„Und wo ist eigentlich mein Akkuschrauber hin?“ Vera blieb mitten im Flur stehen und hielt den leeren Koffer in den Händen.
Die Plastikverschlüsse klappten kläglich zu.
Egor drehte sich nicht einmal um und zog weiter seinen Schuh an.
Die Schnürsenkel seiner Winterturnschuhe waren durchgescheuert, aber er weigerte sich hartnäckig, sie zu wechseln, und knotete Knoten auf Knoten.
„Bei Mama“, brummte er und richtete sich auf, während er seine Jacke zurechtrückte, die ihm an den Schultern schon längst zu eng geworden war.
„Sie musste eine Gardinenstange aufhängen.“
„Eine Gardinenstange? Die gleiche, die du vor drei Monaten aufgehängt hast?“ Vera kniff die Augen zusammen.
„Egor, das ist eine Makita.“
Ein Profiwerkzeug.
Ich habe ihn gekauft, als ich die Brigade für den Estrich angeheuert habe.
Warum bittet deine Mutter nicht den Nachbarn?
Oder einen Handwerker?
„Weil sie einen Sohn hat“, schnitt Egor ihr das Wort ab.
Seine Stimme bekam diesen Ton beleidigten Gerechten, den Vera so gar nicht mochte.
„Und überhaupt, Ver, fang nicht an.
Werkzeug muss arbeiten und nicht rumliegen.“
„Eben.
Ich brauche ihn.
Morgen kommen die Küchenmonteure, sie haben gebeten, den Platz vorzubereiten, die alten Regale abzunehmen.“
„Ich baue sie selbst ab.
Heute Abend.“
Er ging, und schlug die Tür so heftig zu, dass der Putz vom Türrahmen bröckelte.
Vera atmete langsam aus.
Es war das dritte Mal in einem Monat, dass Dinge aus ihrer Wohnung in die Wohnung von Antonina Pawlowna, Egors Mutter, wanderten.
Zuerst war die gute Teflonpfanne verschwunden („Mama wollte ausprobieren, wie sich darauf Pfannkuchen backen“), dann ein neues Set Bettwäsche („Sie hat Besuch aus Sysran, die können doch nicht auf der nackten Matratze schlafen“), und jetzt der Akkuschrauber.
Vera sah ihr Spiegelbild an.
Zweiunddreißig Jahre.
Müde Augen, eine harte Falte um den Mund.
Diese Wohnung – eine Zweizimmerwohnung in einem Stalinschen Haus mit hohen Decken – hatte sie von ihrem Großvater geerbt, einem Geologieprofessor.
Egor war vor einem Jahr bei ihr eingezogen.
Anfangs lief alles glatt: Er war handwerklich geschickt, ruhig und arbeitete als Logistiker in einem Lagerhaus.
Kein reicher Mann, aber beständig.
Es schien, man konnte so leben.
Je länger es jedoch dauerte, desto merkwürdiger wurde die Arithmetik ihres gemeinsamen Alltags.
Am Abend kam Egor nicht, um die Regale abzubauen.
Er kam erst im Dunkeln zurück, roch nach billigem Tabak und irgendeinem technischen Öl.
„Bin müde wie ein Hund“, warf er hin, während er in die Küche ging.
„Hab Mama geholfen, den Spülkasten zu reparieren.“
„Und der Akkuschrauber?“ fragte Vera, ohne den Blick vom Laptop zu heben.
Sie erstellte Berichte, die Zahlen tanzten vor ihren Augen.
„Den habe ich dort gelassen.
Der ist schwer, den hin und her zu schleppen.
Ich hole ihn morgen.“
„Egor, morgen früh kommen die Monteure!“
Er drehte sich abrupt um, und in seinen Augen blitzte etwas Böses, Kaltes auf.
„Diese Monteure immer!
Kannst du nicht selbst mal ein bisschen mit dem Schraubenzieher drehen?
Du machst ständig aus dem Nichts Probleme.
Ich tu mir übrigens deinetwegen und meinetwegen einen ab.
Mama hat versprochen, beim Auto zu helfen, wenn wir ihr die Garage ausräumen.“
„Ich habe kein Auto, Egor.
Du hast eins.“
„Sind wir etwa keine Familie?
Meins ist auch deins.“
Vera schwieg.
Den Satz „Meins ist auch deins“ hörte sie oft.
Nur funktionierte er aus irgendeinem Grund immer nur in eine Richtung.
