Olya spülte Geschirr und dachte an gestern.
Schon wieder diese Kälte in Tamara Petrownas Blick.
Schon wieder diese unverständlichen Andeutungen.
„Sascha, und deine Mama… liebt sie mich überhaupt?“ fragte sie ihren Mann beim Frühstück.
„Ach komm schon, Olya. Mama ist einfach so.“
So.
Na klar.
Seit zwei Jahren ist sie schon „so“.
Und früher war sie was — anders?
Olya trocknete sich die Hände ab und ging ins Wohnzimmer.
Tamara Petrowna saß am Fenster mit dem Telefon.
Sie sprach leise, aber man konnte es hören:
„Nein, Wera, du verstehst das nicht.
Sie ist ein gutes Mädchen, aber…
Wie soll ich dir das erklären?
Sie entfremdet mir Sascha langsam.“
Olya erstarrte hinter der Tür.
Ihr Herz hämmerte so, als würde es gleich aus der Brust springen.
„Nein, nicht absichtlich.
Nur… wahrscheinlich weibliche Natur.
Sie will die Wichtigste sein.
Und was bin ich — ein Möbelstück?
Dreißig Jahre habe ich meinen Sohn allein großgezogen, und jetzt soll ich auf einmal nur noch zweite Geige spielen?“
Ihre Hände begannen zu zittern.
Olya lehnte sich an die Wand.
„Du sagst, ich soll es um des Sohnes willen ertragen?
Wera, ich ertrage das schon seit zwei Jahren.
Aber es tut weh, verstehst du?
Früher hat er mich jeden Tag angerufen, und jetzt…
Sie ist ja da — wozu braucht er dann noch seine alte Mutter?“
Ihr schnürte sich die Kehle zu.
Also so ist das.
Also ist sie an allem schuld.
Sie „entfremdet“ Sascha seiner Mutter.
Dabei wann?
Wie?
Sie hatte doch im Gegenteil versucht, sie nicht auseinanderzubringen!
„Nein, ich werde nicht unhöflich sein.
Aber schweigen werde ich auch nicht.
Sie soll ihren Platz kennen.“
Tamara Petrowna schwieg, hörte offenbar zu.
Olya lugte vorsichtig hervor.
Die Schwiegermutter saß da, presste die Lippen zusammen und nickte in den Hörer.
„Du hast recht.
Ich muss vorsichtiger handeln.
Aber ich werde nicht zulassen, dass sie mir meinen Jungen endgültig wegnimmt.“
Genug.
Schluss damit.
Olya ging leise in die Küche und setzte sich auf den Hocker.
Ihre Hände zitterten, Tränen standen ihr in den Augen.
„Meinen Jungen wegnehmen.“
Als wäre sie eine Feindin.
Dabei ist sie doch seine Frau!
Seine rechtmäßige Frau!
Seit fünf Jahren verheiratet!
„Olya, warum bist du so blass?“ Sascha steckte den Kopf in die Küche.
„Nichts.
Kopfschmerzen.“
„Soll ich dir eine Tablette holen?“
„Hilft nicht.“
Er zuckte mit den Schultern und ging.
Und Olya saß da und dachte.
Also Krieg.
Also sieht die Schwiegermutter sie als Feindin.
Zwei Jahre hatte sie gelitten und nicht verstanden, woher diese Kälte kam.
Und dabei ist es ganz einfach: Tamara Petrowna hat beschlossen, um ihren Sohn zu kämpfen.
Aber das ist doch ungerecht!
Olya hat niemanden „weggenommen“.
Sie hat versucht, eine gute Schwiegertochter zu sein.
Hat gekocht, geputzt, geholfen.
Und am Ende war alles umsonst.
Die Tür knallte.
Tamara Petrowna kam in die Küche.
„Oljenka, machst du den Salat?
Oder soll ich?“
Die Stimme war süß, das Lächeln angespannt.
Olya sah sie an und dachte: eine Schauspielerin.
Gerade eben hat sie noch geplant, wie sie „vorsichtiger handeln“ muss, und jetzt spielt sie Fürsorge.
„Ich mache es selbst“, antwortete Olya.
„Gut, Liebes.“
Liebes.
Wie falsch das jetzt klingt.
Olya holte Gemüse aus dem Kühlschrank.
Tamara Petrowna setzte sich an den Tisch, nahm eine Zeitschrift.
Sie tat so, als würde sie lesen, aber Olya spürte den Blick auf sich.
