Steh auf, marsch, den Boden schrubben!
— Dieses Kind brauchen wir nicht, — sagte der Mann kalt.
— Gut, dass es bei der letzten Schwangerschaft eine Fehlgeburt gab – sonst wäre es geboren worden und hätte sich nur gequält.
Wir haben nicht mal ein Stück Brot, leben bei deiner Mutter, und du wirfst Junge, als wäre das hier kein Leben, sondern ein Kaninchenstall!
Es reicht, dass du mir das Leben ruinierst!
Entscheide dich: entweder ich oder dein Bauch!
Alles lief schief vor dreißig Jahren.
Bis heute kann ich mir diese blinde „Liebe“ nicht verzeihen.
Ich weiß noch, wie die Leute mich gewarnt haben: Vertrau nicht dem Erstbesten …
Aber hört die Jugend auf weise Worte?
Niemals.
Ich arbeitete ruhig in der Telefonzentrale, bis dieser „Romeo“ in mein Leben platzte – ein Fernmelder aus der örtlichen Militäreinheit.
Am Anfang rief er wegen der Arbeit an: Irgendwas in der Leitung spinnte, er brauchte Hilfe.
Ich erklärte ihm alles klar und nach Vorschrift, er bedankte sich und legte auf.
Aber er war höflich – immer mit „Danke“ und „Seien Sie so nett“.
Allmählich wurden die Gespräche länger.
Über das Wetter, über Filme, über das Leben überhaupt.
Und eines Tages sagt er plötzlich ins Telefon:
— Swet, lass uns treffen.
Einen Kaffee trinken?
Ich war völlig durcheinander.
Treffen?
Mit jemandem, den ich noch nie gesehen hatte?
Seine Stimme klang zwar angenehm, aber … es war so unerwartet.
— Ich weiß nicht, — murmelte ich unsicher, — irgendwie ist das alles komisch.
— Ach komm, — lachte er, — was hast du zu verlieren?
Nur eine Tasse Kaffee.
Ich dachte: Wirklich, was habe ich zu verlieren?
Ich sagte zu.
Und so stand ich vor dem Kino „Mir“, als wäre ich bei einer Prüfung.
Ich gehe auf ihn zu – und er kommt auf mich zu: groß, schlank, mit einem strahlenden Lächeln.
Mein Herz machte einen Sprung – ich wusste, dass es um mich geschehen war.
Wir gingen ins Café, kamen ins Gespräch – und es stellte sich heraus, dass wir so viel gemeinsam hatten: wir mochten dieselben Filme, lasen ähnliche Bücher.
Die Zeit verging wie im Flug.
Ein halbes Jahr später sollte er wegfahren.
Ich hätte fast losgeheult – ich hatte mich schon so an ihn gewöhnt.
Er versprach:
— Sweta, ich komme dich abholen.
Ich nehme dich mit nach Moskau.
Du wirst leben wie eine Königin.
Natürlich glaubte ich ihm.
Wer hätte nicht daran geglaubt?
Jung, naiv, verliebt.
Und er kam tatsächlich – wie versprochen, mit Koffer und einem Rosenstrauß.
Mit meinen Eltern fand er schnell eine gemeinsame Sprache.
Mama weinte – ihre einzige Tochter zog fort.
Papa drückte ihm fest die Hand und sagte:
— Pass auf, dass du sie nicht verletzt.
Wenn du sie verletzt – komme ich und reiße dir den Kopf ab.
Romka lächelte nur:
— Aber Onkel Kolja!
Ich werde Sweta auf Händen tragen.
Ich glaubte ihm.
Oh, was war ich doch für eine Närrin …
Wir kamen in Moskau an.
Am Anfang war alles wie im Märchen.
Er hatte eine eigene Wohnung, wenn auch winzig.
Ich fand schnell eine Arbeit in meinem Beruf.
Romka trug mich tatsächlich auf Händen.
Aber das Märchen dauerte nicht lange.
Die erste Alarmglocke läutete, als ich seine Mutter kennenlernte – Tante Sina.
Was für eine giftige Schlange!
Sie mochte mich vom ersten Moment an nicht.
Offenbar hatte sie von einer anderen Schwiegertochter geträumt – einer Moskauerin mit Wohnung und Auto.
Und dann kam ich – ein Provinzmädchen.
— Na, Swetotschka, — sagte sie honigsüß, — gewöhnst du dich in der Hauptstadt?
Ist bestimmt schwer für dich nach eurem Dorf, oder?
Ich schwieg.
Was sollte ich antworten?
Ich wollte keinen Streit.