Wenn Egor die Versicherung bezahlen musste, nahm er Geld aus der „gemeinsamen“ Schublade, in die Vera achtzig Prozent der Mittel legte.
Wenn Vera sich Winterstiefel kaufen musste, sagte Egor: „Jetzt ist es knapp, halt noch durch.“
Zwei Tage später zog ein Gewitter auf.
Vera kam früher von der Arbeit nach Hause – die Besprechung war ausgefallen.
In der Wohnung war es still, aber auf eine eigentümliche, beunruhigende Weise still.
Im Flur standen fremde Stiefel – breitgetretene mit Fellrand.
Antonina Pawlowna.
Vera ging in die Küche.
Die Schwiegermutter (auch wenn sie offiziell nicht verheiratet waren) saß am Tisch wie ein Monument und trank Tee aus Veras Lieblingstasse – feines Knochenporzellan, das nur zu Feiertagen hervorgeholt wurde.
Ihr gegenüber saß Egor, krumm zusammengesunken, und stocherte mit der Gabel in einem Teller mit gestrigem Plow.
„Oh, da ist sie ja“, sagte Antonina Pawlowna statt einer Begrüßung.
Sie war eine stattliche Frau, mit einem Gesicht, als sei es aus rohem Teig geformt, aber mit wachen, kleinen Augen.
„Guten Abend“, sagte Vera beherrscht.
„Ist etwas passiert?“
„Ist passiert“, nickte Antonina Pawlowna.
„Wir sprechen hier mit Egoruschka über Gerechtigkeit.“
„Über welche Gerechtigkeit?“
„Über die vermögensrechtliche.“
Egor hob den Kopf.
Er wirkte entschlossen, aber irgendwie gedrängt, als hätte man ihn lange mit Argumenten vollgepumpt, und jetzt fürchtete er, sie zu verschütten.
„Ver, wir haben da mal nachgerechnet …“ begann er.
„Erinnerst du dich, dass ich im Sommer die Fliesen im Bad erneuert habe?
Und das Laminat im Flur verlegt?“
„Ich erinnere mich.
Du hast es selbst vorgeschlagen.
Ich habe die Materialien bezahlt, du hast die Arbeit gemacht.
Wir waren uns einig, dass das dein Beitrag zum Haushalt ist, wo du doch keine Nebenkosten zahlst.“
„Unterbrich mich nicht!“ fuhr Antonina Pawlowna sie an.
„Ein Beitrag zum Haushalt ist es, den Müll rauszubringen.
Und Renovierung ist eine Kapitalanlage!
Mein Sohn hat sich den Rücken krumm gemacht, Staub geatmet.
Und auf wen ist die Wohnung eingetragen?
Auf dich.
Es stellt sich also heraus, dass er dein Eigentum auf seine Kosten verbessert hat.“
„Auf seine Kosten?“ Vera lachte, obwohl ihr nicht zum Lachen zumute war.
„Der Kassenbon für die Fliesen – vierzigtausend, Kleber und Fugenmasse noch mal zehntausend.
Alles von meiner Karte.“
„Die Hände!“, Antonina Pawlowna schlug mit der Hand auf den Tisch.
„Weißt du, wie viel goldene Hände wert sind?
Kennst du die Stundensätze von Handwerkern?
Wir haben uns erkundigt.
Einen Quadratmeter Fliesen zu verlegen – mindestens anderthalbtausend.
Und er hat dir alles perfekt gemacht.“
„Und worauf wollen Sie hinaus?
Sie möchten, dass ich Egor wie einen bezahlten Handwerker entlohne?
Gut.
Dann ziehen wir von dieser Summe die Kosten für sein einjähriges Wohnen hier ab, Lebensmittel, Internet …“
„Sei nicht sarkastisch!“ fiel Egor ihr ins Wort.
Er stand auf, und Vera sah, dass er es ernst meinte.
„Mama sagt, dass mir ein Anteil zusteht, wenn ich in deiner Wohnung renoviert habe.“
In der Küche lag plötzlich Stille.
Man hörte den Kühlschrank brummen und die alten Uhren im Wohnzimmer ticken.
„Wie bitte?“ fragte Vera nach, in der Hoffnung, sich verhört zu haben.
„Ein Anteil“, wiederholte Egor fest.
„Kein großer.
Ein Viertel.
Oder wenigstens eine dauerhafte Anmeldung mit Wohnrecht.