„Sascha wird heute später kommen“, sagte die Schwiegermutter.
„Er meinte, bei ihnen ist Stress auf der Arbeit.“
„Verstehe.“
„Reg dich nicht auf.
Männer sind so.
Die Arbeit ist für sie das Wichtigste.“
Olya schnitt eine Gurke und dachte: Jetzt geht’s wieder los.
Gleich kommt eine Lektion, wie man sich richtig als Ehefrau verhält.
„Zu meiner Zeit haben Ehefrauen verstanden: Wenn der Mann arbeitet, ist die Familie satt.
Und heute verlangt die Jugend ständig Aufmerksamkeit.“
Das Messer stockte in ihrer Hand.
Die Jugend verlangt.
Also sie verlangt?
„Tamara Petrowna, verlange ich denn irgendetwas?“
„Nein, natürlich nicht.
Ich meinte nicht dich.“
Lüge.
Genau sie meinte sie.
Das wusste Olya jetzt ganz sicher.
„Ich sage nur: Männer muss man schonen.
Man darf sie nicht mit zusätzlichen Problemen belasten.“
„Und welche Probleme mache ich?“
Tamara Petrowna hob den Blick von der Zeitschrift.
Sie sah Olya aufmerksam an.
„Gar keine, Oljenka.
Warum reagierst du so?“
Genau das machte sie am meisten wütend.
Erst ein Stich, dann Verwunderung: Was habe ich denn gesagt?
„Ich reagiere ganz normal.“
„Na klar.
Ich sehe doch, wie du leidest, wenn Sascha später kommt.
Dein Gesicht wird sofort sauer.“
Sauer.
Wunderbar.
Olya warf das Messer in die Spüle.
„Vielleicht bin ich einfach müde?“
„Wovon denn, Liebes?
Du arbeitest doch nicht.“
Da war er.
Das Hauptargument.
Wer nicht arbeitet, hat kein Recht, müde zu sein.
„Tamara Petrowna, sind Hausarbeiten denn keine Arbeit?“
„Natürlich sind sie Arbeit.
Aber leichte.
Nicht so wie bei Sascha.“
Olya setzte sich ihr gegenüber.
Unter dem Tisch ballte sie die Hände zu Fäusten.
„Und was ist im Büro so schwer?
Er sitzt doch am Computer.“
„Oljenka!“ Die Schwiegermutter legte sogar die Zeitschrift weg.
„Wie kannst du so reden?
Sascha ernährt uns alle.
Die Verantwortung liegt bei ihm.“
Uns alle.
Auch dich, wollte Olya sagen.
Aber sie schwieg.
„Ich mache seine Arbeit nicht klein.
Ich finde nur, dass es zu Hause auch Aufgaben gibt.“
„Gibt es.
Aber nicht so anstrengende.“
Olya stand auf, ging zur Spüle, nahm das Messer wieder und schnitt weiter.
Ihre Hände zitterten vor Wut.
„Weißt du was“, sagte Tamara Petrowna sanft, „ich helfe dir.
Zusammen sind wir schneller fertig.“
Sie stand auf, kam ganz nah, nahm eine Tomate und begann zu schneiden.
„Sascha mag Tomaten in Scheiben, nicht in Spalten.“
„Ich weiß.“
„Natürlich weißt du das.
Du bist ja eine gute Frau.“
Schon wieder dieser Ton.
Süß von außen, giftig von innen.
„Weißt du, dass er als Kind Tomaten nicht ausstehen konnte?“ fuhr die Schwiegermutter fort.
„Ich habe sie in die Suppe gerieben, damit er sie nicht sieht.
Und jetzt isst er sie mit Vergnügen.“
Eine Kindheitsgeschichte.
Der Hinweis ist klar: Ich habe ihn großgezogen, ich weiß es besser.
„Interessant“, brummte Olya.
„Früher ist er übrigens nur mit Märchen eingeschlafen.
Jeden Abend habe ich ihm vorgelesen.
Stundenlang saß ich an seinem Bett.“
„Tamara Petrowna, wozu erzählen Sie mir das alles?“
Die Schwiegermutter sah überrascht auf.
„Ich hab’s mir nur erinnert.
Darf man das nicht?“
„Doch.
Nur…“
„Nur was?“
Olya wollte sagen: Hör auf, mir jeden Tag zu zeigen, dass du seine Mutter bist und ich nur so eine Vorübergehende.
Aber sie hielt sich zurück.
„Nichts.“
Tamara Petrowna lächelte siegessicher.