Und gerade in dem Moment war Romka kurz weggegangen.
— Es geht eigentlich, — versuchte ich höflich zu sein, — ich werde mich schon daran gewöhnen.
— Wirst du, — fauchte sie, — wo willst du auch hin.
Aber pass auf, dass du Romka nicht zur Last fällst.
Er ist mein Einziger, er muss Karriere machen.
Und du wirst Kinder kriegen, ihn festbinden und ihm das Geld aus der Tasche ziehen!
So etwas darf es nicht geben!
Ich wurde vor gekränkter Empörung rot.
Welche Kinder denn?
Wir waren noch nicht einmal verheiratet!
— Machen Sie sich keine Sorgen, Tante Sina, — sagte ich mühsam beherrscht, — ich kann schon für mich selbst sorgen.
Sie verzog nur das Gesicht.
Von diesem Tag an begann meine Hölle.
Tante Sina mischte sich in alles ein: rief an, kam unangemeldet vorbei.
Ich kochte – falsch.
Ich zog mich an – unmodisch.
Überhaupt – keine passende Frau für ihren Romotschka.
Am Anfang verteidigte Romas mich, sagte, dass er mich liebt, dass ich gut sei.
Aber seine Mutter gab nicht nach – Tag für Tag bohrte sie ihm in den Kopf.
— Du hast irgendeine dahergelaufene angeschleppt! — jammerte sie, — Romas, wo hast du sie überhaupt aufgelesen?
Du bist Moskauer, gebildet, und sie ist ein Provinzmädchen!
Zuerst versuchte er, mich zu verteidigen, bat seine Mutter, mich nicht zu beleidigen.
Aber steter Tropfen höhlt den Stein – er wurde gereizter, kleinlicher, blieb immer öfter auf der Arbeit.
Und dann kam er betrunken nach Hause.
Eines Tages, nach einem weiteren Streit mit seiner Mutter, kam er seelisch völlig aufgelöst nach Hause.
Ich versuchte, mit ihm zu reden, ihn zu beruhigen, und plötzlich explodierte er:
— Lass mich in Ruhe!
Ihr beide geht mir auf die Nerven!
Kröten!
Ich hasse euch!
Ich war wie versteinert.
Damit hatte ich nicht gerechnet.
— Roma, wofür? — fragte ich mit zitternder Stimme, — was habe ich dir getan?
Er winkte nur ab und ging schlafen.
Am nächsten Tag entschuldigte er sich: Er sei betrunken gewesen, er wisse von nichts.
Aber die Worte waren gesagt – die Kränkung blieb.
Wahrscheinlich hätte ich damals gehen sollen …
Aber ich bin eine Frau, ich kann den Mann, den ich liebe, nicht einfach verlassen.
Oh, was war ich doch für eine Närrin …
So verging Jahr um Jahr.
Tante Sina drückte, Romas ließ es an mir aus, dann bereute er es wieder.
Und ich ertrug es.
Weil ich ihn liebte – mehr als mein eigenes Leben.
Nach drei Jahren wurde ich schwanger.
Damals habe ich mich gefreut.
Ich dachte: Vielleicht bringt uns das näher zusammen?
Vielleicht wird die Schwiegermutter weicher, wenn sie erfährt, dass sie Oma wird?
Ja, ich habe mir etwas vorgemacht …
Als Tante Sina von der Schwangerschaft erfuhr, bekam sie einen hysterischen Anfall:
— Wozu brauchst du das?
Du ruinierst ihm doch sein ganzes Leben!
Er ist jung, er muss Karriere machen!
Und du mit deinem Kind!
Ich habe doch gesagt – nicht vermehren!
Elende Kaninchenmutter!
Romas stand zur Seite und schwieg.
Er schaute zu, wie seine Mutter mich anschrie.
Ich hielt es nicht aus – drehte mich um und ging.
Wohin – wusste ich nicht.
Ich lief einfach und weinte.
So begann mein „Familienleben“…
Aber ich kehrte wieder zu ihm zurück.
Wohin sollte ich auch gehen?
Moskau war eine fremde Stadt, ich hatte keine Verwandten.
Es gab keine Wahl.
Zu meinem Erstaunen blühte Romas plötzlich auf – er machte mir einen Heiratsantrag, sagte, er liebe mich mehr als alles auf der Welt.
Wir heirateten standesamtlich.
Wenn man das überhaupt Hochzeit nennen konnte – ein bescheidenes Essen im Café.
Mama kam mit meinem Bruder, um mich zu unterstützen.
Papa konnte nicht kommen – man ließ ihn bei der Arbeit nicht weg.