Damit ich Sicherheiten habe.
Heute leben wir zusammen, und morgen setzt du mich vor die Tür, und ich stehe ohne alles da.
Dabei habe ich investiert!
Ich habe meine Seele in diese Renovierung gesteckt!“
Vera sah zu Antonina Pawlowna hinüber.
Diese saß mit einem siegessicheren Gesichtsausdruck da, die Arme vor der Brust verschränkt.
„Das ist fair, Werochka“, säuselte sie.
„Ein Mann muss sich als Herr im Haus fühlen.
Und was für ein Herr ist er, wenn er hier nur auf dem Papier steht wie ein Vogel auf dem Ast?
Du machst einen Schenkungsvertrag über einen Anteil, und dann lebt ihr ruhig weiter.
Und wir wären dann auch beruhigt.“
Vera wurde kalt.
Plötzlich sah sie die Situation von außen: zwei Raubtiere, ein großes und ein kleineres, die ihre Beute in die Ecke gedrängt hatten und nun ein Stück Fleisch forderten.
Und sie verlangten es nicht einfach, sie hatten eine ganze ideologische Grundlage dafür aufgebaut.
„Nein“, sagte sie leise.
„Was heißt ‚nein‘?“ verstand Egor nicht.
„Es wird keinen Anteil geben.
Und auch keine Anmeldung.“
„Ach so!“, Antonina Pawlowna warf die Arme in die Luft.
„Ich habe es dir doch gesagt, Sohn!
Sie benutzt dich!
Für sie bist du nur billige Arbeitskraft!
Sie hat sich einen Gigolo gesucht, nur eben andersherum!“
„Vera, du verstehst das nicht“, Egor machte einen Schritt auf sie zu.
„Das ist eine Garantie für unsere Beziehung.
Wenn du mich liebst, ist es dir nicht zu schade.“
„Liebe und Quadratmeter in einer Stalin-Bauwohnung sind zwei verschiedene Dinge, Egor.“
„Also liebst du mich nicht?
Also hatte Mama recht?“
„Worin recht?“ Vera spürte, wie in ihr eine eisige Wut aufzukochen begann.
„Darin, dass sie beschlossen hat, mir mit Hilfe ihres Sohnes ein Stück Wohnung abzupressen?“
„Wag es nicht, so über meine Mutter zu reden!“ kreischte Egor.
„Pack deine Sachen“, sagte Vera.
„Den Akkuschrauber kannst du behalten.
Als Bezahlung für die Fliesen.“
„Du schmeißt mich raus?
Wegen ein paar Quadratmetern?“
„Ich schmeiße dich wegen deiner Dreistigkeit raus.
Und wegen deiner Dummheit.“
Antonina Pawlowna erhob sich.
Sie war rot wie eine Rote Bete.
„Komm, Sohn.
Ich habe es dir gesagt.
Macht nichts, wir ziehen vor Gericht.
Wir haben Zeugen dafür, dass du renoviert hast.
Tante Ljuba hat gesehen, wie du Zementsäcke geschleppt hast.
Wir werden nachweisen, dass du ihre Wohnverhältnisse verbessert hast, und dann klagen wir eine Entschädigung ein!
Oder einen Anteil!“
Sie gingen unter Lärm und Flüchen.
Egor stopfte seine Sachen in Taschen, Antonina Pawlowna stand ihm im Nacken und kommentierte jede Bewegung von Vera.
Als die Tür hinter ihnen ins Schloss fiel, rutschte Vera an der Wand hinunter auf den Boden.
Aber das war erst der Anfang.
Eine Woche später bekam Vera eine Vorladung.
Nicht vor Gericht, nein.
Eine Vorladung zum Revierpolizisten.
Eine Anzeige von Bürger E. W. Sokolow, dass Bürgerin W. A. Tumanowa sein Eigentum unrechtmäßig einbehalte (Werkzeuge, Winterreifen, Fernseher).
Vera ging zur Dienststelle.
Der Revierpolizist, ein junger Mann mit einem müden Gesicht, sah sie mitfühlend an.
„Vera Andrejewna?
Schreiben Sie bitte eine Stellungnahme.
Hier ist eine ganze Liste.
Samsung-Fernseher, 55-Zoll-Diagonale …“
„Diesen Fernseher habe ich vor drei Jahren gekauft, ich habe den Kassenbon noch“, sagte Vera ruhig.
