— Noch eine Woche, — Alisa warf ihre Tasche auf den Kleiderhaken und zog die Schuhe direkt an der Schwelle aus.
— Gott, bin ich müde.
Freitag.
Endlich Freitag.
Fünf Tage Präsentationen, Besprechungen und Streit mit Kunden.
Alisa arbeitete als Managerin in einer Werbeagentur, und das letzte Projekt hatte ihr alle Kräfte geraubt.
Der Kunde änderte dreimal am Tag die Anforderungen, die Designer drehten durch, und der Direktor verlangte Ergebnisse.
Jetzt träumte Alisa nur von einer Sache — zwei Tagen Stille.
Bis mittags schlafen, die Serie ansehen, die sie seit einem Monat aufschob, und in einem Schaumbad liegen.
Keine Pläne, keine Menschen, kein Lärm.
Artur kam aus dem Schlafzimmer und knöpfte sein Hemd zu:
— Hallo.
Wie war dein Tag?
— Ich habe überlebt, — Alisa ging in die Küche und öffnete den Kühlschrank.
— Willst du zu Abend essen?
— Nein, ich fahre zu meinen Eltern.
Mein Vater hat mich gebeten, beim Garagendach zu helfen — irgendwo tropft es dort.
Alisa drehte sich um:
— Jetzt?
An einem Freitagabend?
— Ja, — Artur zuckte mit den Schultern.
— Ich übernachte dort, helfe am Samstag und komme am Sonntag zurück.
In Alisa breitete sich etwas Warmes aus.
Ein ganzes Wochenende allein.
Ohne Artur, ohne seine…
— Gut, — Alisa lächelte.
— Fahr.
Grüß Nadeschda Valentinowna und Timur Olegowitsch.
Arturs Eltern lebten in einer Siedlung vierzig Kilometer von der Stadt entfernt.
Nadeschda Valentinowna war ehemalige Russischlehrerin, und Timur Olegowitsch war Rentner, der sein ganzes Leben in einer Fabrik gearbeitet hatte.
Im Grunde waren sie keine schlechten Menschen.
Sie hatten nur eine Besonderheit.
Diese Besonderheit bestand darin, dass die Schwiegereltern die Wohnung ihres Sohnes als ihr zweites Territorium betrachteten, obwohl sie offiziell Alisa gehörte.
Sie konnten jederzeit kommen — am Wochenende, an einem Werktag, morgens oder abends.
Sie kündigten sich nicht an und fragten nicht.
Sie standen einfach mit Tüten voller Piroggen vor der Tür und erklärten: „Wir bleiben nicht lange!“
Dieses „nicht lange“ verwandelte sich in vier oder fünf Stunden.
Nadeschda Valentinowna inspizierte die Wohnung, gab Ratschläge zum Putzen und kritisierte die Anordnung der Möbel.
Timur Olegowitsch schaltete den Fernseher auf volle Lautstärke und sah Nachrichten.
Danach begannen Gespräche darüber, wie Artur als Kind gewesen war, über die Nachbarn in der Siedlung und über Politik.
Alisa versuchte, mit ihrem Mann zu sprechen.
Mehrmals.
Sie erklärte, dass es ihr unangenehm sei, dass sie vorher Bescheid wissen wolle und dass man wenigstens fragen müsse, ob man kommen dürfe.
Artur nickte:
— Gut, ich sage es ihnen.
Aber nichts änderte sich.
Nadeschda Valentinowna und Timur Olegowitsch tauchten weiterhin wie aus dem Nichts auf, und Artur tat weiterhin so, als würde nichts Schlimmes passieren.
— Hör mal, — Artur holte die Schlüssel aus seiner Tasche.
— Am Sonntag kommen meine Eltern.
Meine Mutter will sich die neuen Vorhänge ansehen, die du aufgehängt hast.
Alisa erstarrte mit dem Joghurt in der Hand:
— Was?
— Na, meine Eltern, — Artur zog seine Jacke zu.
— Sie schauen morgens vorbei, so gegen zehn.
Meine Mutter backt einen Kuchen, wie immer.
— Artur, — Alisa stellte den Joghurt auf den Tisch.
— Ich bin müde.
Ich will mich am Wochenende ausruhen.
Zu Hause.
Allein.