Sie wusste: Olya hat nichts zu erwidern.
„Oljenka, ich meine es doch nicht böse.
Ich liebe einfach meinen Sohn.
Das ist doch normal, oder?“
„Normal.“
„Na also.
Manchmal spüre ich nur so eine Spannung zwischen uns.“
Spannung.
Und sie wundert sich noch.
„Vielleicht verstehst du etwas falsch?“ fuhr die Schwiegermutter fort.
„Ich bin doch nicht dein Feind.“
Feind.
Genau das Wort, das Olya vor einer Stunde gedacht hatte.
Zufall?
„Ich verstehe nichts falsch.“
„Natürlich nicht.
Nur denken junge Leute manchmal, die Älteren mischen sich ein.
Dabei sorgen wir uns einfach.“
Am Abend lag Olya im Bett und konnte nicht einschlafen.
Sascha schnarchte neben ihr; er war spät gekommen und sofort eingeschlafen.
Und sie wälzte sich und dachte an das Gespräch.
„Wir sorgen uns.“
Was für Sorgen — das ist Kontrolle, glasklare Kontrolle.
„Sascha“, flüsterte sie.
„Sascha, schläfst du?“
„M-m-m.
Was?“
„Wir müssen reden.“
„Morgen, Olya.
Ich bin müde.“
Natürlich.
Müde.
Und sie — hat sie den ganzen Tag ausgeruht?
Am Morgen beim Frühstück fasste Olya einen Entschluss.
„Sascha, ich glaube, deine Mama mag mich nicht besonders.“
„Schon wieder geht das los“, sagte er, ohne von der Zeitung aufzusehen.
„Was heißt: schon wieder?“
„Na ja, du beschwerst dich doch ständig über Mama.“
„Wann habe ich mich beschwert?“
„Die ganze Zeit.
Mal hat sie etwas falsch gesagt, mal dich falsch angeschaut.“
Olya setzte sich ihm gegenüber, zog die Zeitung weg.
„Sascha, ich rede ernst.“
„Und ich auch.
Mama mag dich.
Sie hat nur so einen Charakter.“
„Und wenn ich dir sage, dass ich ihr Gespräch gehört habe?“
Sascha runzelte die Stirn.
„Welches Gespräch?“
„Sie hat mit einer Freundin geredet.
Über mich.
Sie hat gesagt, ich entfremde dich ihr.“
„So ein Quatsch.“
„Kein Quatsch!
Ich habe es selbst gehört!“
„Olya, hast du gelauscht?“
Was für eine Wendung.
Sie ist das Opfer — und am Ende ist sie schuld.
„Ich habe es zufällig gehört.“
„Egal wie.
Lauschen ist nicht in Ordnung.“
„Sascha, verstehst du überhaupt, wovon ich rede?“
„Ja.
Mama sorgt sich, dass wir wenig Zeit miteinander verbringen.
Sie ist einsam, sie braucht Aufmerksamkeit.“
„Aber sie beschuldigt doch mich!“
„Sie beschuldigt dich gar nicht.
Sie sagt nur, was sie fühlt.“
Olya sah ihren Mann an und konnte es nicht glauben.
Wie kann man so blind sein?
„Sascha, sie hat gesagt, ich soll meinen Platz kennen.“
„Hat sie nicht gesagt.“
„Doch, hat sie!
Ich habe es gehört!“
„Olya, genug.
Ich habe seit dem Morgen Kopfschmerzen.
Mach mir nicht noch mehr Probleme.“
Er stand auf und zog die Jacke an.
„Wohin gehst du?“
„Zur Arbeit.
Wohin sonst?“
„Aber wir sind noch nicht fertig!“
„Es gibt nichts zu besprechen.
Mama ist gut, du bist gut.
Lebt friedlich.“
Und er ging.
Die Tür knallte.
Olya blieb allein.
Eine halbe Stunde später kam Tamara Petrowna aus dem Schlafzimmer.
„Ist Sascha schon weg?“
„Weg.“
„Warum war er denn so wütend?
Ich habe gehört, ihr habt gestritten.“
Natürlich hat sie es gehört.
Wahrscheinlich stand sie an der Tür.
„Wir haben nur geredet.“
„Worüber, wenn ich fragen darf?“
Olya sah die Schwiegermutter an.
Sie entschied sich für Klartext.
„Über Sie.“
„Über mich?“ Tamara Petrowna setzte sich an den Tisch.