„Seine Reifen sind nicht in meiner Wohnung, die stehen in seiner Garage.
Und die Werkzeuge … er hat alles mitgenommen, als er gegangen ist.
Sogar meine Kombizange hat er eingesteckt.“
„Verstehe“, seufzte der Revierpolizist.
„Aber reagieren muss ich trotzdem.
Schreiben Sie, legen Sie Kopien der Quittungen bei, falls vorhanden.“
Das war ein Zermürbungskrieg.
Antonina Pawlowna entpuppte sich als Strategin auf Generalissimus-Niveau.
Es begannen die Anrufe.
Man rief Vera bei der Arbeit an, gab sich als Mitarbeiter von Kreditinstituten aus, die nach dem Schuldner Sokolow suchten, der angeblich ihre Nummer als Kontakt angegeben hatte.
Man rief Veras Nachbarn an und erzählte, dass sie eine Betrügerin sei, die einen Mann listig zu einer Luxussanierung gezwungen und dann auf die Straße gesetzt habe.
Eines Morgens stellte Vera fest, dass das Schloss in ihrer Tür mit Kleber zugeschmiert war.
Sie musste den Notdienst rufen, die Tür aufbrechen lassen und den Zylinder austauschen.
Das kostete Geld und Nerven.
Vera begriff: Mit Verteidigung allein gewinnt man keinen Krieg.
Man muss in die Offensive gehen.
Sie wusste, dass Egor schwarz arbeitete.
Die Logistik war nur die Spitze des Eisbergs.
In Wirklichkeit handelte er mit irgendwelchen Ersatzteilen aus grauen Lagern.
Antonina Pawlowna wiederum, selbst Rentnerin, vermietete aktiv ein Zimmer in ihrer Wohnung an zwei Studentinnen, natürlich ohne Vertrag und ohne Steuern zu zahlen.
Vera wollte nicht gemein sein, aber das Leben zwang sie dazu.
Sie suchte einen alten Bekannten ihres Großvaters auf, den pensionierten Juristen Arkadij Samoilowitsch.
Der, nachdem er sich die Geschichte angehört hatte, brummte leise und putzte seine Brille mit einem Wildledertuch.
„Nun gut, Werochka.
Die Situation ist klassisch.
Gier, multipliziert mit einem Gefühl der Straffreiheit.
Gegen einen Brecheisen hilft kein Mittel, wenn man kein anderes Brecheisen hat.
Aber wir werden eleganter vorgehen.“
Der Plan war kompliziert und mehrstufig.
Zuerst reichte Vera eine Gegenanzeige bei der Polizei wegen Verleumdung und Sachbeschädigung (das Schloss) ein.
Sie fügte Aufnahmen der Überwachungskamera im Treppenhaus bei, die sie vorsorglich unmittelbar nach Egors Auszug installiert hatte.
Auf den Aufnahmen war deutlich zu sehen, wie Antonina Pawlowna sich umblickte, an die Tür herantrat und irgendetwas am Schloss manipulierte.
Dann formulierte Arkadij Samoilowitsch eine fundierte Forderung auf Schadensersatz für mangelhaft ausgeführte Renovierungsarbeiten.
„Wie das?“ wunderte sich Vera.
„Er hat die Fliesen doch ordentlich verlegt.“
„Und gibt es Unterlagen dazu?
Ein Abnahmeprotokoll?
Einen Werkvertrag?
Nein.
Folglich ist es Pfusch.
Und wenn sie behaupten, es sei Arbeit im Hinblick auf einen zukünftigen Anteil gewesen, drehen wir das Brett einfach um.
Wir werden geltend machen, dass er teure Materialien ruiniert und gegen die technischen Vorschriften verstoßen hat (und jeder Gutachter findet etwas zu bemängeln), und dass jetzt ein Rückbau notwendig ist.“
Der Brief wurde als Einschreiben mit Rückschein verschickt.
Die darin genannte Schadenssumme überstieg die Kosten der Arbeiten um das Dreifache.
Parallel dazu erfuhr Vera über Bekannte, wo genau Egor seine „graue“ Ware lagerte.
Im Garagenhof „Sewer“.
Und just zu dieser Zeit war dort eine Razzia zur Aufdeckung illegaler Geschäftstätigkeiten geplant.
Ein anonymer Hinweis – und die Kontrolle traf ausgerechnet den betreffenden Stellplatz.