Und von seiner Seite – niemand.
Keine Menschenseele!
Die Schwiegermutter erklärte, sie sei beschäftigt: Bei einer Freundin sei ein Gedenktag – deren achter Mann sei gestorben.
Und dort müsse sie unbedingt sein.
Mama war natürlich traurig.
Sie versuchte, es nicht zu zeigen, aber die Kränkung stand ihr ins Gesicht geschrieben.
Was will man machen?
Man kann ja niemanden zwingen zu kommen.
Nach der Hochzeit zogen wir zu seinen Eltern – seine Einzimmerwohnung wollten wir vermieten.
Ich landete genau in der Wohnung, die zu meinem Albtraum wurde.
Drei Zimmer, ja.
Aber wir bekamen das kleinste – vierzehn Quadratmeter, nicht mehr.
Die anderen Zimmer gehörten den Eltern und der jüngeren Schwester Lilka.
Kaum hatte ich die Schwelle überschritten, machte Tante Sina sofort klar, wer hier das Sagen hat:
— Na, Swetotschka, richte dich ein.
Aber meine Sachen lässt du in Ruhe.
Und überhaupt – hier wird nichts verändert.
Das ist unser Haus, und hier gelten unsere Regeln.
Ich schwieg.
Man streitet doch nicht gleich am ersten Tag.
Romas stand daneben wie ein ertappter Schuljunge und schwieg.
Unser Zimmer – ein altes Sofa, ein Tisch, zwei Stühle, ein Schrank.
Keine Spur von Gemütlichkeit.
In der Nacht kam Mama zu mir:
— Sweta, musst du das wirklich?
Vielleicht fahren wir wieder nach Hause?
Morgen fahren wir zusammen …
Ich brach in Tränen aus.
— Mama, wohin soll ich denn?
Ich liebe ihn.
Und es ist auch zu spät – ich bin schwanger.
Mama seufzte:
— Na gut, Tochter.
Aber denk daran: wenn etwas ist – ich bin immer für dich da.
In was für eine Familie du da geraten bist …
So begann mein Leben in einer ewigen „Kommunalwohnung“.
Tante Sina hasste mich – das war offensichtlich.
Sie fand an allem etwas auszusetzen: ich kochte falsch, wusch falsch, putzte falsch.
— Was kannst du überhaupt? — knurrte sie, — du verbrauchst hier nur die Luft!
Romas versuchte, für mich einzutreten, aber seine Mutter drückte ihn sofort nieder:
— Halt den Mund, Romas!
Verteidige sie nicht!
Sie sitzt dir nur auf dem Hals!
Lilka, die jüngere Schwester, behandelte mich auch von oben herab.
Mit spöttischem Lächeln fragte sie:
— Na, wo hast du ihn aufgegabelt?
Wie ist er überhaupt in dein Kaff geraten?
Ich versuchte, es zu ignorieren.
Ich kümmerte mich um den Haushalt, wartete auf das Kind, versuchte aus diesem Albtraum ein normales Leben zu machen.
Aber mit jedem Tag wurde es schwerer.
Als ich im dritten Monat schwanger war, schlug mich Tante Sina zum ersten Mal.
Es fing damit an, dass ich mich hinlegte, um mich auszuruhen – mein Blutdruck war hochgeschnellt, mir war schwindlig geworden.
Ich lag auf dem Bett, schloss die Augen und versuchte, wieder zu mir zu kommen.
Da stürmt sie ins Zimmer und schreit:
— Was liegst du hier rum, als wärst du eine Fürstin auf dem Thron?
Hast du vielleicht keine anderen Aufgaben?
Steh auf, den Boden putzen!
Ich hielt es nicht aus:
— Warum sind Sie so zu mir? — fragte ich unter Tränen, — was habe ich Ihnen getan?
— Verstehst du das nicht selbst? — brüllte sie, — deinetwegen hat Romas sein Leben ruiniert!
Er hätte ein normales Mädchen heiraten können – eine Moskauerin mit Wohnung, mit Perspektiven!
Und du … schau dich doch an, fette Kröte!
Und dann – klatsch! – eine Ohrfeige.
Ich hatte gar nicht begriffen, wie – das Gesicht brannte, die Tränen liefen von allein.
In diesem Moment kam Romas ins Zimmer.
— Mama, was ist denn jetzt schon wieder? — sagte er müde.
— Was ist? — kreischte sie, — ich sage nur die Wahrheit!
Schau sie dir an – sie liegt da wie eine feine Dame, den Bauch nach oben!