„Und was gibt es über mich zu reden?“
„Tamara Petrowna, Sie mögen mich nicht.“
„Was für Unsinn!“
„Kein Unsinn.
Ich habe gestern Ihr Telefongespräch gehört.“
Das Gesicht der Schwiegermutter veränderte sich.
Sie wurde blass.
„Welches Gespräch?“
„Mit Wera.
Darüber, dass ich Sascha Ihnen entfremde.“
Stille.
Tamara Petrowna starrte aus dem Fenster.
„Oljenka…“
„Lügen Sie nicht!
Ich habe alles gehört.
Auch, dass man es um des Sohnes willen ertragen soll.
Und dass ich meinen Platz kennen soll.“
„Du hast es falsch verstanden.“
„Was habe ich falsch verstanden?“
„Das… ist schwer zu erklären.“
Schon wieder.
Schwer zu erklären.
„Versuchen Sie es.
Ich habe Zeit.“
Tamara Petrowna stand auf und ging zum Fenster.
„Olya, du bist jung.
Du kannst das nicht verstehen.“
„Was kann ich nicht verstehen?“
„Wie es ist, allein zu bleiben.
Der Mann ist tot, der Sohn hat geheiratet.
Und du fühlst dich… überflüssig.“
„Aber ich dränge Sie doch nicht aus dem Haus!“
„Du drängst mich nicht.
Aber Sascha hat sich verändert.“
„Wie hat er sich verändert?“
„Früher hat er mir alles erzählt.
Und jetzt redet er mit dir.
Früher hat er mich um Rat gefragt.
Und jetzt fragt er dich.“
„So soll es doch sein!
Ich bin seine Frau!“
„Ich weiß.
Aber es tut weh.“
Tamara Petrowna drehte sich um.
Tränen standen in ihren Augen.
„Verstehst du, dreißig Jahre lang war ich der wichtigste Mensch in seinem Leben.
Und jetzt bist du es.“
„Tamara Petrowna…“
„Ich bin nicht böse.
Ich habe nur Angst.
Ich habe Angst, dass ich bald gar nicht mehr gebraucht werde.“
Olya setzte sich der Schwiegermutter gegenüber.
Tamara Petrownas Tränen überraschten sie.
Sie hatte nicht erwartet, diese stolze Frau weinen zu sehen.
„Tamara Petrowna, ich wollte Sie nie ersetzen.“
„Ich weiß.
Aber es fühlt sich so an.“
„Oder vielleicht fühlt es sich nur so an?
Vielleicht stellen Sie sich selbst zur Seite?“
Die Schwiegermutter tupfte sich mit einem Taschentuch die Augen.
„Was meinst du damit?“
„Na, schauen Sie: Sascha ist bis abends auf der Arbeit.
Und wir sitzen zu Hause und haben Angst voreinander.“
„Ich habe keine Angst vor dir.“
„Doch, haben Sie.
Und ich habe Angst vor Ihnen.
Zwei Jahre lang laufen wir auf Zehenspitzen.“
Tamara Petrowna schwieg.
Dann sagte sie leise:
„Und was soll man tun?
Wie denn anders?“
„Ich weiß es nicht.
Aber sicher nicht so.“
Olya stand auf und stellte den Wasserkocher an.
„Möchten Sie Tee?“
„Ja.“
Sie saßen schweigend da.
Sie tranken Tee und vermieden es, einander anzusehen.
„Olya“, sagte die Schwiegermutter schließlich, „willst du mich wirklich nicht aus dem Haus drängen?“
„Um Gottes willen, nein!
Wie kommen Sie auf so etwas?“
„Na ja… viele Schwiegertöchter wollen das.“
„Ich bin nicht viele.
Mir ist es gut mit Ihnen.
Es wäre gut, wenn Sie mich nicht hassen würden.“
„Ich hasse dich nicht!“
„Wie nennt man dann das, was hier passiert?“
Tamara Petrowna seufzte.
„Dummheit.
Alte-Weiber-Dummheit.“
„Sie sind nicht alt.“
„Ich fühle mich alt.
Vor allem neben euch Jungen.“
Olya sah sie aufmerksam an.
Feine Fältchen, graue Haare, müde Augen.
Und sie ist wirklich allein.
Der Mann ist vor fünf Jahren gestorben, wenige Freundinnen, keine Arbeit.
„Tamara Petrowna, wollen wir es anders versuchen?“
„Wie denn?“
„Na… wir hören auf, einander zu verdächtigen.