Der Schlag war punktgenau und schmerzhaft.
Egor rief zwei Tage später an.
„Sag mal, bist du noch ganz bei Trost?“ schrie er ins Telefon.
„Sie haben mir die Ware beschlagnahmt!
Mama muss zum Ermittler wegen deines Schlosses!
Hast du überhaupt kein Gewissen?“
„Ich?“ Veras Stimme war eisig.
„Egor, ich verteidige nur mein Eigentum.
Mama sagt, wenn du mir das Leben ruinierst, steht mir eine Entschädigung zu.“
„Was für eine Entschädigung?!
Wir wollten es doch gütlich regeln!“
„Gütlich ist es, einen Anteil an einer fremden Wohnung für verlegtes Laminat zu verlangen?“
„Nimm die Anzeige zurück!
Mama geht es schlecht, sie hat hohen Blutdruck!“
„Dann soll sie ihre Tabletten nehmen.
Und aufhören, bei meinen Nachbarn herumzulaufen.“
„Vera, ich meine es ernst.
Mach das alles rückgängig, dann lassen wir dich in Ruhe.“
„Nein, Egor.
So läuft das nicht.
Ihr wolltet Krieg – ihr habt ihn bekommen.
Jetzt diktiere ich die Bedingungen.“
Die Bedingungen waren einfach: vollständiges Verschwinden aus ihrem Leben.
Ein schriftlicher Verzicht auf jegliche Ansprüche (juristisch waren sie ohnehin nicht haltbar, aber Vera brauchte das Papier für ihre Ruhe).
Ersatz der Kosten für das Schloss und den Türöffnungsdienst.
Egor knallte den Hörer auf.
Eine Woche verging.
Stille.
Vera lebte weiter, aber sie sah sich auf der Straße um.
Sie verstand, dass in die Enge getriebene Ratten beißen können.
Die Wendung kam unerwartet.
Am Abend klingelte es an der Tür.
Vera sah auf den Monitor der Videogegensprechanlage.
Auf der Schwelle stand ein unbekannter Mann um die fünfzig, in einem teuren Mantel, mit einer Ledermappe.
Vera öffnete die Tür einen Spalt, ohne die Kette zu lösen.
„Wer sind Sie?“
„Vera Andrejewna?
Mein Name ist Viktor Petrowitsch.
Ich habe … sagen wir, eine Beziehung zu der Wohnung, in der Antonina Pawlowna wohnt.“
„Sind Sie von der Polizei?“
„Nein.
Ich bin Eigentümer des zweiten Zimmers in dieser Wohnung.
Das Zimmer, das Antonina Pawlowna für ihres hält.“
Vera nahm die Kette ab.
Die Intrige verdichtete sich so, dass einem der Atem stockte.
Es stellte sich heraus, dass Antonina Pawlownas Wohnung eine alte Kommunalka war, die nie vollständig aufgelöst worden war.
Das zweite Zimmer gehörte Viktor Petrowitsch, der viele Jahre im Norden gelebt und das Zimmer einfach abgeschlossen gehalten hatte.
Antonina Pawlowna hatte sich seines langen Fernbleibens bedient, das Zimmer aufgebrochen, dort eine kleine Renovierung gemacht und es zusammen mit ihrer Wohnfläche vermietet, in der Annahme, der Eigentümer würde nie zurückkehren oder sei überhaupt verstorben.
„Ich bin gekommen, um das Zimmer zu verkaufen“, erzählte Viktor Petrowitsch ruhig, während er in Veras Küche saß.
„Ich komme an, und da … ein Wohnheim.
Ihre sogenannten Verwandten haben einen Skandal gemacht.
Sie schrien, dass ihnen nach Ersitzung alles zustehe.
Ich habe die Polizei gerufen.
Da kam vieles Interessante ans Licht.
Und der Revierpolizist hat mir von Ihnen erzählt, während wir das Protokoll aufnahmen.
Er sagte, Sie seien auch eine geschädigte Partei.“
Vera hörte zu und traute ihren Ohren nicht.
Karma gibt es doch.
„Und was jetzt?“ fragte sie.
„Jetzt habe ich die Untermieter rausgesetzt.
Antonina Pawlowna habe ich eine Rechnung für unrechtmäßige Bereicherung und Nutzung fremden Eigentums gestellt.
Über fünf Jahre hat sich da ein hübscher Betrag angesammelt.
