„Bist du völlig dreist geworden, mein Lieber?“
„Irin, hallo!“
„Hier ist Ljocha, ein Freund von Stas.“
„Hör zu, ich stehe hier vor dem Laden und warte.“
„Stas hat gesagt, du überweist mir das Geld.“
Irina erstarrte mitten in der Küche, eine Tasse abgekühlten Tee in der Hand.
Die Stimme am Telefon klang munter und unverschämt, als würde er nicht um ein Darlehen bitten, sondern an eine selbstverständliche Absprache erinnern.
Sie stellte die Tasse langsam auf den Tisch, das Porzellan stieß dumpf gegen das Holz.
In ihrem Kopf war kein einziger Gedanke, nur ein klingendes Vakuum und Fassungslosigkeit.
Jedes Wort von Ljocha, mit dieser alltäglichen Dreistigkeit ausgesprochen, wirkte absurd, wie aus dem Zusammenhang gerissen aus einem fremden Leben, das sie nicht verstand.
„Welches Geld, Ljoscha?“, fragte sie mit ruhiger Stimme und kontrollierte die Intonation sorgfältig, damit sie den Sturm in ihr nicht verriet.
„Na, vierzigtausend.“
„Stas hat gesagt, du hast das und überweist es ohne Probleme.“
„Mir fehlt fürs erste Anzahlung fürs Auto, erinnerst du dich, ich hab’s euch erzählt.“
„Er hat steif und fest versichert, dass alles geregelt ist.“
„Steif und fest versichert.“
Diese Worte trafen sie wie eine Ohrfeige.
Sie antwortete nicht, stritt nicht, klärte nichts.
Sie drückte einfach auf „Auflegen“ und legte das Handy mit dem Display nach unten auf den Tisch, als wollte sie sich von diesem Eindringen abschirmen.
Langsam, wie ein Roboter, trank sie den längst kalten, bitteren Tee aus und begann zu warten.
Lange musste sie nicht warten.
Nach fünfzehn Minuten drehte sich ein Schlüssel im Schloss, und Stas stolperte in die Wohnung, sorglos irgendeine dumme Werbemelodie pfeifend.
Er streifte die Sneaker ab, warf die Schlüssel auf die Kommode und schlurfte den Flur entlang in die Küche.
„Oh, Irischka, hi!“
„Ich hab einen Hunger wie ein Wolf!“
„Was gibt’s bei uns zum Abendessen?“
Er wollte sie um die Schultern nehmen, doch sein Arm blieb unbeholfen in der Luft hängen, weil er auf ihren harten, abweisenden Blick traf.
„Ljocha hat mich angerufen“, sagte sie leise.
Stas sackte sofort in sich zusammen.
Die Fröhlichkeit fiel von seinem Gesicht wie billige Vergoldung.
Er wich ihrem Blick aus, kratzte sich am Hinterkopf, und auf seinem Gesicht erschien der Ausdruck eines ertappten Schuljungen, der hinter Garagen beim Rauchen erwischt wurde.
„Ah, ja…“
„Er hat… also… angerufen…“
„Ich wollte es dir heute Abend sowieso erzählen.“
„Verstehst du, bei einem Freund ist gerade die Situation so…“
„Er hat das Auto seiner Träume gefunden, aber ihm fehlt ein bisschen.“
„Wie hätte ich da nein sagen können?“
„Wir sind doch Freunde!“
„Männer unter sich!“
Er redete schnell und wirr, als wollte er sie zutexten, ihr keine Chance geben, ein Wort dazwischenzuschieben, als könnte ein Strom sinnloser Sätze die Monstrosität seines Handelns glätten.
Aber Irina schwieg, und ihr Schweigen war dicht und schwer wie eine Granitplatte.
Sie ließ ihn ausreden, wartete, bis sein Wortschwall versiegte, und stellte erst dann eine einzige, tödlich präzise Frage.
„Du hast ihm mein Geld versprochen?“
„Das, was ich für Designkurse zurückgelegt habe?“
Stas wurde völlig kleinlaut.
Er trat von einem Fuß auf den anderen, vermied ihren Blick und brummelte Unverständliches.
„Ach komm schon, Ira, für einen Freund ist es doch nicht schade!“
„Du hast doch was zurückgelegt!“
„Ich würde ja mein eigenes geben, aber bei mir ist gerade alles knapp, das weißt du doch.“
„Und bei Ljocha brennt’s!“
„Wir würden das später irgendwie…“
Da platzte ihr der Kragen.