Wir leben einfach.“
„Und wenn es nicht klappt?“
„Und wenn es klappt?“
Die Schwiegermutter lächelte.
Zum ersten Mal seit zwei Jahren lächelte sie ehrlich.
„Weißt du, Oljenka, ich bin das Kämpfen auch leid.“
„Ich auch.“
„Nur kann ich es nicht anders.
Ich bin es gewohnt, mich zu verteidigen.“
„Wovor denn verteidigen?
Ich bin doch kein Feind.“
„Kein Feind.
Aber eine Konkurrentin.“
„Worin eine Konkurrentin?“
„In Saschas Liebe.“
Olya trank den Tee aus und stellte die Tasse ab.
„Tamara Petrowna, Liebe ist doch keine Suppe im Topf.
Sie wird nicht weniger, wenn man sie teilt.“
„Doch.
Zeit wird weniger.
Aufmerksamkeit wird weniger.“
„Dann muss man nicht wegnehmen, sondern hinzufügen.“
„Wie denn?“
„Ich weiß es noch nicht.
Aber wir versuchen, es herauszufinden.“
In diesem Moment kam Sascha nach Hause.
Er ging in die Küche und sah sie beide am Tisch sitzen.
„Oh, und wie läuft’s?
Habt ihr euch nicht umgebracht?“
„Sascha, das ist nicht lustig“, sagte Olya.
„Ach so, führt ihr ernste Gespräche?“
„Ja“, antwortete Tamara Petrowna.
„Sohn, setz dich zu uns.“
„Wozu?“
„Wir müssen reden.“
Sascha setzte sich und wurde wachsam.
„Ich höre.“
„Olya und ich haben beschlossen, anders zu leben“, sagte die Schwiegermutter.
„Wie meinst du das?“
„Ohne Gegeneinander.
Ohne Misstrauen.“
Sascha sah seine Frau an, dann seine Mutter.
„Und wie soll das aussehen?“
„Wir wissen es noch nicht“, gab Olya zu.
„Aber wir versuchen es.“
„Und was war das vorher dann?“
„Dummheit“, sagte Tamara Petrowna.
„Eine alte Närrin hatte Angst, ihren Sohn zu verlieren — und hätte beinahe die Familie zerstört.“
„Mama, du bist keine Närrin.“
„Doch.
Aber eine, die sich bessern kann.“
Sascha lächelte.
„Na Gott sei Dank.
Ich wusste schon nicht mehr, was ich machen soll.
Auf der Arbeit schreit der Chef, zu Hause streitet ihr.“
„Das machen wir nicht mehr“, versprach Olya.
„Und wenn doch?“
„Dann klären wir es sofort.
Ohne aufgestaute Vorwürfe.“
„Abgemacht.“
Tamara Petrowna stand auf und umarmte die Schwiegertochter.
Unerwartet fest.
„Verzeih mir, Oljenka.“
„Und Sie verzeihen mir.“
Sascha sah zu und schüttelte den Kopf.
„Frauen sind ein Rätsel der Natur.
Zwei Jahre führen sie Krieg, und dann — zack — versöhnen sie sich.“
„Nicht versöhnt“, korrigierte die Mutter.
„Klüger geworden.“
„Das ist besser.“
Am Abend, als alle in ihre Zimmer gegangen waren, lag Olya im Bett und dachte.
Es war also einfacher, als es schien.
Man musste einfach reden.
Ehrlich, ohne Umschweife.
Natürlich wird es дальше schwierig sein.
Gewohnheiten ändern sich nicht an einem Tag.
Aber der Anfang ist gemacht.
Und das Wichtigste: Jetzt wusste sie, Tamara Petrowna ist kein Feind.
Sie ist nur eine Frau, die Angst vor Einsamkeit hat.
Und das kann man verstehen.
„Schläfst du?“ flüsterte Sascha.
„Nein.“
„Wie ist es mit Mama?“
„In Ordnung.
Wir haben uns geeinigt.“
„Und wie lange haltet ihr das durch?“
„Wir werden versuchen, es ein Leben lang durchzuhalten.“
Sascha nahm sie in den Arm.
„Ich bin froh.
Sehr froh.“
„Ich auch.“
Hinter der Wand fiel etwas herunter.
Tamara Petrowna hat wahrscheinlich ein Buch fallen lassen.
Früher hätte Olya gedacht: Absichtlich macht sie Lärm, lässt einen nicht in Ruhe.
Jetzt lächelte sie nur.
Ein Mensch lebt, macht Dinge.
Und das ist gut.