— Sie bleiben doch nicht lange, — ihr Mann winkte ab.
— Ein paar Stunden, nicht mehr.
— Artur!
— Alisa, was ist denn schon dabei?
— ihr Mann runzelte die Stirn.
— Meine Eltern kommen, sitzen ein bisschen da und fahren wieder.
Du weißt doch, wie meine Mutter ist — es ist ihr wichtig, alles zu sehen und zu besprechen.
— Mir ist wichtig, mich auszuruhen!
— Du wirst dich ausruhen, — Artur öffnete die Haustür.
— Gut, ich muss los.
Bis Sonntag.
Die Tür fiel ins Schloss.
Alisa stand mitten in der Küche und ballte die Fäuste.
Schon wieder.
Wieder hatte er alles selbst entschieden, ohne zu fragen, ohne sich dafür zu interessieren.
Sonntagmorgen.
Zehn Uhr.
Nadeschda Valentinowna mit Kuchen und Kommentaren zu den Vorhängen, die „irgendwie schief hängen und gerichtet werden müssten“.
Timur Olegowitsch mit seinen ewigen Nachrichten auf voller Lautstärke im ganzen Haus.
Artur, der lächeln und sagen würde: „Ach Mama, ach Papa, seid doch nicht so pingelig.“
Alisa nahm ihr Telefon und schrieb ihrer Freundin Vera: „Danke für den Rat mit der Anwältin.
Ich glaube, ich werde sie brauchen.“
Der Freitagabend verlief in Stille.
Alisa bestellte Pizza, schaltete eine Komödie ein und streckte sich auf dem Sofa aus.
Niemand klingelte an der Tür, niemand fragte, warum sie kein richtiges Abendessen kochte.
Ein Segen.
Der Samstag begann mit langem Schlaf bis elf Uhr.
Alisa wachte auf, streckte sich und sah aus dem Fenster.
Sonnig.
Gut.
Frühstück im Bett, ein Schaumbad mit Gesichtsmaske, zwei Filme hintereinander.
Am Abend saß sie mit einem Glas Wein auf dem Balkon und blickte auf die Stadt.
Die Straßenlaternen gingen eine nach der anderen an, irgendwo unten lachten Jugendliche, Autos fuhren vorbei.
Und plötzlich dachte sie: Was, wenn es immer so wäre?
Wenn es keine plötzlichen Besuche der Schwiegereltern mehr gäbe, keine Erklärungen, warum sie sich unwohl fühlte, keinen Mann, der nickte und nichts änderte?
Vera, ihre Freundin, hatte sich vor einem Jahr scheiden lassen.
Damals hatte sie gesagt: „Weißt du, wann ich begriffen habe, dass ich mich scheiden lasse?
Als ich mir ein Leben ohne ihn vorstellte — und plötzlich leichter atmen konnte.“
Alisa nahm einen Schluck Wein.
Leichter atmen.
Ja.
Genau so.
Sie nahm ihr Telefon und öffnete die Kontakte.
Anwältin Marina Sergejewna.
Vera hatte ihr die Nummer schon vor einem Monat gegeben, als Alisa sich wieder einmal über die Situation mit den Eltern ihres Mannes beklagt hatte.
Sie schrieb eine Nachricht: „Guten Abend.
Ich möchte mich wegen einer Scheidung beraten lassen.
Kann ich einen Termin für Montag bekommen?“
Die Antwort kam fünf Minuten später: „Guten Abend.
Montag, 15:00 Uhr.
Die Adresse schicke ich separat.“
Alisa atmete aus.
Das war es.
Die Entscheidung war gefallen.
Der Sonntagmorgen war genauso still.
Alisa stand um neun auf, duschte und kochte Kaffee.
Sie machte Musik an — nicht laut, nur im Hintergrund.
Sie setzte sich ans Fenster mit einem Buch, das sie vor einem halben Jahr gekauft hatte und immer noch nicht anfangen konnte.
Um fünf vor zehn ging sie zur Gegensprechanlage und schaltete sie aus.
Sie drückte einfach auf die Stummschalttaste.
Das Gerät erlosch.
Sie legte das Telefon neben sich und stellte es auf lautlos.
Der Bildschirm leuchtete mehrmals auf — eingehende Anrufe.