Die Ruhe verschwand und wurde von einer kalten, scharfen Wut ersetzt.
„Mit welchem Recht hast du deinem Kumpel MEIN Geld versprochen?“
„Bist du völlig dreist geworden, mein Lieber?“
„Wenn du so gern großzügig wirken willst, dann sei auf deine Kosten großzügig und nicht auf meine!“
Ihre Stimme wurde nicht schrill, sie blieb tief und ruhig, doch jedes Wort schnitt wie ein Skalpell.
„Du hast entschieden, dass meine Ersparnisse ein gemeinsamer Topf sind, aus dem du schöpfen kannst, um bei deinen Kumpels anzugeben?“
„Damit Ljocha dir dann auf die Schulter klopft und sagt: ‚Stasjan ist ein Kerl, er hat geholfen!‘?“
„Auf meine Kosten hat er geholfen?“
„Auf Kosten meiner Zukunft?“
„Ira, hör auf, das sind doch nur Geldscheine!“
„Wir verdienen wieder welche!“
Er verstand es immer noch nicht.
Er wollte es nicht verstehen.
Für ihn war es eine lästige Alltagskleinigkeit, ein unangenehmes Gespräch, das man einfach überstehen musste.
Irina schwieg plötzlich.
Sie sah ihn an, sein verwirrtes Gesicht, dieses dumme T-Shirt mit dem Aufdruck, und begriff, dass Schreien sinnlos war.
Er würde es nicht verstehen.
Er würde es nie verstehen.
Langsam, mit einer unheimlichen Anmut, nahm sie das Handy vom Tisch.
Ihre Finger tippten sicher auf dem Bildschirm, öffneten die Banking-App.
Stas atmete erleichtert aus und meinte, der Sturm sei vorbei und er sei glimpflich davongekommen.
„Na siehst du, das lässt sich doch ganz einfach lösen…“
Sie gab den Betrag ein, die Kartennummer von Ljocha, die er ihr vorsorglich per Nachricht geschickt hatte, und drückte „Überweisen“.
Ein grünes Häkchen bestätigte die Transaktion.
Irina steckte das Handy weg und sah ihren Mann an.
In ihren Augen war weder Wut noch Kränkung.
Nur kaltes, kristallklares Eis, in dessen Tiefe ein neuer, monströser Plan entstand.
„Ja, mein Lieber“, sagte sie leise und deutlich.
„Du hast recht.“
„Alles lässt sich sehr einfach lösen.“
Den ganzen Abend und den nächsten Morgen lief Stas in der Wohnung herum wie ein Hahn im Korb.
Er war mit sich zufrieden, wie nur Menschen zufrieden sind, die eine edle Tat auf fremde Kosten vollbracht haben.
In seiner Welt war er ein Held: Er hatte einem Freund in einer schweren Minute geholfen und Großzügigkeit gezeigt.
Dass diese Großzügigkeit aus der Geldbörse seiner Frau finanziert worden war, hielt er für eine unbedeutende Kleinigkeit, ein technisches Detail.
Irina dagegen verhielt sich nach ihrer gestrigen eisigen Ruhe ganz normal.
Sie kochte ihm morgens Kaffee und packte ihm das Mittagessen für die Arbeit ein.
Kein Vorwurf, kein schiefer Blick.
Stas entspannte sich endgültig.
Er beschloss, dass seine Frau „sich wieder eingekriegt“ hatte, die Richtigkeit seines männlichen, freundschaftlichen Impulses erkannt und sich damit abgefunden hatte.
Er empfand sogar ein wenig herablassendes Mitleid für ihren gestrigen Ausbruch — na ja, Frau eben, die denken anders, die verstehen die Heiligkeit männlicher Freundschaft nicht.
Gegen Abend machte er sich pfeifend fertig für die Bar.
Das wöchentliche Treffen mit den Freunden war heilig.
Ljocha hatte sicher schon allen erzählt, wie Stas ihn gerettet hatte, und heute würde Stas sich im Licht der Bewunderung sonnen.
Er stand schon im Flur, zog seine modischen Sneaker an und richtete den Kragen seines Poloshirts, als Irina aus dem Zimmer kam.
Sie blieb im Türrahmen stehen, verschränkte die Arme und beobachtete ruhig, wie er sich fertig machte.
„Hast du es eilig?“, fragte sie in gleichgültigem Ton.
