Svetlana erstarrte an der Schwelle ihrer eigenen Wohnung und glaubte ihren Ohren nicht.
— Mama hat gesagt, dass du in der Küche schlafen sollst, — Dimka stand vor ihr, wich ihrem Blick aus und zupfte am Hemdsaum.
— Vorübergehend.
— Solange Margarita Pawlowna bei uns wohnt.
Die Einkaufstüten glitten aus ihren kraftlosen Fingern und schlugen dumpf auf dem Boden auf.
Äpfel rollten durch den Flur, einer rollte direkt unter die Füße der Schwiegermutter, die würdevoll aus dem Wohnzimmer „herausglitt“ — im Seidenmorgenmantel, genau in dem, den Sweta für besondere Anlässe aufbewahrt hatte.
— Svetotschka, mein Kind! — trällerte Margarita Pawlowna, und von dieser zuckersüßen Stimme bekam Svetlana einen Kieferschmerz.
— Warum stehst du da wie eine Fremde?
— Komm rein, komm rein.
— Ich habe hier ein bisschen die Möbel umgestellt, damit es für mich bequemer ist.
— Das Alter, weißt du, der Rücken tut weh, der Nacken wird steif.
Svetlana ging langsam ins Wohnzimmer und blieb wie angewurzelt stehen.
Ihr Lieblingssofa, das sie und Dimka ein halbes Jahr lang ausgesucht hatten, war ganz an die Wand geschoben und mit irgendwelchen Kartons zugestellt.
An seiner Stelle stand ein massives Bett mit geschnitztem Kopfteil — offensichtlich aus der alten Wohnung der Schwiegermutter hergebracht.
Auf dem Tischchen, auf dem früher Svetlanas Laptop stand, türmten sich jetzt Medikamentenfläschchen, eine Brille im Etui und ein Stapel Zeitschriften über gesunde Lebensweise.
— Mama ist für eine Woche gekommen, — murmelte Dima hinter ihr.
— Sie muss zur Poliklinik, Untersuchungen machen.
— Von hier aus ist es näher.
— Für eine Woche? — Svetlana drehte sich zu ihrem Mann um.
— Dimka, sie hat ein Bett mitgebracht.
— Ein ganzes Bett.
— Für eine Woche kommt man nicht mit einem Bett.
— Ach, Svetotschka, wie kleinlich du doch bist, — die Schwiegermutter spitzte die Lippen und schüttelte den Kopf mit dem Gesichtsausdruck einer Märtyrerin.
— Ich schlafe mein ganzes Leben auf diesem Bett, von fremden Matratzen wird mir der Rücken taub.
— Soll ich mich etwa auf eurem durchgesessenen Sofa verrenken?
— Ich habe übrigens Dima geboren.
— Nächte nicht geschlafen, ihn großgezogen, zu einem Menschen gemacht.
— Und jetzt darf ich also nicht einmal bei meinem eigenen Sohn übernachten?
Svetlana sah ihren Mann an.
Dima senkte den Blick und begann konzentriert die Socken seiner Hausschuhe zu studieren.
Da war ihr alles klar.
Das war nicht „für eine Woche“.
Das war auf lange Zeit.
Und die Entscheidung war hinter ihrem Rücken getroffen worden.
Sie waren vier Jahre verheiratet.
Vier Jahre, die Svetlana darauf verwendet hatte, aus einer heruntergekommenen Einzimmerwohnung am Stadtrand ein gemütliches Nest zu machen.
Sie selbst strich die Wände.
Sie selbst wählte die Fliesen fürs Bad aus.
Sie selbst baute Möbel nach Internetanleitungen zusammen, während Dima „nach der Arbeit ausruhte“ und sich auf genau dem Sofa ausstreckte, das jetzt in die Ecke geschoben worden war.
— Na gut, — Svetlana hob die Tüten vom Boden auf.
— Eine Woche ist eine Woche.
— Aber in der Küche werde ich nicht schlafen.
— Wir sind erwachsene Menschen, wir finden einen Kompromiss.
Die Schwiegermutter tauschte einen Blick mit ihrem Sohn.
In ihren Augen blitzte etwas Raubtierhaftes, Triumphierendes auf.
— Dimotschka, — sagte Margarita Pawlowna mit honigsüßer Stimme, — erklär deiner Frau mal etwas über die Dokumente.