Entweder sie zahlt oder sie verkauft mir ihr Zimmer für einen Spottpreis und zieht aus.“
„Und Egor?“
„Nun, Egor ist auf mich losgegangen.
Jetzt hat er zusätzlich noch eine Anzeige wegen Rowdytums am Hals.
Der Junge ist offenbar nicht besonders klug.“
Vera schmunzelte.
Nicht besonders klug – das war noch milde ausgedrückt.
„Warum erzählen Sie mir das?“
„Der Revierpolizist meinte, Sie hätten eine Videoaufnahme, wie sie Ihnen das Schloss beschädigt.
Das wäre eine hervorragende Ergänzung zur Charakterisierung der Beklagtenperson vor Gericht.
Würden Sie die mit uns teilen?“
Vera holte schweigend einen USB-Stick hervor.
„Nehmen Sie.
Geschenkt.“
Einen Monat später waren Egor und Antonina Pawlowna ausgezogen.
Sie hatten ihr Zimmer an Viktor Petrowitsch verkaufen müssen, um ihre Schulden zu begleichen und einem Strafverfahren wegen Mietbetrugs zu entgehen.
Das Geld reichte gerade für ein winziges Studio in einem Neubau irgendwo ganz am Stadtrand, auf den Feldern hinter dem Ring.
Vera erfuhr zufällig davon, als sie eine ehemalige Nachbarin von Antonina traf.
Das Leben kehrte in seine Bahnen zurück.
Vera klebte die Tapete im Flur neu – genau die, die Egor ausgesucht hatte.
Sie kaufte sich einen neuen Akkuschrauber.
Eines Tages, ein halbes Jahr später, klingelte das Telefon.
Die Nummer war unbekannt.
„Hallo?“
„Ver … ich bin’s.“
Egors Stimme klang matt, als müsse sie sich durch Watte kämpfen.
„Was willst du?“
„Hör zu, es ist so …
Wir machen gerade Renovierung in dem Studio.
Mama sagt, du wüsstest, wo man gutes Laminat billiger bekommt.
Du hattest es doch damals mit Rabatt gekauft …“
Vera erstarrte.
Für einen Moment kam es ihr vor wie ein surrealer, schlechter Traum.
„Egor“, sagte sie langsam.
„Meinst du das gerade ernst?“
„Na und?
Wir sind doch keine Fremden.
Du könntest mit einem Tipp helfen.
Uns geht es gerade schwer, es ist eng, kein Geld …
Mama weint die ganze Zeit und erinnert sich, wie gut es bei uns war.“
„Bei uns?“ wiederholte Vera.
„Na ja, in der Wohnung damals.
Im Zentrum.
Ver, vielleicht treffen wir uns mal?
Ich habe nachgedacht … ich bin damals wirklich übers Ziel hinausgeschossen.
Und Mama … sie ist eine alte Frau, man muss ihr entgegenkommen.
Aber ich bin jung.
Ich kann arbeiten.
Ich würde dir den Balkon dämmen.
Umsonst.“
Im Hörer hing eine Erwartung.
Eine erbärmliche, klebrige Erwartung eines Menschen, der absolut nichts begriffen hatte.
Er dachte tatsächlich, man könne einfach die Seite umblättern, anbieten, „den Balkon zu dämmen“, und aus seinen Betonfeldern in die gemütliche Stalin-Bauwohnung zurückkehren.
„Egor“, Vera lächelte, während sie den sonnendurchfluteten, sauberen, ruhigen Flur ihrer Wohnung betrachtete.
„Merk dir eines.“
„Was denn?“
„Mama sagt, wenn man ein Dummkopf ist, dann für immer.“
Und sie drückte auf „Auflegen“.
Dann blockierte sie die Nummer.
Sie trat ans Fenster.
Unten rauschte die Stadt, die Menschen eilten vorbei.
Irgendwo dort, unter Millionen von Schicksalen, waren zwei Menschen verschwunden, die ihr Glück auf einem fremden Fundament bauen wollten.
Aber das Fundament erwies sich als stärker, als sie dachten.
Vera goss sich Kaffee in eben jene dünne Porzellantasse ein.
Der Kaffee war bitter und heiß.
So wie das Leben selbst.
Doch jetzt war in diesem Leben kein Platz mehr für überflüssige Menschen und fremde Ansprüche.
Nur sie, ihr Zuhause und ihre Regeln.
Und das war das beste Gefühl der Welt.