„Ja, Irischka, die Jungs warten!“
„Wir feiern Ljochas Karre“, zwinkerte er selbstzufrieden.
„Du lass dir Zeit, okay?“
Irina lächelte nicht zurück.
Sie machte ein paar Schritte auf ihn zu.
„Mein Bruder kommt gleich zu dir“, sagte sie ebenso ruhig, als würde sie mitteilen, dass sie Pizza bestellt hat.
Stas erstarrte mit einem ungebundenen Sneaker.
„Witali?“
„Wozu?“
„Wir haben doch nichts ausgemacht.“
„Ich habe ihm deine Sammlung von Vintage-Schallplatten versprochen“, sagte Irina und sah ihm direkt in die Augen.
In ihrem Gesicht zuckte kein Muskel.
„Er hat bald Geburtstag, und er hat schon lange von so einer geträumt.“
„Er fährt sowieso vorbei und holt sie ab.“
Stas richtete sich auf.
Die Luft entwich langsam aus seinen Lungen.
Zuerst verstand er nicht einmal, was sie sagte.
Der Sinn kam verzögert bei ihm an, wie der Klang einer fernen Explosion.
Seine Sammlung.
Nicht einfach ein Stapel alter Platten.
Das war sein Heiligtum.
Dutzende Stunden auf Flohmärkten und in Online-Auktionen.
Die Erstpressung von „The Dark Side of the Moon“, die er von irgendeinem alten Mann gegen eine ganze Kiste Cognac eingetauscht hatte.
Der seltene Live-Mitschnitt von „The Doors“, den er aus Amsterdam mitgebracht hatte.
Jede Platte war eine Geschichte, ein Teil von ihm.
Das war das Einzige in dieser Wohnung, das wirklich nur ihm gehörte.
„Du… was hast du gesagt?“, flüsterte er, und er spürte, wie das Blut aus seinem Gesicht wich.
„Ich sage, mein Bruder holt gleich deine Sammlung ab.“
„Ich habe sie ihm geschenkt.“
„Du hast doch nichts dagegen?“
„Für Verwandte ist es doch nicht schade“, wiederholte sie und betonte jedes Wort.
Da explodierte er.
„Du… du wagst es nicht!“
„Das ist meins!“
„Meins, verstehst du?!“
„Welches Recht hattest du überhaupt, davon auch nur anzufangen?!“
Sein Gesicht lief rot an, die Fäuste ballten sich.
Er sah aus wie ein Stier, dem man eine Banderille in die Seite gerammt hatte.
Und Irina betrachtete ihn mit kaltem, fast wissenschaftlichem Interesse.
„Deins?“, fragte sie und lächelte kalt, und dieses Lächeln war schlimmer als jedes Schreien.
„Witzig.“
„Gestern hast du gedacht, du könntest über meins verfügen.“
„Über mein Geld, das ich für meinen Traum gespart habe.“
„Ich habe entschieden, dass das bei uns in der Familie jetzt wohl so üblich ist — großzügig auf fremde Kosten zu sein.“
„Du hast ein hervorragendes Beispiel gegeben.“
„Also sei nicht egoistisch und teile mit einem nahen Menschen.“
Sie drehte sich um und ging in die Küche, ließ ihn allein im Flur stehen.
Er stand mitten im Korridor, verwirrt, gedemütigt und völlig fassungslos.
Seine ganze Welt, in der er ein großzügiger Held gewesen war, stürzte in einem Augenblick zusammen.
Er begriff, dass seine gestrige Aktion nicht verziehen worden war.
Sie war zur Kenntnis genommen worden.
Und in genau diesem Moment war sein Henker auf dem Weg zu ihm, um ihm das Wertvollste zu nehmen.
Und die Waffe für diesen Henker hatte ihm seine eigene Frau in die Hand gedrückt.
Die ersten Sekunden stand Stas einfach da und konnte sich nicht rühren.
Sein Gehirn weigerte sich, die Information zu verarbeiten.
Das war nicht nur eine Drohung, das war ein kalkulierter, chirurgisch präziser Schlag ins Herz seines Selbstwerts.
Seine Sammlung.
Das waren nicht bloß Sachen.
Das war ein Artefakt, ein Altar, an dem er seine kleinen Rituale vollzog, um der grauen Realität zu entkommen.
Und nun sollte dieser Altar entweiht werden.