Alisa sah nicht nach, wer anrief.
Punkt zehn Uhr vibrierte das Telefon besonders hartnäckig.
Alisa warf einen Blick auf den Bildschirm.
Nadeschda Valentinowna.
Sie nahm ab:
— Hallo?
— Alisotschka!
— die Stimme der Schwiegermutter klang fröhlich und laut.
— Wir sind schon vor dem Hauseingang!
Mach auf!
Alisa trank einen Schluck Kaffee und blätterte eine Seite im Buch um:
— Nadeschda Valentinowna, ich bin nicht zu Hause.
Pause.
Eine lange, schwere Pause.
— Wie meinst du das, du bist nicht zu Hause?
— die Stimme der Schwiegermutter veränderte sich und wurde scharf.
— Artur hat gesagt, dass du zu Hause bist!
— Artur hat sich geirrt, — antwortete Alisa ruhig.
— Ich bin nicht da.
Und ich kann die Tür nicht öffnen.
Einen schönen Tag, Nadeschda Valentinowna.
Alisa beendete den Anruf.
Sie legte das Telefon auf den Tisch.
Sie kehrte zu ihrem Buch zurück.
Das Telefon vibrierte erneut.
Nadeschda Valentinowna.
Alisa lehnte den Anruf ab.
Noch eine Vibration.
Timur Olegowitsch.
Abgelehnt.
Artur war offenbar nicht erreichbar, wahrscheinlich am Steuer.
Alisa las.
Die Hauptheldin des Romans verließ die Stadt und ließ eine ungeliebte Arbeit und einen Mann zurück, der sie nicht schätzte.
Alisa lächelte.
Wie im Leben.
Unten vor dem Hauseingang standen Nadeschda Valentinowna und Timur Olegowitsch.
Der Schwiegervater hielt eine Tüte mit Kuchen in den Händen, und die Schwiegermutter zupfte nervös an ihrer Handtasche.
— Timur, klingel noch einmal!
— Nadeschda Valentinowna nickte zur Gegensprechanlage.
Timur Olegowitsch drückte auf den Knopf.
Stille.
Er drückte noch einmal.
Wieder Stille.
— Vielleicht funktioniert sie nicht?
— murmelte Timur Olegowitsch.
— Sie funktioniert, sie macht nur nicht auf!
— die Schwiegermutter holte ihr Telefon heraus und wählte Alisas Nummer.
— Sie drückt weg!
Kannst du dir das vorstellen?!
Sie drückt die Anrufe weg!
Eine junge Frau mit Hund ging vorbei und warf dem älteren Paar einen Seitenblick zu.
Nadeschda Valentinowna presste die Lippen zusammen:
— Wir stehen hier wie Idioten.
Was für eine Schande.
— Vielleicht ist sie wirklich weggegangen?
— Timur Olegowitsch nahm die Tüte von einer Hand in die andere.
— Wohin sollte sie gegangen sein?!
An einem Sonntagmorgen?!
— Nadeschda Valentinowna wählte Arturs Nummer.
— Nicht erreichbar!
Unser Sohn ist nicht erreichbar!
Sie standen über eine Stunde dort.
Nadeschda Valentinowna klingelte an der Gegensprechanlage und rief immer wieder Alisa und Artur an.
Timur Olegowitsch trat schweigend von einem Fuß auf den anderen und starrte auf die geschlossene Eingangstür.
— Schluss, — sagte Nadeschda Valentinowna schließlich.
— Wir fahren nach Hause.
Sie soll später erklären, was das sollte.
— Vielleicht ist ihr schlecht geworden?
— schlug Timur Olegowitsch unsicher vor.
— Vielleicht braucht sie Hilfe?
— Welche Hilfe, Timur?!
Sie drückt die Anrufe weg!
Wenn es ihr schlecht ginge, würde sie nicht wegdrücken!
Sie stiegen ins Auto und fuhren weg.
Nadeschda Valentinowna empörte sich den ganzen Weg, während Timur Olegowitsch schwieg und auf die Straße blickte.
Alisa las das Kapitel zu Ende, als das Telefon erneut vibrierte.
Artur.
Diesmal nahm sie ab:
— Ja?
— Alisa, was ist los?!
— die Stimme ihres Mannes klang verwirrt.