— Sonst versteht sie die Situation offenbar nicht.
Svetlana erstarrte mit der Tüte in der Hand.
— Welche Dokumente?
Dima schluckte.
Der Adamsapfel an seinem dünnen Hals zuckte auf und ab.
— Also, Sweta… Mama hat sich bei uns angemeldet.
— Vorübergehend.
— Für ein Jahr.
— Damit sie bei der Poliklinik registriert werden kann.
Die Tüte fiel ihr wieder aus der Hand.
Diesmal platzte die Milch, die Sweta fürs Frühstück getragen hatte, und eine weiße Lache breitete sich auf dem Boden aus.
— Du hast deine Mutter in unserer Wohnung angemeldet? — Svetlanas Stimme klang dumpf, als käme sie von unter Wasser.
— Ohne mich zu fragen?
— Dima, das ist meine Wohnung.
— Ich habe sie von meiner Großmutter geerbt.
— Du bist hier selbst nur als Familienmitglied der Eigentümerin gemeldet.
— Und du…
— Ich bin der Ehemann, — unterbrach Dima sie, und in seiner Stimme lagen ungewohnte Töne.
— Ich habe das Recht, Verwandte anzumelden.
— Mama ist Juristin, sie hat alles geprüft.
Margarita Pawlowna zog ein siegreiches Lächeln.
— Genau so, Svetotschka.
— Eine befristete Anmeldung am Aufenthaltsort.
— Alles gesetzlich.
— Du willst doch nicht, dass eine kranke, einsame Frau ohne medizinische Hilfe bleibt?
— Das wäre so… unmenschlich.
Svetlana starrte ihre Schwiegermutter an.
Diesen Menschen, der ihr in vier Jahren nicht ein einziges Mal zum Geburtstag gratuliert hatte.
Der bei der Hochzeit demonstrativ mit steinerner Miene dagesessen hatte.
Der Dima regelmäßig anrief und klagte, „deine Frau hat dich von der Familie abgewandt“.
Und jetzt stand dieser Mensch mitten in ihrer Wohnung, in ihrem Morgenmantel, und erklärte ihr, dass alles gesetzlich sei.
— Ich wische die Milch auf, — sagte Svetlana.
— Und dann reden wir.
Sie ging in die Küche, holte einen Lappen und kniete sich hin, um die weiße Brühe vom Laminat aufzunehmen.
Ihre Hände zitterten nicht.
Ihr Kopf war klar, kalt.
Irgendwo tief in ihr klickte etwas, schaltete um.
Hinter ihrem Rücken flüsterten Schwiegermutter und Sohn.
Svetlana hörte Fetzen: „…sie beruhigt sich… war immer nervös… du benimm dich nur nicht wie ein Waschlappen…“
Sie richtete sich auf, warf den Lappen in den Eimer und nahm ihr Telefon.
— Wen rufst du an? — wurde Dima misstrauisch.
— Eine Freundin.
— Ich sage ihr Bescheid, dass ich mich verspäte.
— Wir wollten zur Maniküre.
Svetlana ging auf den Balkon und zog die Tür fest zu.
Sie wählte nicht die Freundin an.
— Hallo, Anton Sergejewitsch?
— Hier ist Svetlana Morosowa.
— Erinnern Sie sich, Sie haben mir Ihre Visitenkarte gegeben, als wir das Erbe meiner Großmutter geregelt haben?
— Ich habe eine Frage.
— Dringend.
Das Gespräch mit dem Anwalt dauerte fünfzehn Minuten.
Als Sweta ins Zimmer zurückkam, war ihr Gesicht vollkommen ruhig.
— Margarita Pawlowna, — sagte sie mit gleichmäßiger Stimme, — Sie bekommen doch Rente, oder?
Die Schwiegermutter zuckte vor Überraschung zusammen.
— Was hat denn die Rente damit zu tun?
— Ja, ich bekomme sie, wie alle normalen Menschen.
— Hervorragend.
— Ab diesem Monat zahlen Sie die Nebenkosten anteilig entsprechend Ihrem Anteil.
— Eine gemeldete Person erhöht den Wasserverbrauch, die Müllabfuhr und so weiter.
— Die Rechnungen werden nach der Anzahl der Registrierten erstellt.
— Früher waren wir zu zweit, jetzt sind wir zu dritt.