Früher war alles richtig: Der Mann arbeitet, die Frau schuftet im Haus!
Romas wurde rot.
— Mama, es reicht! — wurde seine Stimme lauter.
— Ach, es reicht?! — schrie sie, — ich habe dir mein ganzes Leben gegeben!
Und du … du …
In diesem Moment griff ich mir plötzlich an den Bauch – ein stechender Schmerz durchbohrte mich.
— Roma … — flüsterte ich, — mir ist schlecht … sehr …
Er sprang sofort zu mir, nahm mich auf die Arme.
— Mama, ruf den Notarzt! — schrie er.
Aber sie winkte nur ab:
— Ruf selber an!
Ich habe keine Zeit!
Romas rannte mit mir die Treppe hinunter, hielt mich im Arm.
Ich spürte, wie ich kalt wurde, als würde in mir etwas reißen …
Den Notarzt rief man schließlich doch.
Im Krankenhaus lautete die Diagnose: drohende Fehlgeburt.
Ich wurde zur Erhaltung der Schwangerschaft dabehalten.
Romas kam jeden Tag, sah schuldbewusst aus, bat um Verzeihung.
Er sagte, dass er mich liebt, dass seine Mutter ihm „den Kopf verdreht“ habe.
Aber Tante Sina hörte nicht auf.
Sogar nachdem sie fast ihr Enkelkind verloren hätte, kam sie weiterhin ins Krankenhaus und machte Szenen direkt auf der Station:
— Was liegst du hier rum wie eine Gräfin? — schrie sie, — arbeiten müsstest du, nicht auf anderer Leute Kosten fett werden!
Die Schwestern warfen sie raus, aber sie schaffte es jedes Mal, so viel Gift in mich zu gießen, dass ich nach ihren Besuchen zitternd dalag.
Romas kam danach zu mir mit verheulten Augen.
— Sweta, verzeih mir … — flüsterte er, — ich weiß nicht, was ich mit ihr machen soll.
Ich habe Angst vor ihr.
Zum ersten Mal schaute ich ihn damals wirklich an – und begriff: Das ist kein Mann.
Das ist ein kleiner Junge, gefangen im Netz der Mutterabhängigkeit.
Schwach, verängstigt, unfähig, auch nur sich selbst zu schützen.
Nach der Entlassung kehrte ich in dieselbe Wohnung zurück.
Nichts hatte sich geändert.
Tante Sina herrschte, Lilka spottete, Romas schwieg.
Mein Leben war ein endloser Albtraum.
Ich arbeitete, putzte, kochte.
Aber kochen musste ich nachts – tagsüber ließ die Schwiegermutter mich keine Minute aus den Augen, drehte sich selbst in der Küche, als hätte sie Angst, ich könnte etwas verderben.
Und abends, wenn die ganze Familie am Tisch saß, war dort kein Platz für mich.
Ich saß allein in unserem kleinen Zimmer, hörte ihr Lachen und weinte.
Romas wurde immer härter.
Er begann, mich wegen Kleinigkeiten anzuschreien, gab mir die Schuld für alles – für seine Probleme mit der Mutter, für Misserfolge im Beruf, für das Fehlen von Glück.
— Das bist alles du! — brüllte er, — deinetwegen fällt mein Leben auseinander!
Und dann passierte das Schlimmste – ich verlor das Kind.
Mich holten der Schmerz ein, den ich in mir getragen hatte, und der Hass, der Tag für Tag auf mich herabgetropft war.
Ich weinte nachts, und sie schienen sich sogar zu freuen.
Kein Wort des Mitgefühls.
Kein einziger warmer Blick.
Ein halbes Jahr nach der Fehlgeburt wurde ich wieder schwanger.
Zuerst klopfte mein Herz wieder vor Hoffnung.
Vielleicht ist das eine Chance?
Vielleicht wird jetzt alles anders?
Aber dann erinnerte ich mich an die Schreie, die Demütigungen, die Enge, an Romas’ Abhängigkeit von seiner Mutter – und begriff: Nichts würde sich ändern.
Es würde nur dieselbe Folter noch einmal werden.
Ich erzählte ihm von der Schwangerschaft.
Er schwieg.
Lange.
Dann stieß er hervor:
— Ein Kind brauchen wir nicht.
Ich erstarrte.
— Wie meinst du das? — flüsterte ich, — es ist doch unser …
— Unser? — unterbrach er mich, — wir haben nicht mal ein eigenes Zuhause!
Es gibt nichts zu essen, kein Geld.
Siehst du das nicht?
— Aber das ist ein Leben … — begann ich.