Er stürzte zum Telefon, seine Finger zitterten vor Wut, als sie im Kontaktverzeichnis nach „Witali Irin“ suchten.
„Hallo, Witali?“
„Hi, hier ist Stas“, sprudelte er los, ohne seinem Schwager ein Wort zu lassen.
„Hör zu, da ist ein Missverständnis.“
„Irina… sie hat nur gescherzt.“
„Wegen der Platten.“
„Sie hat schlechte Laune, sie weiß selbst nicht, was sie redet.“
„Also komm bitte nicht her, okay?“
„Alles ist abgesagt.“
Er redete schnell, erniedrigend, und spürte, wie ihm das Gesicht brannte.
Er, der vor einer Stunde noch der großzügige Gönner gewesen war, schmeichelte jetzt dem Bruder seiner Frau, um ihr „Geschenk“ zurückzunehmen.
Am anderen Ende entstand eine Pause.
„Stas, hi.“
„Ich fahre doch gar nicht hin“, antwortete Witali schließlich überrascht.
„Ira hat geschrieben, dass du beschlossen hast, mir eine Überraschung zu machen und schon alles einpackst.“
„Sie meinte, ich könne morgen Abend vorbeikommen, damit du dich nicht hetzen musst.“
„Suchst du da etwa richtige Raritäten raus?“
„Mir ist das fast unangenehm.“
Stas ließ das Telefon sinken.
Das Blut pochte in seinen Schläfen.
Sie hatte ihn ausgespielt.
Schon wieder.
Sie hatte die Sammlung nicht nur „verschenkt“, sie hatte es so arrangiert, als wäre es seine eigene Idee, seine großzügige Geste.
Sie hatte ihn zum Clown gemacht, der nun persönlich sein eigenes Schatzstück einpacken und überreichen müsste — mit einem Lächeln.
Die Wut wich kalter, animalischer Angst.
Er rannte ins Wohnzimmer, zum Regal, in dem seine Schätze perfekt geordnet standen.
Ohne nachzudenken zog er die kostbaren Hüllen heraus.
„Pink Floyd“, „Led Zeppelin“, „Queen“…
Er packte gleich mehrere auf einmal und schleppte sie ins Schlafzimmer.
Wohin?
Wo sollte er sie verstecken?
Er riss den Schrank auf, raffte seine Pullover und T-Shirts zusammen und stopfte die Platten ganz nach hinten ins oberste Fach, bedeckte sie mit Kleidung.
Einige schob er unter die Matratze auf seiner Bettseite.
Er handelte fieberhaft wie ein Dieb im eigenen Haus und blickte ständig zur Tür.
Als die letzte Platte versteckt war, richtete er sich auf und rang nach Luft.
Das Regal im Wohnzimmer klaffte mit hässlichen Lücken.
In diesem Moment schaltete sich in der Küche mit einem leisen Klick die Kaffeemaschine ein.
Der Duft von frisch gebrühtem Kaffee zog durch die Wohnung — ein Aroma, das er sonst liebte, das ihm jetzt aber giftig vorkam.
Irina kam mit zwei Tassen ins Wohnzimmer.
Eine stellte sie auf den Couchtisch.
„Ich habe dir Kaffee gemacht.“
„Du siehst müde aus“, sagte sie weich und fürsorglich.
Sie blickte auf das leere Regal, und in den Mundwinkeln huschte ein kaum sichtbarer Schatten eines Lächelns.
„Hast du beschlossen, die Sammlung zu sortieren?“
„Richtig so.“
„Du musst für Witali das Beste auswählen.“
„Er wird begeistert sein.“
Sie setzte sich in den Sessel, nahm einen Schluck und startete auf dem Tablet irgendeine Serie.
Die Wohnung glitt in einen neuen Zustand.
Es war kein offener Konflikt mehr.
Es begann ein Partisanenkrieg.
Am nächsten Tag, als Stas von der Arbeit zurückkam, fand er heraus, dass aus den Lautsprechern einer billigen tragbaren Box, die Irina direkt neben seinen Plattenspieler gestellt hatte, auf voller Lautstärke irgendeine russische Popsängerin dröhnte.
Der Klang war widerlich und flach, er verschmutzte die Luft in seinem Wohnzimmer regelrecht.
Er schaltete die Box wortlos aus.
Eine Stunde später lief sie wieder.
Zum Abendessen stellte sie ihm einen Teller mit seinem geliebten Pilz-Risotto hin.
Er stach gierig mit der Gabel hinein, verzog aber sofort das Gesicht.