— Ihr Drittel — ungefähr viertausend im Monat.
— Was?! — fuhr Margarita Pawlowna auf.
— Welche viertausend?
— Dima!
Dima blinzelte verwirrt.
— Sweta, was ist denn los?
— Mama ist doch nur vorübergehend…
— Vorübergehend heißt ein Jahr, — erinnerte Svetlana.
— Ein Jahr mal viertausend sind achtundvierzigtausend.
— Ich kann einen Zahlungsplan erstellen.
Die Schwiegermutter lief rot an.
— Ich werde nicht dafür zahlen, dass ich zu meinem eigenen Sohn gekommen bin!
— Das ist unerhört!
— Dima, lässt du zu, dass sie so mit mir redet?
— Und noch etwas, — Svetlana sprach weiterhin so ruhig, — ich gehe morgen ins Bürgerzentrum und stelle einen Antrag auf Widerspruch gegen die Anmeldung.
— Der Anwalt hat gesagt, dass Ihre Registrierung ohne meine schriftliche Zustimmung als Eigentümerin angefochten werden kann.
— Die Unterlagen wurden mit Verstößen оформiert.
Es entstand Stille.
Dima öffnete den Mund und schloss ihn wieder, wie ein Fisch.
— Du… du hast schon den Anwalt angerufen? — hauchte er.
— Ich habe getan, was du hättest tun müssen, — Svetlana sah ihren Mann an.
— Bevor man Entscheidungen trifft, die mein Eigentum betreffen.
Margarita Pawlowna klammerte sich an die Rückenlehne ihres Bettes.
— Dima!
— Du bist doch ein Mann!
— Sag doch was zu dieser… dieser…
— Mama, sei still, — sagte Dima unerwartet fest.
Beide Frauen drehten sich zu ihm um.
Sweta — überrascht.
Die Schwiegermutter — wütend.
— Was hast du gesagt?
— Mama, ich habe gesagt: Sei still.
Dima fuhr sich mit der Hand übers Gesicht.
— Sweta hat recht.
— Ich hätte fragen müssen.
— Das ist ihre Wohnung.
— Deine Frau beherrscht dich! — kreischte Margarita Pawlowna.
— Ich wusste es!
— Sie hat dich verzaubert!
— Du warst ein normaler Junge, und jetzt…
— Ich war ein Muttersöhnchen, — sagte Dima leise.
— Ich bin vierzig, Mama.
— Vierzig.
— Und ich kann immer noch keine Entscheidung treffen, ohne deine Zustimmung.
— Du hast angerufen, gesagt, ich soll dich herholen, und ich habe nicht einmal widersprochen.
— Ich habe dich einfach in einer fremden Wohnung angemeldet.
— Nicht in einer fremden!
— In der Wohnung meines Sohnes!
— Das ist die Wohnung meiner Frau, — Dima sah Sweta an.
— Verzeih mir.
Svetlana schwieg.
Sie wusste nicht, was sie antworten sollte.
Zu oft hatte sie in diesen vier Jahren dieses „Verzeih mir“ gehört, das nichts änderte.
Dima entschuldigte sich, tat aber weiter, was seine Mutter wollte.
— Entschuldigungen ändern nichts, — sagte sie schließlich.
— Margarita Pawlowna, ich werde Sie nicht auf die Straße setzen.
— Bleiben Sie.
— Aber zu meinen Bedingungen.
Die Schwiegermutter verengte die Augen.
— Und was sind das für Bedingungen, wenn ich fragen darf?
— Erstens: Sie zahlen die Nebenkosten.
— Zweitens: Sie stellen keine Möbel um.
— Dieses Bett bringen Sie morgen dorthin zurück, woher Sie es geholt haben.
— Das Sofa kommt wieder an seinen Platz.
— Drittens: Mein Schlafzimmer ist mein Schlafzimmer.
— Sie betreten es nicht.
— Niemals.
— Selbst wenn die Tür offen ist.
— Viertens: Sie fassen meine Sachen nicht an.
— Den Morgenmantel, den Sie jetzt tragen — geben Sie zurück.
— Welcher Morgenmantel? — stammelte Margarita Pawlowna.
— Dieser?
— Er hing doch просто im Bad.
— Er hing an meinem Haken.
— Ich habe ihn drei Jahre lang aufbewahrt.