— Meine Mutter ruft ununterbrochen an und sagt, du hättest sie nicht hereingelassen!
— Ich habe doch gesagt, dass ich nicht zu Hause war, — Alisa blätterte um.
— Alisa, hör auf!
Ich weiß, dass du zu Hause warst!
Warum machst du das?!
— Weil ich darum gebeten habe, dass sie nicht kommen, — antwortete Alisa gleichmäßig.
— Und du hast mich nicht gehört.
Wie immer.
— Alisa, das sind doch meine Eltern!
Sie wollten dich sehen und reden!
— Artur, ich bin müde.
Ich wollte mich ausruhen.
Das habe ich dir am Freitag gesagt.
— Und was jetzt, wegen eines einzigen Besuchs machst du einen Aufstand?!
Alisa schloss das Buch und legte es auf den Tisch:
— Nicht wegen eines einzigen.
Wegen hunderten.
Weil meine Bitten ignoriert werden.
Weil meine Meinung keine Bedeutung hat.
— Alisa, lass uns ruhig…
— Hör zu, — unterbrach Alisa ihn.
— Komm heute Abend.
Ich mache Abendessen, und wir reden.
— Na wunderbar!
— freute sich Artur.
— Ich fahre jetzt los!
— Nein, — Alisa blickte aus dem Fenster.
— Heute Abend.
Gegen sieben.
Ich brauche Zeit zum Nachdenken.
Artur schwieg und fragte dann unsicher:
— Worüber nachdenken?
— Über uns, — sagte Alisa und legte auf.
Der Tag zog sich langsam dahin.
Alisa putzte, kochte und legte Arturs Sachen auf das Sofa im Wohnzimmer.
Ein paar Hemden, Jeans, Turnschuhe, Rasierer, Handy-Ladegerät.
Das Nötigste.
Den Rest würde er später holen.
Um sieben Uhr abends drehte sich der Schlüssel im Schloss.
Seltsam.
Der Schlüssel drehte sich, aber die Tür ging nicht auf.
Noch ein Versuch.
Wieder erfolglos.
Artur klingelte an der Tür.
Alisa öffnete.
Ihr Mann stand mit den Schlüsseln in der Hand auf der Schwelle und sah verständnislos auf das Schloss:
— Was ist mit dem Schloss?
Der Schlüssel passt nicht.
— Er passt, — Alisa trat zur Seite.
— Ich habe nur den Schließzylinder gewechselt.
— Warum?
Alisa ging ins Wohnzimmer und zeigte auf das Sofa mit den Sachen:
— Nimm sie mit.
Den Rest holst du später, wenn wir uns einigen.
Artur trat langsam ein und schloss die Tür hinter sich.
Er sah auf die Sachen, auf seine Frau und wieder auf die Sachen:
— Alisa, was ist das?
— Du wohnst nicht mehr hier.
Ihr Mann erstarrte.
Er öffnete den Mund, schloss ihn wieder und blinzelte mehrmals:
— Machst du Witze?
— Nein.
— Alisa, — Artur machte einen Schritt auf seine Frau zu.
— Weil meine Eltern gekommen sind?
Im Ernst?
Deshalb wirfst du mich raus?!
— Nicht deshalb, — Alisa setzte sich auf die Armlehne des Sessels.
— Sondern weil du mich nicht hörst.
Du hörst mich überhaupt nicht.
— Ich höre dich!
— Nein, — Alisa schüttelte den Kopf.
— Du nickst, sagst: „Gut, ich sage es meinen Eltern“, und danach ändert sich nichts.
Sie kommen, wann sie wollen, du stimmst zu, ich werde wütend, wir streiten, du versprichst, dich zu ändern.
Und alles dreht sich im Kreis.
— Alisa, wir können das lösen!
Ich werde wirklich mit meiner Mutter sprechen und es ihr erklären…
— Wie oft hast du das schon gesagt?
— Alisa hob die Augenbrauen.
— Zehnmal?
Zwanzigmal?
Ich habe aufgehört zu zählen.
— Aber diesmal werde ich…
— Artur, genug, — unterbrach Alisa ihn.
— Ich bin müde.
Müde davon, immer wieder dasselbe zu erklären.
Müde davon, wütend zu sein.