Das ganze Gericht war großzügig mit Koriander bestreut, den er seit der Kindheit hasste und wovon Irina ganz genau wusste.
„Oh, verzeih, mein Schatz, ich habe es total vergessen“, sagte sie mit engelsgleichem Gesicht.
„Ich war in Gedanken.“
Er antwortete nicht.
Er schob den Teller weg und ging ins Schlafzimmer.
Er legte sich auf seine Bettseite und spürte, wie sich die scharfe Ecke einer unter der Matratze versteckten Platte in seine Seite bohrte.
Es fühlte sich an wie eine ständige Erinnerung, wie eine körperliche Verkörperung seiner Demütigung.
Er lag reglos da und hörte, wie Irina in der Küche das Geschirr spülte und leise genau diesen widerlichen Popsong summte.
Ein Zermürbungskrieg hatte begonnen, und er verstand, dass er verlor.
Jeder ihrer Schritte war perfekt, ohne Emotionen, und traf exakt ins Ziel.
Er konnte nur seine Schätze verstecken und ohnmächtig wütend sein, während seine eigene Wohnung sich in eine raffinierte Folterkammer verwandelte.
Der Abend von Witalis Geburtstag legte sich als zähe, erstickende Stille über die Wohnung.
Stas ging nicht in die Bar.
Er aß nicht.
Er lief von Ecke zu Ecke wie ein gehetztes Tier und spürte körperlich, wie die Stunde der Abrechnung näherkam.
Er kontrollierte die Verstecke: Die Platten waren da, doch es beruhigte ihn nicht.
Er fühlte sich wie ein Gefangener im eigenen Haus, und jedes Geräusch — das Klicken des Kühlschranks, das Brummen des Aufzugs im Treppenhaus — ließ ihn zusammenzucken.
Irina hingegen war die Verkörperung olympischer Ruhe.
Sie bereitete leichte Snacks zu, stellte eine Flasche Wein bereit und schuf die Illusion von Gastfreundschaft.
Das war schlimmer als offene Feindschaft.
Das war die Vorbereitung auf eine öffentliche Hinrichtung.
Das Klingeln an der Tür klang wie ein Gongschlag.
Stas erstarrte mitten im Wohnzimmer.
Irina wischte sich die Hände am Handtuch ab und ging öffnen.
„Witali, hi!“
„Komm rein, alles Gute zum Geburtstag!“
Ihre Stimme klang vor Herzlichkeit.
Witali trat lächelnd mit einem Kuchen in der Hand in den Flur.
„Hi, ihr zwei!“
„Danke, Schwesterchen!“
„Stas, servus!“
„Na, wo ist mein legendäres Geschenk?“
„Ira hat mich total neugierig gemacht, sie sagt, du willst mich richtig überraschen.“
Stas brachte kein Wort heraus.
Er starrte auf das glückliche Gesicht seines Schwagers, auf die Kuchenschachtel, und spürte, wie ihm der Boden unter den Füßen wegzog.
„Wit… da ist so eine Sache…“, begann er, aber seine Stimme wurde verräterisch heiser.
„Stas ist nur schüchtern“, fiel Irina sofort ein und stellte sich neben ihren Mann.
Sie legte ihm die Hand auf die Schulter, und ihre Berührung war kalt wie Eis.
„Er hat die ganze Nacht nicht geschlafen und für dich das Wertvollste eingepackt.“
„Er bringt es gleich.“
„Stimmt’s, mein Lieber?“
Das Wort „mein Lieber“ klang wie ein Schuss.
Das war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte.
Stas’ Blick sprang vom spöttisch ruhigen Gesicht seiner Frau zum verwirrten Gesicht von Witali.
Die Demütigung, die sich in ihm tagelang angesammelt hatte, brach heraus wie ein eitriger Abszess.
„Sie lügt alles!“ schrie er und schlug ihre Hand weg.
„Ich habe dir gar nichts geschenkt!“
„Sie hat beschlossen, meine Sachen zu verschenken!“
„Meine!“
„Weil ich es gewagt habe, Geld für einen Freund zu leihen!“
Witali erstarrte, sein Lächeln rutschte langsam vom Gesicht.
Er sah verwirrt von der Schwester zu Stas.
„Ira, was ist los?“
„Nichts Besonderes“, antwortete sie ruhig, ohne die Stimme zu heben.