— Keine Widerrede! — schnitt er mir das Wort ab. — Mach eine Abtreibung.
Ich brach in Tränen aus.
— Ich tue das nicht! — schrie ich.
— Das ist mein Kind!
— Dann gehe ich, — sagte er ruhig.
— Du hast die Wahl: entweder es oder ich.
Ich schaute ihm in die Augen – und sah darin weder Liebe noch Mitleid.
Nur Kälte, Berechnung, Gleichgültigkeit.
Ich lief im Zimmer auf und ab, schrie, flehte ihn an, sich daran zu erinnern, wer er ist, bat ihn, wenigstens zu versuchen, allein zu leben, aufzuhören, eine Marionette in den Händen seiner Mutter zu sein.
Aber er stand da wie ein Stein.
Am Ende brach ich zusammen.
Ich gab auf.
Ich verriet meinen eigenen Körper.
Ich verriet die Zukunft.
Ich verriet mich selbst.
Danach war zwischen uns alles vorbei.
Wir lebten unter einem Dach, aber waren Fremde.
Wir sprachen nicht miteinander, wir sahen einander nicht an.
Wir existierten nur noch, wie Schatten.
Der körperliche Schmerz und der seelische – alles verschmolz zu einem einzigen Klumpen Verzweiflung.
Wie konnte ich das tun?
Wie konnte er?
Warum habe ich es zugelassen?
Es gab keine Antworten.
Ein paar Wochen später reichte ich die Scheidung ein.
Romas widersprach nicht einmal – es war ihm egal.
Wahrscheinlich suchte er sich schon eine neue „Braut“ – eine Moskauerin, mit Anmeldung, ohne Vergangenheit.
Die Scheidung war schnell erledigt.
Ich packte meine Sachen und ging.
Ich schrieb Mama, bat sie, mir mit einer Fahrkarte zu helfen.
Sie antwortete sofort, lieh sich irgendwo Geld und schickte es mir.
Ich heulte mich bei ihr aus, erzählte ihr alles.
Mama sagte, ich hätte den richtigen Schritt getan.
Und sie fügte hinzu, eine Freundin habe ihr erzählt, dass in einer Garnison im Süden zivile Fernmelder gesucht würden.
Ich zögerte nicht.
Ich packte meinen Koffer – und fuhr los.
Die neue Stadt empfing mich mit Stille und kühler Luft.
Nach dem Moskauer Lärm und den Schreien von Tante Sina war diese Stille wie Medizin.
Die Arbeit war dieselbe wie früher, in der Telefonzentrale, aber die Menschen waren freundlich und ruhig.
Ich wohnte im Wohnheim, ein Zimmer für zwei.
Meine Zimmernachbarin war Tante Galja – Köchin in der Kantine.
Eine gute, fürsorgliche Frau.
Als sie meine Geschichte erfuhr, nahm sie mich sofort unter ihre Fittiche.
— Kopf hoch, Mädchen, — sagte sie, — das Leben fängt erst an.
Alles wird gut.
Ich lächelte, aber in mir war Leere.
Bis Miron auftauchte – ein junger Leutnant.
Groß, mit warmen Augen, einem Lächeln, bei dem einem das Herz weich wurde.
Er zeigte von Anfang an Interesse – lud mich ins Kino ein, zum Spazierengehen, lief einfach neben mir her.
Am Anfang lehnte ich ab.
Ich hatte Angst.
Angst, wieder zu vertrauen, wieder zu zerbrechen.
Aber er war beharrlich, ohne aufdringlich zu sein.
Nach und nach begann ich zu glauben, dass das Leben gut sein kann.
Dass man wieder lächeln, lachen, träumen darf.
Eines Abends, nachdem er mich vom Kino bis zum Wohnheim gebracht hatte, sagte er plötzlich:
— Sweta, heirate mich.
Ich war wie vor den Kopf geschlagen.
— Was?
— Heirate mich, — wiederholte er und sah mir direkt in die Augen. — Ich liebe dich.
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.
Er war gut.
Freundlich, ehrlich, stark.
Wahrscheinlich ideal.
Aber in mir war Angst – die Angst, mich wieder zu verlieren, wieder alles zu verlieren.
— Ich weiß nicht … — flüsterte ich.
— Es ist so schnell …
— Macht nichts, — sagte er. — Denk nach.
Ich warte.
Gerade da stand mein Urlaub bevor – Zeit, nach Hause zu fahren.
— Ich sage dir die Antwort nach der Reise, — sagte ich.
Er nickte:
— Ich warte.
Und so saß ich im Zug.