Müde davon, mich im eigenen Zuhause fremd zu fühlen.
— Alisa, — die Stimme ihres Mannes zitterte.
— Lass es uns noch einmal versuchen.
Ich werde mich ändern, ich schwöre es!
— Weißt du, was ich an diesem Wochenende verstanden habe?
— Alisa stand auf und ging zum Fenster.
— Als du nicht da warst, konnte ich frei atmen.
Zum ersten Mal seit langer Zeit.
Ich musste mich vor niemandem rechtfertigen, nichts erklären, nichts beweisen.
Ich habe einfach gelebt.
— Alisa…
— Und ich will so weiterleben, — Alisa drehte sich um.
— Ohne dieses ständige Gefühl, dass meine Meinung nichts zählt.
Artur ließ sich auf das Sofa sinken und hielt den Kopf in den Händen:
— Ich dachte nicht, dass es so ernst ist.
— Du hättest daran denken müssen.
Stille breitete sich aus.
Artur saß da und starrte auf den Boden.
Alisa stand am Fenster, die Arme vor der Brust verschränkt.
— Hast du wirklich entschieden?
— fragte Artur leise.
— Ja.
— Und nichts wird deine Entscheidung ändern?
— Nein.
Artur stand auf und nahm die Tasche mit seinen Sachen.
Er blieb in der Tür stehen:
— Meine Mutter wird dich anrufen.
Sie wird dich beschuldigen.
— Soll sie anrufen, — Alisa zuckte mit den Schultern.
— Ich werde ihr dasselbe erklären wie dir.
Obwohl sie es wohl kaum verstehen wird.
— Sie wird es nicht verstehen, — stimmte Artur zu.
— Für sie ist Familie, wenn alle immer zusammen sind und sich immer über einander freuen.
— Für mich ist Familie, wenn Grenzen respektiert werden, — Alisa öffnete die Tür.
— Offenbar haben wir unterschiedliche Vorstellungen.
Artur ging in den Flur hinaus und drehte sich um:
— Kann ich…
Kann ich versuchen, alles zu ändern?
Vielleicht gibst du mir Zeit?
— Wie viel Zeit brauchst du?
— fragte Alisa.
— Noch ein Jahr?
Zwei?
Fünf?
Artur, wir sind seit vier Jahren verheiratet.
In vier Jahren hast du nichts geändert.
Warum sollte ich glauben, dass du dich jetzt ändern wirst?
Ihr Mann schwieg.
— Eben, — Alisa nickte.
— Geh, Artur.
Die Tür schloss sich.
Alisa lehnte sich mit dem Rücken dagegen und schloss die Augen.
Das war es.
Das Ende.
Warum war sie dann so ruhig?
Warum gab es keine Tränen, keine Hysterie, keinen Wunsch, alles zurückzuholen?
Weil die Entscheidung nicht heute getroffen worden war.
Nicht gestern.
Nicht vor einer Woche.
Die Entscheidung war monatelang gereift, jedes Mal, wenn Nadeschda Valentinowna und Timur Olegowitsch ohne Anruf vor der Tür erschienen.
Jedes Mal, wenn Artur nickte und versprach, aber nichts änderte.
Am Montag ging Alisa zu Marina Sergejewna.
Die Anwältin hörte ihr zu und nickte:
— Ist das Vermögen gemeinsam?
— Die Wohnung gehört mir, sie wurde vor der Ehe gekauft, — antwortete Alisa.
— Das Auto gehört ihm.
Keine Kredite, keine Kinder.
— Dann wird die Scheidung schnell gehen, — Marina Sergejewna schrieb etwas in ihren Notizblock.
— Wenn Ihr Mann keine Einwände erhebt, ist in einem bis anderthalb Monaten alles erledigt.
Artur erhob keine Einwände.
Er rief mehrmals an, bat um ein Treffen und ein Gespräch.
Alisa stimmte Treffen zu — in Cafés, auf neutralem Boden.
Sie besprachen Dokumente, die Aufteilung der Sachen und Formalitäten.
Jedes Mal versuchte Artur, ein Gespräch über Versöhnung zu beginnen.
Alisa unterbrach ihn sanft, aber bestimmt:
— Artur, bitte nicht.
Die Entscheidung ist getroffen.