„Stas hat mir nur eine neue Familienregel beigebracht: großzügig auf Kosten anderer zu sein.“
„Er hat vierzigtausend, die ich fürs Studium gespart habe, seinem Freund gegeben, um gut dazustehen.“
„Ich habe beschlossen, seinem Beispiel zu folgen und seine Platten meinem Bruder zu schenken.“
„Ganz fair, oder nicht?“
Alles war gesagt.
Vor einem Zeugen.
Sein kläglicher Versuch, das Gesicht zu wahren, war gescheitert.
Er stand da als kleinlicher Egoist, der wegen ein paar „Kleinigkeiten“ einen Skandal machte, nachdem er selbst über fremdes Geld verfügt hatte.
Eine machtlose, erstickende Wut überflutete ihn.
Er hielt es nicht mehr aus.
Er rannte ins Schlafzimmer.
Eine Sekunde später stand er in der Tür, die Platten in den Händen.
Er hatte sie unter der Matratze und aus dem Schrank geholt, durcheinander mit seiner Kleidung.
In seinen Augen lag Wahnsinn.
„Willst du ein Geschenk?!“, knurrte er Irina an.
„Hier ist dein Geschenk!“
Er packte die Erstpressung von „The Dark Side of the Moon“.
Vor den Augen des erstarrten Witali und der kalt beobachtenden Irina stemmte er die Platte mit ungeheurer Kraft gegen sein Knie.
Ein trockenes, widerliches Knacken ertönte.
Der schwarze Vinyl brach in zwei Teile.
Er warf sie auf den Boden und riss die nächste an sich.
Und die nächste.
Er schrie nicht.
Er zerstörte methodisch, mit kaltem Furor, das, was er am meisten liebte.
Es war der Selbstmord seiner Seele — öffentlich, aus Trotz gegen sie.
„Wenn nicht mir, dann niemandem.“
Als die letzte zerbrochene Platte auf den Teppich fiel, richtete er sich auf, keuchend, und sah Irina mit dem Triumph der Verzweiflung an.
Er wartete auf ihre Reaktion, auf ihren Schrei, auf irgendetwas.
Doch sie beobachtete dieses Autodafé nur schweigend.
Als er fertig war, nickte sie langsam, als würde sie etwas bestätigen.
Dann drehte sie sich um und ging an ihm vorbei ins Arbeitszimmer.
Stas dachte, sie ginge, dass er gewonnen habe, weil er ihr Spiel zerstört hatte.
Doch sie kam nach einem Moment zurück.
In der Hand hielt sie eine externe Festplatte.
Ihr Archiv.
Zehn Jahre ihres Lebens: erste Dates, alberne Selfies, Hochzeit, all ihre Reisen, die Gesichter der Freunde, ihre Jugend — alles war darauf.
Sie ging wortlos in die Küche.
Stas und Witali folgten ihr wie hypnotisiert.
Irina legte die Festplatte auf ein massives Schneidebrett, nahm aus der Schublade das größte Küchenbeil und einen Fleischklopfer.
Sie setzte die Messerspitze genau in die Mitte des schwarzen Kunststoffgehäuses.
Dann hob sie den Hammer.
„Ira, nicht!“, flüsterte Witali kaum hörbar.
Sie sah ihn nicht an.
Ihr Blick war auf Stas’ Gesicht gerichtet.
Und darin sah er weder Wut noch Hass.
Nur Leere.
Sie schlug mit voller Kraft auf den Rücken des Messers.
Mit einem Knirschen drang die Klinge in den Kunststoff ein, durchbohrte das Gehäuse und zerstörte die Magnetscheiben im Inneren.
Sie schlug noch einmal zu.
Und noch einmal.
Nicht rasend, sondern methodisch und unaufhaltsam, wie ein Henker, der das Urteil vollstreckt.
Als sie fertig war, warf sie den Hammer in die Spüle.
Er klirrte am Metall — das einzige laute Geräusch in der toten Stille.
Sie blickte auf die zerfetzte Festplatte, dann auf die Vinylsplitter im Wohnzimmer und schließlich auf Stas.
„Jetzt ist es fair“, sagte sie leise.
Witali wich zurück, verließ die Küche, riss sich seine Jacke und schlüpfte zur Tür hinaus, den Kuchen im Flur auf dem Boden zurücklassend.
Stas und Irina blieben allein mitten in den Trümmern ihres gemeinsamen Lebens.
Der Krieg war vorbei.
Sieger gab es keine.