Draußen zogen Felder, Wälder, Dörfer vorbei.
Ich dachte an Miron.
An seinen Antrag.
Daran, was mich zu Hause erwartete – Mama, Papa, die alten Straßen, Erinnerungen … größtenteils schwere.
Und was mich erwartet – eine neue Arbeit, eine neue Stadt, ein neuer Mensch.
Und – vor allem – eine Chance.
Eine Chance, neu anzufangen.
Eine Chance auf Glück.
Der Zug fuhr langsam in Moskau ein.
Ja, der Weg nach Hause führte durch die Hauptstadt – die Stadt, aus der ich vor ein paar Monaten so verzweifelt hatte fliehen wollen.
Ich beschloss, unbedingt bei Lenka vorbeizuschauen, meiner alten Freundin.
Wir hatten früher zusammen auf der Telefonzentrale gearbeitet, noch vor meiner Hochzeit.
Sie war mir immer wie eine Schwester gewesen.
Ich wusste: Sie wird mich anhören, mich nicht verurteilen, mich unterstützen und vielleicht einen Rat geben.
Ich kam zu ihr – kaum hatte sie mich gesehen, fiel sie mir um den Hals, war den Tränen nahe.
— Swet, wie geht es dir? — fragte sie und drückte mich fest.
— Ich habe mir solche Sorgen um dich gemacht!
— Ach, leb’ ich halt irgendwie, Len, — ich lächelte, wenn auch nicht besonders ehrlich.
Wir gingen zu ihr hinein.
Gemütlich, sauber, warm – man spürt sofort, dass hier die Hausherrin ihr Zuhause liebt.
Wir setzten uns an den Küchentisch, tranken Tee, und ich schüttete ihr alles aus wie bei einer Beichte – meinen Schmerz, die Demütigungen, die Verluste, die Hoffnungen und die Ängste.
Lenka hörte aufmerksam zu, fiel mir nicht ins Wort, nickte nur.
— Und was machst du jetzt? — fragte sie, als ich schwieg.
— Ich weiß es nicht, Len, — seufzte ich. — Ich habe Angst.
Was, wenn dieser Miron am Ende so ist wie Romas?
— Ach was! — winkte sie ab. — Nicht alle Männer sind gleich.
Du sagst doch selbst, er ist freundlich, kümmert sich.
Und du hast nur dieses eine Leben.
Du musst es versuchen!
Wir saßen mit Lenka bis spät in die Nacht, redeten uns alles von der Seele, weinten.
Am Morgen fuhr ich in meine Heimatstadt.
Zuhause warteten meine Eltern und mein Bruder auf mich.
Sie freuten sich über meine Ankunft – Mama umarmte mich sofort, fragte, wie es mir geht, fütterte mich, als hätte sie Angst, ich würde verschwinden.
— Tochter, du bist ganz abgemagert, — sagte sie und sah mir in die Augen.
— Ach, alles gut, Mama, — ich lächelte, — ich bin nur ein bisschen müde.
Ich erzählte ihnen von der neuen Arbeit, von Miron.
Mama hörte schweigend zu, und mein Bruder sprang vor Freude fast aus dem Sessel.
— Na, Schwester, los! — klopfte er mir auf die Schulter. — Heirate ihn!
Es reicht, dass du allein leidest!
Ich antwortete nur mit einem Lächeln.
Aber ein paar Tage später geschah etwas, womit ich überhaupt nicht gerechnet hatte …
Frühmorgens klingelte es an der Tür.
Mama öffnete – und auf der Schwelle stand … Romas.
Ich wäre fast umgefallen.
Was macht er hier?
Wie hat er mich gefunden?
Er stand da, in sich zusammengesunken, mit gesenktem Kopf und roten Augen.
Er sah erbärmlich aus, wie ein geprügelter Hund.
— Sweta … — seine Stimme zitterte, — verzeih mir bitte.
Mama war verwirrt.
Sie schaute erst mich an, dann ihn – sie verstand nicht, was los war.
— Was willst du? — fragte ich, während mein Herz wie verrückt raste.
— Ich weiß alles, — sagte er, — von deiner Arbeit, von Miron … Lenka hat es mir erzählt.
Ich rang fast nach Luft vor Wut.
So eine Verräterin!
Freundin nennt sie sich!
— Na und? — fragte ich kalt. — Was geht dich das an?
— Ich liebe dich, Sweta, — und plötzlich fiel er auf die Knie, — ich war ein Idiot, blind.
Verzeih mir, ich habe alles begriffen.
Mama schwieg.
In ihren Augen stand nur Verachtung.
