Ich ging schweigend.
Und am Morgen erfuhren sie alle, wer ich wirklich bin.
— Bist du völlig übergeschnappt, du Bettlerin? — Valentina Petrowna packte mich mitten im Restaurant am Handgelenk.
— Glaubst du, ich sehe nicht, wie du dich an meinen Artjom dranhängst?
Ein Kleid aus dem Secondhandladen, abgelatschte Schuhe…
Hau ab, bevor ich dich dem Sicherheitsdienst übergebe!
— Mama, hör auf! — Artjom versuchte sich einzumischen, aber sie stieß ihn weg.
— Schweig!
Ich kenne solche wie sie.
Ein armes Studentchen, mietet sich irgendeine Ecke im Wohnheim, und dann will sie auch noch in eine anständige Familie hinein!
Wie viel hat dir mein Sohn für dieses Theater bezahlt?
Ich nahm schweigend den Ring ab, legte ihn auf den Tisch und ging hinaus.
Hinter mir hörte ich, wie Artjom seine Mutter anschrie, aber ich drehte mich nicht um.
Wir lernten uns zufällig kennen — in der Schlange in der Studenten-Mensa.
Er unterrichtete im Nachbargebäude und kam zum Mittagessen rüber.
Er sah, wie ich Kleingeld für mein Tablett mit Buchweizen zählte, und zahlte der Kassiererin einfach still den Rest für ein Kotelett dazu.
— Das müssen Sie nicht, — wurde ich damals rot.
— Studentin? — lächelte er.
— Ich war auch mal einer.
Ich heiße Artjom.
Ein halbes Jahr trafen wir uns heimlich.
Ich schämte mich für mein gemietetes Zimmerchen in Medwedkowo, für meine ausgewaschenen Jeans, dafür, dass ich zu Dates immer im gleichen Kleid ging.
Artjom lachte und sagte, er habe mich nicht wegen der Klamotten liebgewonnen.
— Mascha, warum bist du wie ein kleines Kind? — nahm er mich in den Arm, nachdem ich wieder versucht hatte, ein Treffen abzusagen.
— Es ist mir egal, dass du eine Wohnung mietest.
Ich liebe dich, nicht dein Bankkonto.
Über seine Eltern erzählte er wenig.
Der Vater war Besitzer einer Autohäuser-Kette, die Mutter Hausfrau mit den Allüren einer Society-Dame.
„Streng, aber gerecht“, so beschrieb er sie.
Er hat gelogen, wie sich herausstellte.
Die Verlobung wollten wir im Restaurant feiern — Artjom bestand darauf.
Er sagte, er wolle mich endlich seinen Eltern vorstellen, und es sei Zeit, diese Versteckspiele zu beenden.
Drei Tage lang suchte ich ein Kleid in den Läden aus.
Ich entschied mich für ein dunkelblaues — streng, schlicht, figurbetont.
Die Schuhe lieh ich mir von der Nachbarin aus dem Wohnheim.
Ich schminkte mich selbst, so gut ich konnte.
Valentina Petrowna musterte mich, sobald ich reinkam, und ich verstand sofort — ich hatte verloren.
In ihren Augen stand so viel Verachtung, dass ich mich am liebsten umgedreht und weggelaufen wäre.
— Also das ist diese Mascha? — zischte sie, ohne mir auch nur die Hand zu geben.
— Artjomuschka hat viel über dich… erzählt.
Artjoms Vater, Viktor Stepanowitsch, war einfacher gestrickt.
Er schüttelte mir die Hand, lächelte, zog sogar den Stuhl für mich zurück.
Aber seine Frau brachte ihn mit einem Blick sofort wieder auf Linie.
Die erste Stunde verging mit angespannten Gesprächen.
Valentina Petrowna fragte nach meinen Eltern (sie starben, als ich fünfzehn war), nach meiner Arbeit (ich jobbe als Nachhilfelehrerin), nach meiner Wohnung (ich miete ein Zimmer).
Mit jeder Antwort wurde ihr Gesicht saurer.
— Und wovon lebst du so, Kindchen? — fragte sie extra laut, als der Kellner das Hauptgericht brachte.
— Stipendium plus Nebenjobs.
Es reicht.
— Es reicht? — sie lachte.
— Für dieses Kleid aus der letzten Zara-Kollektion reicht es also?
— Mama! — Artjom drückte unter dem Tisch meine Hand.
— Was „Mama“?
Ich habe ein Recht zu wissen, was für ein Mädchen du in unsere Familie gebracht hast!
Der Höhepunkt kam, als das Dessert serviert wurde.
Valentina Petrowna hatte schon drei Gläser Wein getrunken und war völlig außer Kontrolle.
— Weißt du, Mascha, — begann sie mit zuckersüßer Stimme, — ich habe alles über dich herausgefunden.
Musterschülerin, Waise, lebt vom Stipendium…
Rührend.