Die Schwiegermutter, knallrot vor Demütigung, band den Gürtel hektisch auf und schleuderte den Morgenmantel auf den Boden.
— Nimm deinen Lappen!
— Dima, siehst du, wie sie mit mir umgeht?!
— Wie mit einer Dienstmagd!
Dima schwieg.
Zum ersten Mal rannte er nicht los, um seine Mutter zu trösten.
Svetlana hob den Morgenmantel auf und faltete ihn ordentlich.
— Und die letzte Bedingung, — sagte sie.
— Wenn Sie noch einmal versuchen, etwas hinter meinem Rücken zu tun — irgendeine Entscheidung, die diese Wohnung betrifft — dann melde ich Sie noch am selben Tag ab.
— Der Anwalt ist erreichbar, die Unterlagen sind bereit.
— Und jetzt gehe ich zur Maniküre.
— Das Abendessen kochen Sie selbst.
Sie nahm ihre Tasche und ging hinaus.
Auf dem Treppenabsatz lehnte Svetlana sich an die Wand und atmete ein paarmal tief durch.
Ihr Herz hämmerte irgendwo im Hals.
Ihre Hände begannen endlich zu zittern.
Das Telefon in ihrer Tasche vibrierte.
Eine Nachricht von Dima: „Danke.
Ich rede mit Mama.
Wirklich.“
Svetlana antwortete nicht.
Sie hatte gelernt, Worten nicht mehr zu glauben.
Nur Taten.
Als sie spät abends nach Hause kam, war es in der Wohnung still.
Das massive Bett im Wohnzimmer war weg.
An seiner Stelle stand ihr Sofa, mit einer Decke bedeckt.
In der Küche lag in der Spüle abgewaschenes Geschirr.
Und auf dem Tisch stand eine Vase mit Blumen und ein Zettel:
„Mama ist gefahren.
Sie sagte, sie sei allergisch gegen deine Bedingungen.
Ich habe sie selbst hingebracht.
Verzeih, dass ich es so spät begriffen habe.
Ich liebe dich.
Dein Dima.“
Svetlana stand lange über diesem Zettel.
Dann nahm sie das Telefon und wählte die Nummer der Schwiegermutter.
— Hallo, — brummte Margarita Pawlowna.
— Hier ist Svetlana.
— Ich möchte, dass Sie wissen: Sie können immer kommen.
— Zu Besuch.
— Mit Vorwarnung.
— Und ohne Bett.
— Ich bin nicht der Feind Ihres Sohnes.
— Ich bin seine Frau.
— Und ich will, dass wir eine normale Familie haben.
— Aber Familie baut man auf Respekt auf, nicht auf Manipulation.
— Gute Nacht.
Sie legte auf, ohne eine Antwort abzuwarten.
Dima stand in der Küchentür.
Er wirkte erschöpft, aber in seinen Augen war etwas Neues.
Etwas, das nach Erwachsensein aussah.
— Sie kommt wieder, — sagte er.
— Ich weiß.
— Sie gibt nicht auf.
— Ich weiß. — Svetlana lächelte.
— Aber jetzt weiß sie, dass ich auch nicht aufgebe.
— Und dass du auf meiner Seite bist.
Dima ging zu ihr und umarmte sie.
Fest, so fest hatte er sie lange nicht umarmt.
— Du warst immer auf deiner Seite, — flüsterte er.
— Ich habe das nur viel zu lange nicht gesehen.
Svetlana schloss die Augen.
Draußen brannte der Sonnenuntergang aus und übergoss die Küche mit weichem, goldenem Licht.
Sie hatte nicht gewonnen — die Schwiegermutter würde mit neuen Plänen zurückkommen.
Aber heute hatte sie ihr Recht verteidigt, die Hausherrin im eigenen Zuhause zu sein.
Und zum ersten Mal seit vier Jahren spürte sie, dass ihr Mann neben ihr stand und nicht ihr gegenüber.
Und das war wichtiger als jeder Sieg.
Einen Monat später kam Margarita Pawlowna wieder.
Mit einem Kuchen und ohne Bett.
Sie war immer noch genauso schroff und unzufrieden, aber sie überschritt die Grenzen nicht mehr.
Weil sie wusste: Die Schwiegertochter ist kein Waschlappen.
Und der Sohn ist kein Muttersöhnchen.
Zumindest nicht mehr.