— Ich lasse mich von dieser Frau scheiden, — sagte Romas (es stellte sich heraus, er hatte ein halbes Jahr nach mir geheiratet!), — ich werde die Wohnung mit meinen Eltern teilen.
Wir werden getrennt leben, wie eine normale Familie.
Komm nur zu mir zurück …
Ich kann ohne dich nicht.
Er fing an zu schluchzen wie ein Kind.
Er erzählte, dass er die Einzimmerwohnung Lilka geschenkt hatte, dass seine Mutter ihn gezwungen hatte, die Tochter ihrer Freundin zu heiraten.
Ich sah ihn an und … mir tat er leid.
Leid tat mir dieser gebrochene Mensch.
Aber verzeihen?
Nein.
Ich würde ihm niemals den Abbruch, die Demütigungen, den Schmerz vergessen.
— Steh auf, Roma, — sagte ich. — Es ist vorbei.
Man kann nichts zurückdrehen.
— Nein! — schrie er. — Ich gehe nicht weg, bis du mir verzeihst!
Er warf sich mir zu Füßen, begann meine Knie zu küssen.
Mama hielt es nicht aus:
— Steh auf, du Schuft! — schrie sie und stieß ihn weg. — Fass meine Tochter nicht an!
Du hast ihr Leben zerstört!
Verschwinde, bevor ich die Polizei rufe!
Romas stand langsam auf.
Er sah mich hoffnungsvoll an.
— Sweta, — sagte er, — gib mir eine Chance.
Ich schwieg.
Er wandte sich Mama zu, ging vor ihr auf die Knie:
— Verzeihen Sie mir, Tante Mascha …
Ich bin schuldig.
Ich war blind.
Geben Sie mir die Möglichkeit, alles gutzumachen …
Mama sah ihn mit kalter Verachtung an.
— Geh, — sagte sie. — Du bist ihrer nicht würdig.
Er stand auf, sah mich noch einmal an – und ging.
Ich stand da und sah ihm nach.
In mir kämpften Mitleid und Abscheu.
Und in diesem Moment begriff ich: Ich habe ihm verziehen.
Aber zurückkehren – niemals.
Am Abend rief ich Miron an.
— Miron, — sagte ich, — ich bin einverstanden.
Ich werde dich heiraten.
Am anderen Ende der Leitung war es einen Moment still.
Dann hörte ich seine glückliche, vor Freude zitternde Stimme:
— Sweta!
Ich bin so froh!
Ich liebe dich!
In diesem Augenblick spürte ich: Alles wird gut.
Es kann gar nicht anders sein.
Ich hatte meine Entscheidung getroffen – ich heirate Miron.
Ich dachte, dass das meine Chance auf Glück sei.
Aber das Schicksal hatte andere Pläne.
Nach meinem Anruf tauchte Romas wieder auf.
Er fing buchstäblich an, unter unseren Fenstern zu leben – saß auf der Bank, lauerte mir auf wie ein Schatten.
Mama schimpfte, mein Bruder drohte, ihn zu verjagen, und ich versuchte, nicht hinzusehen, ihn nicht zu bemerken.
Aber so konnte es nicht weitergehen.
Eines Tages, als ich vom Einkaufen zurückkam, sprang er auf mich zu:
— Swet, — packte mich am Arm, — rede bitte mit mir!
Ich versuchte, mich loszureißen, aber er hielt mich fest.
— Lass mich los, Roma.
Wir haben nichts zu besprechen.
— Oh doch! — schrie er. — Ich will alles gutmachen!
Ich will mit dir zusammen sein!
— Du bist zu spät, — sagte ich. — Ich heirate einen anderen.
— Diesen Polen? — seine Augen wurden vor Zorn ganz dunkel.
— Ja.
Ihn.
Er ließ meinen Arm los, trat zurück.
Und plötzlich sagte er:
— Ich lasse dich nicht gehen.
Nirgendwohin.
Niemals.
In seinen Augen sah ich etwas Schreckliches – Wahnsinn, Besessenheit.
Ich bekam es wirklich mit der Angst zu tun.
— Lass mich in Ruhe, Roma, — wich ich zurück und zitterte, — sonst rufe ich die Polizei!
Er schwieg.
Er starrte mich nur an.
Und da sah ich, wie er ein Messer aus der Tasche zog.
Ich schrie und rannte los.
Er stürzte hinter mir her.
Ich rannte, so schnell ich konnte, aber er holte auf.
Und plötzlich – wie ein Wunder – tauchte mein Bruder auf.
Er hatte alles gesehen, stürzte sich auf Romas.