Aber mein Sohn verdient etwas Besseres als eine Bettlerin aus dem Wohnheim.
— Mama, hör sofort auf! — Artjom stand vom Tisch auf.
— Setz dich! — fauchte sie.
— Ich bin noch nicht fertig!
Sie wandte sich zu mir.
— Wie viel brauchst du, damit du verschwindest?
Fünfhunderttausend?
Eine Million?
Nenn deinen Preis.
Im Restaurant wurde es still.
An den Nachbartischen hörten die Leute auf zu kauen und starrten zu uns.
Die Kellner erstarrten.
— Ich bin nicht käuflich, — antwortete ich leise.
— Alle sind käuflich, Kindchen.
Jede hat nur ihren Preis.
Deiner ist bestimmt nicht hoch.
Da packte sie mich am Arm, als sie sah, dass ich nach meiner Tasche griff.
Sie dachte, ich wolle fliehen.
Und dann kam diese Tirade über Bettlerin und Sicherheitsdienst.
Artjom rief die ganze Nacht an.
Ich ging nicht ran.
Am Morgen kam eine Nachricht: „Tut mir leid.
Ich rede nicht mehr mit ihr.
Ich liebe dich.“
Ich antwortete nicht.
Um sieben Uhr morgens klingelte es an der Tür.
Valentina Petrowna stand davor.
Ohne Make-up, in einem schlichten Trainingsanzug, sah sie aus wie eine ganz normale müde Frau.
— Darf ich reinkommen?
— Wozu? — ich öffnete die Tür nicht weiter.
— Artjom…
Er ist gestern weggefahren.
Er sagte, wenn ich mich nicht entschuldige, redet er nie wieder mit mir.
— Und Sie sind gekommen, um sich zu entschuldigen?
Sie schwieg kurz.
Dann holte sie ihr Handy heraus.
— Gestern Abend hat mich Georgij Pawlowitsch Medwedew angerufen.
Kennen Sie den?
Ich schwieg.
— Der Besitzer von „Medwedew-Development“.
Er sagte, ich hätte seine Patentochter beleidigt.
Seine einzige Erbin.
— Und?
— Mascha…
Verzeihen Sie.
Ich wusste nicht…
— Dass ich keine Bettlerin bin? — unterbrach ich sie.
— Dass mein Großvater mir einen Anteil am Geschäft hinterlassen hat, den ich mit fünfundzwanzig bekomme?
— Dass ich absichtlich vom Stipendium lebe, um zu lernen, alles selbst zu erreichen?
— Dass ich einfache Kleidung trage, weil ich an der Uni nicht mit Geld prahlen will?
Valentina Petrowna senkte den Blick.
— Wissen Sie was? — ich lächelte müde.
— Sie hatten recht.
Ich passe wirklich nicht zu Artjom.
Nur nicht, weil ich eine Bettlerin bin.
Sondern weil er bis heute nicht gelernt hat, Sie in Ihre Schranken zu weisen.
Leben Sie wohl.
Ich schloss die Tür.
Eine Stunde später kam eine Nachricht von Artjom: „Mama hat gesagt, du wolltest mich nicht sehen.
Sie hat vom Erbe erzählt.
Masch, mir sind die Geld egal.
Ich liebe dich.“
Die nächste Nachricht löschte ich, ohne sie zu lesen.
Einen Monat später trafen wir uns zufällig an derselben Uni.
Artjom sah eingefallen aus, hatte abgenommen.
Er stürzte auf mich zu.
— Mascha, lass uns reden!
Ich habe keinen Kontakt mehr zu meiner Mutter.
Ich habe eine Wohnung gemietet, ich lebe getrennt.
— Artjom, — ich hielt ihn auf, — du bist ein guter Mensch.
Aber weißt du, was ich in dieser Nacht verstanden habe?
Deine Mutter hat mir die Wahrheit gezeigt.
Nicht über mich — über dich.
Du hast mich nicht beschützt.
Du hast zugelassen, dass sie mich vor allen erniedrigt, und danach hast du dich per Nachricht entschuldigt.
— Aber ich…
— Bist du von ihr weg?
Und was hast du in dem Moment getan, als sie mich Bettlerin nannte?
Hast du „Mama, hör auf“ gesagt?
Im Ernst?
Er schwieg.
— Ich brauche keinen Mann, der mich im Nachhinein verteidigt.
Leb wohl.
Drei Jahre später schloss ich die Universität mit Auszeichnung ab.
Ich trat mein Erbe an.
Ich eröffnete meine eigene Klinik.
Zur Eröffnung kam ein riesiger Rosenstrauß ohne Karte.
Der Sicherheitsdienst sagte, ein Mann um die dreißig habe ihn gebracht und gebeten, seinen Namen nicht zu nennen.
Manche Brücken sollte man bis auf die Grundpfeiler abbrennen.
Damit nicht einmal die Asche daran erinnert, dass sie einmal da waren.
