.
— Schau an, wie geschäftlich du bist — schmunzelte er.
— Komm, ich zeige dir das Büro und erkläre dir, was Sache ist.
Sie traten ein, und Lena hielt den Atem an.
Ein geräumiges, helles Büro mit großen Fenstern, bequemen Möbeln, einem Computer und Regalen.
Ihr Büro.
Verdient.
— Hier arbeitete Saweljew Igor — sagte Onkel Kostja.
— Jetzt zieht er um.
Seine Sachen sind schon gepackt, dort in dieser Kiste.
Lena sah auf den Karton in der Ecke.
Darin lagen einige Papiere, ein Foto und eine Tasse.
— Ich werde sie ihm geben — sagte sie leise.
Sie besprachen Arbeitsfragen, Pläne und Aufgaben.
Onkel Kostja erwies sich als anspruchsvoller, aber gerechter Vorgesetzter.
Lena fühlte, dass sie es schaffen würde.
Sie schaffte es immer.
Um zehn Uhr morgens flog die Bürotür auf.
Igor stand auf der Schwelle.
Er sah verwirrt, wütend und zugleich verängstigt aus.
In der Hand hielt er ein Papier — offenbar die Mitteilung über seine Versetzung.
— Was ist das? — hauchte er und starrte auf das Schild mit Lenas Namen.
— Guten Morgen, Igor — antwortete sie ruhig.
— Setz dich, wenn du reden willst.
— Du… du bist jetzt Abteilungsleiterin?
— Ja.
— Wie?!
Lena stand auf, nahm die Kiste mit seinen Sachen und reichte sie ihrem Ex-Mann.
— Hier sind deine Sachen — sagte sie.
— Jetzt ist es Zeit, dass du Platz machst.
Für mich.
Igor wurde blass.
Er erinnerte sich.
Natürlich erinnerte er sich an den Satz, den er ihr vor dem Hauseingang zugeworfen hatte, als er sie aus dem Auto stieß.
— Lena, ich…
— Elena Walerjewna — korrigierte sie ihn kühl.
— Verzeih mir, ich wollte nicht…
— Was wolltest du nicht?
Mich aus meinem eigenen Auto stoßen?
Oder deiner Mutter erlauben, mich drei Jahre lang zu demütigen?
Oder wolltest du vielleicht meine Güte nicht ausnutzen?
— Ich bin ein Idiot — platzte Igor heraus.
— Ich verstehe es.
Aber das…
Das ist persönliche Rache, oder?
Du wolltest mich absichtlich demütigen?
Lena lachte.
Kurz und bitter.
— Die Beförderung habe ich bekommen, weil ich sie verdient habe.
Weil ich gut gearbeitet habe, während du deine Berichte dreimal umgeschrieben hast.
Und dass mein Onkel zufällig Aktionär der Firma ist, ist einfach ein Zufall.
Und ja, er hat geholfen.
So, wie Familie hilft.
Du wolltest doch, dass ich familiäre Bindungen schätze, oder?
Igor schwieg und drückte die Kiste an sich.
— Du kannst weiterarbeiten — fuhr Lena fort.
— Ich werde dich nicht behindern.
Oder kündige.
Entscheide selbst.
— Unter deiner Leitung?
Niemals!
— Dann viel Glück bei der Suche nach einer neuen Arbeit — nickte sie.
— Auf Wiedersehen, Igor.
Er wollte etwas sagen, doch Onkel Kostja, der die Szene vom Flur aus beobachtete, räusperte sich bedeutungsvoll.
Igor drehte sich um und ging hinaus.
Lena sank in den Sessel und schloss die Augen.
Ihre Hände zitterten, ihr Herz hämmerte.
Aber in ihrem Inneren erblühte ein Gefühl von Freiheit.
Lang ersehnte, schwer erkämpfte Freiheit.
Einen Monat später kündigte Igor.
Lena sah ihn an seinem letzten Tag — er verließ das Gebäude mit der Kiste seiner Sachen, blass und eingefallen.
Raisa Nikolajewna wartete am Eingang auf ihn, und selbst aus der Ferne hörte Lena ihre empörte Stimme:
— Wie konntest du so eine Frau verlieren!
Ich habe doch gesagt, dass sie keine Einfältige ist, sondern eine gute Partie!
Du hast nicht verstanden, wer neben dir gelebt hat!
Lena wandte sich ab.
Er tat ihr nicht leid.
Überhaupt nicht.
Die Arbeit lief gut.
Die Abteilung zeigte unter ihrer Leitung ausgezeichnete Ergebnisse, die Vertragspartner waren zufrieden, die Kollegen respektierten sie.
Onkel Kostja schaute manchmal vorbei, erkundigte sich nach den Dingen und lobte sie.
— Du bist genau wie Walerka — sagte er.
— Du liebst deine Arbeit und vertraust den Menschen.
Das ist richtig.
An den Wochenenden fuhr Lena ins Dorf.
Sie half ihrem Vater in der Imkerei, trank Tee auf der Terrasse und spazierte über die Felder.
Und sie fühlte sich ganz, echt.
An einem dieser Wochenenden fragte Waleri Petrowitsch:
— Na, Töchterchen, bist du glücklich?
Lena dachte nach.
War sie glücklich?
Sie lebte allein in einer kleinen Wohnung.
Sie hatte keinen Mann, keine Familie, keine Kinder.
Aber sie hatte eine Arbeit, die sie liebte.
Den Respekt ihrer Kollegen.
Die Unterstützung ihres Vaters.
Die Freiheit, ihre eigenen Entscheidungen zu treffen.
— Ja, Papa — lächelte sie.
— Ich bin glücklich.
Und das war wahr.
Einst, als Lena in der kalten Pfütze vor dem Hauseingang saß, dachte sie, ihr Leben sei zerstört.
Doch in Wirklichkeit begann es einfach von vorn.
Ohne Igor, ohne Raisa Nikolajewna, ohne die Notwendigkeit, bequem und still zu sein.
Jetzt war sie Lena.
Stark, unabhängig, selbstbewusst.
Dasselbe turgenjewsche Mädchen mit ehrlichem Herzen und gütigen Augen, aber nun hatte sie gelernt, sich selbst zu verteidigen.
Und Igor…
Igor fand nie wieder eine Arbeit, die mit der vergleichbar war, die er verloren hatte.
Man sagte, er sei in irgendeiner kleinen Firma am Stadtrand gelandet, verdiene ein paar Groschen und höre sich die Vorwürfe seiner Mutter an.
Aber das war nicht mehr Lenas Geschichte.
Ihre Geschichte handelte davon, wie ein Mädchen vom Dorf zu sich selbst wurde.
Und es stellte sich heraus, dass genau das das größtmögliche Glück war.