Nadeschda Valentinowna rief zweimal an.
Beim ersten Mal schrie sie ins Telefon und beschuldigte Alisa, die Familie zerstört zu haben, herzlos zu sein und die Älteren nicht zu respektieren.
Alisa hörte schweigend zu und antwortete dann ruhig:
— Nadeschda Valentinowna, wenn Sie meine Grenzen respektiert hätten, würden wir jetzt vielleicht nicht über Scheidung sprechen.
— Welche Grenzen?!
— die Schwiegermutter rang vor Empörung nach Luft.
— Wir sind Eltern!
Wir haben das Recht, unseren Sohn zu sehen!
— Das haben Sie, — stimmte Alisa zu.
— Aber vorher Bescheid zu sagen, ergibt ebenfalls Sinn.
— Wir haben es immer so gemacht!
Und nichts ist passiert, wir haben normal gelebt!
— Sie haben normal gelebt, — Alisa sah aus dem Fenster.
— Ich nicht.
Nadeschda Valentinowna legte auf.
Beim zweiten Mal rief sie zwei Wochen später an, ihre Stimme war leiser, fast flehend:
— Alisa, vielleicht versöhnt ihr euch mit Artur?
Warum sich wegen so einer Kleinigkeit scheiden lassen?
— Nadeschda Valentinowna, für Sie ist das eine Kleinigkeit.
Für mich nicht.
— Aber wir können uns doch einigen!
Ich werde vorher Bescheid sagen!
— Es ist zu spät, — Alisa seufzte.
— Es tut mir leid.
Die Scheidung wurde vollzogen.
Alisa erhielt die Bescheinigung und legte sie in eine Mappe mit Dokumenten.
Am Abend saß sie mit einem Glas Wein auf dem Balkon und blickte auf die Stadt.
Vera rief an:
— Na, wie geht es dir?
— Gut, — Alisa nahm einen Schluck Wein.
— Weißt du, ich hatte erwartet, dass es schwerer sein würde.
Aber eigentlich ist es leichter.
— Ich verstehe, — seufzte die Freundin.
— Bei mir war es genauso.
Als ich mich scheiden ließ, war mein erster Gedanke: „Verdammt, ist das gut!“
— Genau, — Alisa lachte.
— Wie gut das ist.
Das Leben ordnete sich schnell.
Alisa stellte die Möbel in der Wohnung um, kaufte neue Kissen und hängte Bilder auf, die Artur nicht mochte.
Sie meldete sich zum Yoga an und begann, mit ihren Freundinnen ins Theater zu gehen.
An den Wochenenden wachte sie auf, wann sie wollte, und tat, was sie wollte.
Niemand klingelte ohne Vorwarnung an der Tür.
Niemand inspizierte die Wohnung mit kritischem Blick.
Niemand schaltete den Fernseher auf volle Lautstärke.
Stille.
Freiheit.
Respekt vor dem eigenen Raum.
Eines Tages, drei Monate nach der Scheidung, traf Alisa Artur in einem Einkaufszentrum.
Er ging mit irgendeinem Mädchen und lachte.
Er sah seine Ex-Frau, erstarrte, und das Mädchen zog ihn an der Hand weiter.
Alisa nickte und lächelte.
Artur nickte unbeholfen und verlegen zurück.
Sie gingen in verschiedene Richtungen auseinander.
Am Abend schrieb Artur: „Entschuldige wegen der Begegnung.
Ich wollte nicht, dass es unangenehm wird.“
Alisa antwortete: „Alles gut.
Lebe glücklich.“
Und sie wollte wirklich, dass er glücklich lebte.
Ohne Wut, ohne Groll.
Einfach… nicht mit ihr.
Mit jemandem, der nichts gegen plötzliche Besuche der Schwiegereltern haben würde.
Mit jemandem, dem das nicht wichtig wäre.
Alisa aber war es wichtig.
Und jetzt konnte sie so leben, wie sie wollte.
Ohne Kompromisse, ohne Erklärungen, ohne Schuldgefühle dafür, dass sie ihre Grenzen schützte.
Sie saß wieder auf dem Balkon und blickte wieder auf die Stadt.
Ein Glas Wein, ein Buch auf den Knien, Stille um sie herum.
Und es war so gut.
Einfach so gut.