Es kam zu einer Schlägerei.
Romas fuchtelte mit dem Messer, mein Bruder versuchte, ihn zu entwaffnen.
Ich stand da und schrie, wusste nicht, was ich tun sollte.
Schließlich schlug mein Bruder ihm das Messer aus der Hand, warf Romas zu Boden und begann, ihn zu verprügeln.
Ich rannte zu ihm:
— Hör auf!
Du bringst ihn noch um!
Mein Bruder blieb stehen, atmete schwer.
— Er wollte dich umbringen, Swet! — schrie er. — Ruf die Polizei, bevor er abhaut!
Die Streife kam.
Romas wurde abgeführt.
Danach verstand ich: Zu Hause zu bleiben, war gefährlich.
Wer weiß, was einem Ex-Mann noch in den Kopf kommt?
Und wenn Tante Sina auftaucht?
Sie ist zu allem fähig.
Ich packte meine Sachen und fuhr zu Miron – genau dorthin, wo mein neuer Lebensabschnitt beginnen sollte.
Miron holte mich am Bahnhof mit einem Strauß Wildblumen ab.
Er umarmte mich fest und sagte:
— Ich bin so froh, dass du gekommen bist.
Wir heirateten einen Monat später.
Schlicht, im kleinen Kreis, aber mit Wärme.
Nur die Eigenen – Freunde, Tante Galja.
Am Anfang war alles gut.
Miron liebte mich, kümmerte sich, trug mich wirklich, wie er versprochen hatte, auf Händen.
Ich arbeitete in der Telefonzentrale, lernte Polnisch, versuchte, in das neue Leben hineinzuwachsen.
Aber dann fing es an …
Er begann zu trinken.
Zuerst selten, zu Feiertagen.
Dann immer öfter.
Und wenn er getrunken hatte, veränderte er sich.
Er wurde böse, aggressiv.
Er schrie, beschimpfte, konnte sogar die Hand gegen mich erheben.
Ich versuchte zu reden, zu bitten, zu flehen – vergeblich.
— Misch dich nicht ein, das geht dich nichts an! — brüllte er. — Lass mich in Ruhe!
Ich war wieder in der Hölle.
Nur dieses Mal mit einem anderen Menschen, aber mit denselben Tränen, derselben Angst und derselben Einsamkeit.
Ein paar Jahre später wurde ich schwanger.
Miron war glücklich – ich dachte schon, dass die Geburt des Kindes ihn verändern würde.
Aber ein Wunder geschah nicht.
Nach der Geburt unseres Sohnes trank er noch mehr.
Er half nicht, arbeitete nicht, schrie nur, forderte, beschuldigte mich für alles.
Ich war allein.
Mit einem Kind auf dem Arm, ohne Geld, ohne Unterstützung.
Aber ich musste überleben.
Meinem Sohn zuliebe.
Ich fing an, in zwei Jobs zu arbeiten – tagsüber in der Telefonzentrale, nachts als Putzfrau.
Es war unerträglich schwer.
Aber ich hielt durch.
Mein Sohn wuchs heran – er wurde meine Freude, mein Lebenssinn.
Meine Hoffnung auf eine bessere Zukunft.
Miron wurde zu einem heruntergekommenen, bemitleidenswerten Menschen.
Ich ließ mich von ihm scheiden, als unser Sohn fünf wurde.
Er wehrte sich nicht – es war ihm gleichgültig.
Ich zog ihn allein groß.
Und Gott sei Dank ist aus ihm ein guter, ehrlicher, starker Mann geworden.
Heute arbeitet er, hilft mir.
Wir leben in meiner Heimatstadt, in unserer eigenen Wohnung – der, die ich mir durch viele Jahre harter Arbeit gekauft habe.
Ich habe dieses Land, in dem ich so viel Schmerz erlebt habe, nie lieben gelernt.
Ich bin für immer weggegangen.
Nach dem Tod seiner Eltern hat Romas die Moskauer Wohnung geerbt.
Er hat nie wieder geheiratet, lebt allein, trinkt oft.
Das erzählt mir Lenka – wir haben immer noch Kontakt.
Ich habe sie gebeten, Romas auf keinen Fall zu sagen, dass ich wieder zurück bin.
Bisher hält Lenka ihr Wort.
Ich will ihn nicht sehen.
Ich will nicht, dass er mein Leben noch einmal zerstört.
Soll er in der Vergangenheit bleiben.
Und ich gehe nach vorn.
Meinem Sohn zuliebe.
Meinetwegen.
Und für alles, was noch vor uns liegt.
